Category: Hiperion

CIUDAD SUMERGIDA

12/20/2019

ARIADNA G. GARCÍA. CIUDAD SUMERGIDA
(Hiperión, Madrid, 2018)

por PEDRO GARCÍA CUETO

      La ya prestigiosa Ariadna G. García nos deslumbra con una poesía serena y hermosa donde conviven paisajes, miradas, afectos y nostalgias.
      El libro está dedicado a sus hijos, pero también hay un claro homenaje a sus abuelos, a quienes dedica ‘Devenir’: «Para protegernos de las ausencias / encendemos un fuego en medio de la nieve. / La familia es resguardo, / memoria compartida, / temblor que en el silencio abre ventanas». Ese fuego es el poso que alumbra esta mirada, la de la herencia. Si está en medio de la nieve aún significa más, es lumbre y llama en medio de una blancura fría, es calor en medio del tiempo yerto. Que la familia sea memoria compartida es cierto, porque es en ese espacio donde nombramos a los que hemos querido.
       Cuando acaba el poema dedicado a su abuela Concha, ya sabemos que los hilos del corazón resisten a las embestidas del tiempo: «Las ráfagas de nieve dan brochazos / feroces. / Aúlla el viento. / Pero el fuego / resiste». Para Ariadna ese fuego poderoso del amor se convierte en incendio que vuelve ante la oquedad de la vida, ante la frialdad de las cosas, ante ese dolor que arrasa todo a su paso.
      En “Memoria” vuelve esa herencia, cuando le dice a su abuelo Jesús que todo es legado, somos eslabones que permanecen: «Voy siguiendo tus pasos / por el bosque nevado, / hundo mis botas / dentro de mis huellas. Miro hacia atrás: / No hay nadie. / Pero sé que algún día / otras piernas menudas, / sin esfuerzo, / me seguirán el paso».
        El tiempo que no muere, que nos pertenece, ese con el que convivimos, ese pasado que se hace presente cuando lo evocamos y ese futuro que se intuye y que unirá a los que ya no están con aquellos que nos seguirán. Hay en los poemas de Ariadna una serenidad, una calma, una búsqueda de ese eslabón que nos une en la cadena del tiempo. La nieve, de nuevo, clara metáfora de esa vida que es como una página en blanco que debemos de llenar, como nos recordaba Jaime Siles en Pasos en la nieve.
         En “Origen” hay una invocación, cuando dice a sus seres queridos: «Sé que os hablo y me oís. Necesito creerlo / En este abismo helado que nos acecha, insomne. / No lo puedo evitar. Late en mí la certeza / de que ya estáis viajando al ser que seréis». Esa transformación de lo que ya no es cuerpo en materia, esa forma de invocar a los seres idos, envueltos ya en un paisaje nuevo, lejos ya del «abismo helado que nos acecha», ese tiempo que nos anula, el sinsentido de una vida que conduce al morir.
         Y en el apartado “Tierra” me conmueve el poema número VI, cuando la poeta sabe que somos, existimos, dejamos una estela en el firmamento, una huella en la playa, un destello en las sombras que nos persiguen: «encarnamos un ser. / Existimos / Y nuestro amor es posible / pese a las sotanas que enlodan el suelo, / pese a la publicidad que solo arroja luz / hacia un calvero del bosque, / pese al gusano de la intransigencia, / y al malecón del odio».
Todo es adversidad, enemigos latentes que nos persiguen, pero poderosos, como una llama, alumbramos con nuestra fe en el hecho de estar en el mundo. Hay tantos que censuran, que niegan, que odian y envenenan todo que la existencia puede ser un calvario, aunque resistimos, como dice Ariadna, el envite de la maldad.
        Un día no estaremos, pero habrá algo que queda, nuestros hijos; estos serán un espejo nuestro: «Este cielo de luz suave / nos conoce / y cuando ya no estemos / distinguirá en la tierra a nuestros hijos. / Somos parte de ellos, y al revés».
          Vivimos en una ciudad sumergida, donde veremos a los seres que hemos amado, siendo ya ellos y nosotros todo un ser para la eternidad.

