ESQUINA INFERIOR DERECHA, ESCALA 1:500

por RUBY FERNÁNDEZ

        La simpatía suele cotizar a la alta cada seis meses, los volúmenes no siempre me irritaron. Es la primera vez que mis manos están libres de literatura impresa, aunque le sigan pesando un par sílabas sobre las que escribir. Lejos de mis costas, cerca de las que un día fueron tuyas. Gustar de ciudades ya corridas por gentes de confianza, respira hondo para llegar al verdadero fondo de la neutra, sensual y excitante urbe de construcción razonada, personalidad ordenada, algo fría, ciudad impasible, pero ante todo, ciudad sobre la que escribir. Ríos de tinta sobre la ‘Berlín, Alexander Platz’ de Dölbin. Los pasos y cartografías de Mayorga hacen que el antiguo Berlín quiera responder a la pregunta que ayer noche te asaltó cuando volvías a casa por Stralauer Alee 1: ¿cómo sería ser judío —neutro e inservible— en una ciudad en apariencia neutral con todo lo que ello conlleva? Y mejor aún: ¿cómo sería ser músico judío de jazz en el Tercer Reich? La respuesta es el Reichsmusikkammer, o lo que es lo mismo ‘Consejo de música del Reich’ —¿no tuvimos en España algo parecido hace un tiempo? Sí, recuerden ese vídeo donde se veía a la catedrática de Música y alcaldesa de Madrid decidir lo que era o no apto para los oídos de sus queridos conciudadanos, ¡recuerden, recuerden! El Reich no queda tan lejos—. El puro jazz se prohibía por conducir el pensamiento hacia cauces que tal vez no interesaban. Por ello, ahora brota en sus calles, continúa en los suburbios, en las estaciones de trenes y callejones cercanos a estas, para acabar creciendo en estructuras y planteamientos urbanos. Estos últimos enmudecen-ensordecen al llegar al barrio diplomático, ya que la corbata aprieta demasiado en Stauffenberg Strasse y de día no se canta por no soltar un agudo tripartito no aliado.

        Energías alemanas muy parecidas entre sí. Idiomas bajo los pies; es como hundirte hasta el cuello en una  mezcla de frío acomodo y untoso tacto bajo el techo de cualquier Zaubebar. Nueva y prepotente gloria valkiria, perímetro que delimita sentimientos encontrados. Asíncrono eretismo arquitectónico, noches anteriores, jardines de animales que desembocan en los cauces  que aportan color y calor contra el direccionalismo prusiano. Pasan las horas en barrios como Mitte, en estos limbos, donde huyen los de siempre, se capitula sin condiciones. Dentro del muro se estudiaba cómo combatir. En el 52 Stalin remachó su telón de acero, el 61 fue de piedra y hormigón; como resultado, la llamada ‘franja de la muerte’. En Berlín la parca no dura para siempre y así conciencia el monumento al holocausto; «La historia no ha de repetirse», este grito recorre tu segundo plano mientras deambulas por los geométricos y estructurados brazos del estético americano-judío Eisenman.

© RUBY FERNÁNDEZ

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        Estética racionalista sin placas, apuntes, esquelas ni patrón sentimental que guíe cómo experimentar tu soledad. Así debieron sentir el abandono los judíos de aquel tiempo, soledad pesada como un gran bloque de cemento, la cual no ha desaparecido, únicamente ha cambiado de religión y lugar. Recuerden y comparen. Alemania 1933 —salvando las distancias— fue el Ensayo sobre la ceguera que hoy vive Palestina. Aquí no existe recuerdo para el culto represivo y exterminador. Im(pro)perios que luchan por vivir unos mil años.

       Años después el renacido Berlín sigue oliendo igual, sigue habiendo filosofía, música, todavía quedan juguetes y memorias enterradas bajo el suelo consonante, sobreviven las ideas de algún niño, los premios Nobel siguen acumulándose en la Universidad Humblodt; todavía puedes encontrarte a Julián —aunque no es el mismo del que hablamos la otra tarde—. El que todavía sigue por aquí es Schiller con su oda a la alegría, también Beethoven con el himno de igual nombre. Ya no arden libros, ahora, prenden y confluyen ideas, religiones, proclamas. Imbricadas metrópolis llegan de la mano al lugar más bonito de la ciudad, Cafe Cinema, paredes parlantes de polvo y cultura. Pequeño reducto de libertad en el que el desorden de la memoria queda a las puertas. Berlín se derrite al ver pasar a una chica sin ropa interior. Estaciones de tren que se vuelven sexos fortuitos que no alcanzaremos a pronunciar. Ciudad de golpes ensayados, de pequeñas cosas que pasan desapercibidas, tejido urbano a base de coincidencias encontradas.

