ESTARÉ BESANDO LA RADIOGRAFÍA DE TU CRÁNEO. "PRINCIPIO DE GRAVEDAD" DE VICENTE VELASCO

por ANDRÉS GARCÍA CERDÁN

Es fácil entregarse a las diferentes fuerzas de gravedad que nos atraen, nos expulsan, nos hacen flotar, nos precipitan o tiran de nosotros -de aquí para allá- en la última entrega poética de Vicente Velasco. Tras Ningún lugar (2012), la aparición de Principio de gravedad sitúa a Vicente Velasco en la órbita sin dueño de la poesía reciente, actual, en la que conviven la pulsión terrenal y el aliento delirante. Al lado del gran Ángel Paniagua, de Juan de Dios García, Antonio Marín Albalate, Joaquín Piqueras, Héctor Castilla, Diego Sánchez Aguilar, Martínez Ros o José Alcaraz, Vicente Velasco hace grande la poesía escrita en ese ámbito impreciso que es Cartagena. No olvido al artista Antonio Gómez Ribelles, que es uña y carne con los poetas. Grandes voces para un gran aliento poético con tanto dicho ya y con tanto por decir todavía.
En Principio de gravedad, sorprende en primer lugar la buena edición de Balduque. Sorprende a continuación la palabra de lujo de Alberto Chessa, como siempre muy perspicaz y límbico en sus apreciaciones sobre el libro. Finalmente, sorprende y atrapa en su eclipse la palabra y el mundo con que Velasco viene a confesar con nosotros, su oscura ceremonia de la redención poética. Ante nosotros se presenta este Principio de gravedad como Capítulo Primero de una serie posible, entre paréntesis Nada va a salir bien.
19 poemas. Un astronauta en el primero de ellos. Un cadáver en el último. El tono puede ser narrativo, a veces algo deshilachado, y siempre introspectivo. Es la suya una suerte de metafísica discursiva que gira en torno a las grandes inquisiciones de la soledad, la mirada crítica, devastada y el desasosiego de los vacíos cotidianos. Me gusta esa imagen poética que representa al astronauta como ángel y como poeta que se desvanece en el último peldaño de su escalada a los cielos. Es entonces un semidiós rodando en el vacío, mientras empuja, infatigable, la atracción del planeta al que sin remedio caerá: “Nada se ha conseguido sin sangre, se dijo, / y la mía es fresca y amarga./ Que se jodan todos.”

El poeta puede ser ese meteorito humano que atraviesa en una exhalación, la atmósfera, ardiendo, armado de un gran angular que enfoca y desde la altura reflexiona sobre las miserias humanas y que destila lo poco que posee algún valor en la tierra: “Aún se toca Jazz en el Gueto”.
Es valiosa también la colisión poética de los púlsares, capaz de devastar nuestro sistema y todos los sistemas. Por supuesto, púlsares humanos con el amor como corriente que impacta y desordena y vuelve a impactar y a deshacer. Implacable, se diría. “El secreto de la gravedad: la distancia.” Oh, colisión de soledades contemporáneas. “¿Y cuál de los dos sobreviviría?”
Estirando los hilos de la gravitación, este libro permite al lector  “desembocar en mis lugares exquisitos,/ donde soy psicológicamente nativo”. Quizá la primera ambición de las palabras: llegar hasta ahí. A los espacios de una especial intimidad desvelada, desentrañada, nos arrojan las largas descargas, las intensas efusiones del poema. En su estela envuelven al que escribe y al que está del otro lado de la escafandra. A través de los vidrios de la vida, el poeta -eso es seguro- estará  “besando la radiografía de tu cráneo”. Oh lector.
Acertados son los momentos del poema en que Vicente Velasco se entrega a los titubeos, a los agolpamientos, al delirio de la voz poética. Entonces, la corriente golpea con más fuerza y es una mirada automática, descuidada, sugestiva. Una invitación a la gravitación, a la flotación en los líquidos y los gases de este mundo y del otro. Y entonces el amor-ficción y el poema-ficción, un diálogo invencible, el del que quiere hablar y habla a pesar de todo: “No. No soy un iluminado./ Nunca me han hablado las estrellas/ cuando he mirado al cielo nocturno./ Soy yo el que habla con ellas”.
Sirvan estas pocas palabras para celebrar la palabra de Vicente Velasco y, al tiempo, para celebrar a los que en ese rincón líquido del mediterráneo, con él, hacen hervir a la poesía. Los géiseres imparables que son no dejan de expulsar al mundo, a grandes alaridos calientes, su belleza y su verdad. Amenazan, un día de estos, con inundar la bahía con sus lenguas volcánicas, profundas como el mar que es todos los mares y todas las culturas.

© ANTONIO MARÍN ALBALATE

© NOELIA ILLÁN CONESA

Me quedo, entre los muchos gestos inquietantes de este poemario, con esa “voz de ángel androide” que se impone en las salas de espera, con la “dimensión Proust”, con el hombre que les habla a los zapatos, con la decadencia y el insomnio, “cuando leemos las anotaciones/ a pie de página”, cuando la “noche despejada/ cerca de la costa” nos alza unos milímetros mortales sobre la zafiedad del mundo para ser algo más, para apaciguar “la sed de las dudas eternas/ y el dolor de los sueños/ que fallecen como sueños al amanecer”.
Algo no fallece, sin embargo. Tiene la decadencia sus dones, sus relámpagos, su “hierba de tormenta”, sus inmortalidades. En ocasiones, su acidez y su amargura fulguran, “basura espacial” de la buena, por todas partes:

“Hoy ya no distingo entre la miseria y la decadencia.
El ser humano del ser humano. Quedan tan pocos,
tan pocas conversaciones, palabras
sensatas sobre la órbita de los días.
Quedan tan pocos y tienen tanto dolor,
tan poco que ofrecer, nadie que elegir,
nadie y nada es la idea que nos resta
por salvar del ocaso de los tiempos.
Quedan escasos ejemplares.
Y mucho ruido, mucha basura espacial
rodeando nuestras conciencias,
toda una gravedad cero, un punto exacto
de ignición donde arder y consumirnos,
implosionar y caer en la boca del olvido.”