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CUENTA ATRÁS

12/4/2018

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DAVID LÓPEZ SANDOVAL. CUENTA ATRÁS
(Hiperión, Madrid, 2018)

por PENCHO LÓPEZ

         Dos deberes tiene todo verso, dice el poeta: comunicar un hecho preciso y tocarnos físicamente como la cercanía del mar. Y si ese verso, además, trasciende la palabra desde la intimidad, fijándola en el tiempo, tornándola vida, estamos ante el nacimiento de un poema.
       He aquí, querido lector, una obra minuciosa, sincera y reveladora. He aquí una invitación a adentrarnos en el singular universo de un hombre que deambula, atraído por el vértigo, sobre la cuerda floja. He aquí una cuenta atrás que nos marca, inexorable, el camino hacia el vacío.
         Y ante ese vacío ¿a qué nos podemos aferrar? El poeta no vende quimeras y se agarra a la luz como único asidero, una luz que triunfe sobre el insomnio y las sombras, que nos devuelva a la infancia y nos muestre el brillo de las cosas diminutas, una luz que nos haga sentir que estamos en el lugar exacto y el momento justo de la vida, aunque todo eso sea inalcanzable.
        Así se nos muestra Cuenta atrás, magnífico poemario de David López Sandoval, en el que sus versos ejercen de “Paráclito” para consolarnos y mostrarnos que la lucha por empujar la roca hasta la cima es una suerte de felicidad suficiente para colmar el corazón de un hombre.
         Es este libro, en mi opinión, una firme y convencida declaración a favor de la vida. A través del balanceo sobre el alambre, el poeta reafirma su voluntad de existir, abordando temas como el suicidio, como los dedicados a Sylvia Path y Dora Carrington (una imagen contundente de la más poderosa voluntad de vivir); la infancia, como la isla donde habita nuestro más preciado tesoro (un sueño suave como el niño que eras), un deseo inquebrantable por eternizar el instante preciso, haciéndolo verso (para aferrarte a algo y darte cuenta / de que no necesitas ser un héroe / para irte como uno de los grandes) y la reivindicación, con un delicado toque de haiku, de las cosas sencillas y pequeñas, que solo brillan para los ojos que las saben mirar (y de pronto sucede: un carricero / aparece y se posa sobre el agua / y las ondas se expanden suavemente).
        Hay huellas de Stevenson y de Cernuda. Los terribles espejos y la rosa inagotable de Borges se intuyen en el poemario. Hay diálogos con Kavafis, Gil de Biedma y con el mismísimo Heráclito. Astérix y Tintín conviven sin desentonar con Mozart y Keats. Se escuchan ecos generacionales en la voz de Pink…

         Permítaseme destacar el sincero homenaje al maestro José Perona en ‘Humaniora’:

¿Qué será de nosotros, quién querrá
mirarnos por encima de las gafas.
¿Quién nos recordará de dónde somos,
de qué extraña materia estamos hechos?

        Y un poema perturbador por su despiadada sinceridad: ‘Sal del cesto’. Aunque, si tengo que elegir, me quedo con los cinco magníficos sonetos y los dos romancillos ‘Limerencia’ y ‘Del insomnio’, donde David muestra su dominio absoluto de los versos clásicos, actualizándolos con maravillosa naturalidad.
        Toda cuenta atrás genera vértigo y desasosiego. Atrévete, lector, a deambular por la cuerda floja. Adéntrate en estos versos y tal vez te suceda como a mí y sientas cómo la voz del poeta se vuelve una sola con la mía, con la tuya, con la de todos. Cómo más allá de los tópicos, más allá del verso, más allá de la Musa, hay algo que nos empuja a seguir adelante, desafiando el vértigo, desafiando incluso el instante donde se consuma el acto más humano: nuestra muerte.
         Tal vez te preguntes: ¿De tan escaso combustible es capaz de arder la llama?
         Atrévete a leer a un poeta “que es valiente, que se ofrece y tiene algo que ofrecer”, a un poeta que reivindica la vida hasta sus últimas consecuencias, por encima incluso del arte, a un poeta que te invita “a quemar toda tu obra” y recomenzar, a partir del cero que culmina la Cuenta atrás.

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