      Berlín es una ciudad de plazas y sensaciones a raudales, es una ciudad con una capacidad     de conversión acojonante. Viví allí doce años. Es —y te hace ser— desde el alemán más sincrónico hasta el más relajado personaje. Knnopke Imbiss en la zona oriental está muy        bien. Siempre hay un día dentro de un viaje digno de recordar en el que comer tal vez sea lo de menos, pues te quedan muchas cosas que sentir. Pasea por Prenzlauer Berg y pregunta por Julián.

        Al oírnos, los tranvías de Schönhauser Allee preguntan si España sigue igual que cuando murió Franco. A nosotros solamente nos queda asentir con gesto apadrinador y explicar que en su día fue diferente, aunque ahora —como casi todo— estemos volviendo a ese mal cauce.

        —¿Pero están siendo perseguidos?

        —Sí, perseguidos, asfixiados y encarcelados tanto a nivel moral, físico, económico y espiritual.

       Manitou y una pitillera de indio americano abandonada con orden y acato. Patios de puertas cerradas y ventanas abiertas, así son los alemanes. Puedes convertirte en nómada buscando calles por su fría epidermis de segunda mano, dejando que sea ella la que decida tu próximo futuro. Quizás, quieras cambiar de religión por la que profesan aquellas piernas que —sin plan maestro— llegan al Max und Moritz del Sugar man y a sus dibujos de escritor. Hombre capital de día, amante lenta aunque apresurada de noche. Ha de ser docto en el elegante acto de desvestir, ya que esta masculina Dietrich, no se deja seducir por escenas de amor a la italiana ni por ciudades sin río que buscan llevarla a la cama, ni tan siquiera por individuos que prometen devolverle el amor que le está haciendo desde que llegaron. Oh my Darling Clementine.

© RUBY FERNÁNDEZ

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        —Si supiera cantar, me salvaría... Vi a una chica que escribía en la cubierta de un barco navegando por el Spree de Berlín, estaba sentada en la última fila, escuchaba un audio proveniente del otro lado del atlántico. Decía algo de retensar lo que se destensó, de mirarse los pies y preguntarles qué sintieron al empezar a sufrir esa ciudad. ¿Y si la otra mitad no ha sentido lo mismo? ¿El río aquí funciona como en la ‘Roma’ de Aristarain?

        —¡Recuerda siempre los ejes X, Z, Y!

        Julián todavía sigue esperando en el extremo del Cafe Cinema, reescribiendo su historia mientras tiene un rato para observar. De pronto, su espectro visual se amplia. Observa, pero no encuentra punto en que merezca la pena profundizar. Únicamente el chico que come llama su atención, se llama Marcos y él nunca estuvo en Berlín. Piensa en cómo acercarse a él, tal vez use el tópico de hacerse pasar por extranjero en su propia ciudad. Le contará lo que sintió la primera vez que bajó las escaleras del Konzerthaus o cómo en Alexander Platz se llueve de manera diferente a la que le enseñaron en el  oeste de Europa. Tal vez le cuente sobre Lecorbusier, Van der Rohes, Gehry, Schinkel,Piano, Izosaki y cómo Berlín es para él ciudad de arquitectos y museos. Puede que lo lleve ante Friedrich y sus Edades del hombre, así comprobará que este no suena igual en todos los países. Peristilo de la Alte Nationalgalery y el Pergamon Museum huelen a clase empezada hace siete años. ¿Cómo recordar cuando se fue feliz en un lugar tan apartado del origen? Nick Cave fuma Camel en los alrededores de Pérgamo.

        La ciudad sigue sonando mientras hago la maleta, oigo la música que procede del callejón cercano a Warschauer Straße, Berlín y su amante masculinidad sigue diferenciándose de las demás urbes en su neutro e intenso respirar, no puede decirse que haya sido un flechazo al por mayor, pero sí es el comienzo de una relación que al por menor bien pinta estable. Adiós, ciudad solvente y en obras, te volveré pronto.