ALFONSO GARCÍA-VILLALBA

CONFORT

Forever growing, forever leaving
 
SWANS

        El cálido y familiar confort de la sala de estar a las nueve de la mañana de un sábado de diciembre cuando afuera el sol aún no ha disipado las nubes. El tacto suave de la alfombra en los pies y la visión de los hexágonos de colores que adornan su superficie. Las nubes. Tus pies desnudos. El sonido de una lámpara que se rompe. Tú. El rumor de la calefacción que da calor a las habitaciones del apartamento o una persona bipolar que, después de ingerir sustancias que han modificado su percepción a lo largo de la noche, empieza a dormir en un cuarto no muy lejano de ese hogar. La abducción o la moda como fenómeno de masas. Un jersey. Tus ojeras. El cansancio. El sueño de un adulto convencional (uno de esos que ven fútbol y waterpolo y come pasteles de carne). El sueño. Él. La cama aún caliente bajo el edredón que ha abrigado tu cuerpo durante la noche y donde se disipan las certezas que emergen en ese estado febril que es el sueño. La cama. La deriva. Movimientos nocturnos de la conciencia. La televisión como muerta, su ojo de cíclope que parece una boca negra que quizás en un mal día te engulliría: engulliría todos los recuerdos, la realidad interna y externa o tu estómago que devora cenizas y hojas, teorías fatales. La caligrafía de un cuerpo sobre el sofá: sus huellas para una posible eternidad tatuadas en el recuerdo, tatuadas o dibujadas sobre una cama, una suerte de manifiesto amoroso para un futuro que se deshace antes de llegar a la retina, antes de. Las luces de bajo consumo o de leds que, por la noche, iluminan el cuarto y que encienden el rostro de un niño que sonríe y salta y baila y habla y no concibe ideas como apocalipsis, desamor, crédito inmobiliario, implosión. Que no concibe pedir perdón. Pedir. Mentir. O, sencillamente, sus labios, solamente sus labios (¿recuerdas sus labios?).

      Las estanterías donde los libros descansan: 2020 de Javier Moreno, Exterminador de WSB, el I Ching, Las Mil y Una Noches, La Biblia, La pesca de la trucha en América de Richard Brautigan (Sus labios eran como carne de vaca: ¿lo recuerdas bien?). La vanidad. Mi egoísmo. El tedio. Yo. Las estanterías donde las páginas arderán como lágrimas que escuecen sobre las mejillas. William Shakespeare. Las mejillas. La cama. Él. Ella. Almas ardientes que se introducen en estados de melancolía. Sintagmas que no dicen nada.
          Ego sum.

      Palabras pronunciadas bajo los efectos del alcohol, una noche, bajo árboles de flores rojas cuando todavía es verano, cuando todavía nadie sabe nada (nadie sabe nada sobre el fin o el apocalipsis: ¿te acuerdas aún de sus labios?), cuando hay árboles que cobijan la ecuación perfecta de los amantes y sus incógnitas y adicciones futuras. Todo el futuro encapsulado en el pasado: todo el pasado encapsulado en el futuro.
         Lux Aeterna.
      Las bisectrices del presente, las interferencias que se conjugan en pretérito imperfecto: tú y yo solamente somos adictos. Las disyuntivas. Las bifurcaciones cojas (renqueantes) de un universo incompleto y que alguien sueña que sea laberinto, mundo paralelo, realidad que se multiplica en el espejo (en 1000 y un espejos: cuenta, multiplica, paga, hazlo ahora). Los recuerdos de karaokes y besos que se dieron en habitaciones iluminadas bajo el sol de mediodía (habitaciones, qué más da, habitaciones). Palabras que se hacen mantra y conciben bellas antítesis (manifiestos de frivolidad, declaraciones de superficialidad: no más, nada más, ¿pagas?).
         Louis Aragon tal vez.

        Palabras que desintegran la memoria dentro de un bucle que se hace piel y se adentra en el corazón, se vuelve insecto allí dentro, repta, se esconde en una aurícula (no más). Artrópodos que comen tu hígado. Eso. Los dogmas sociales que catalogan la realidad y establecen el statu quo, los signos de dominación y alienación: dónde estás, dónde vas, quién eres, qué harás, qué será de ti, a quién te follas, a quién no. Los nombres de dos personas desconocidas que se confunden en un acelerador de partículas (en una novela, una elipsis, un cóctel) como si en ello se dilucidara la creación de un nuevo cosmos.
        Tu boca.
           Tal vez.
        Cualquiera.

        El nihilismo que destruye y construye universos de fuego bajo el ritmo marcado por alguien que odia, apesta, respira y ama (Alguien: yo, tú, él, ella, nosotros).
        Pronombres que no dicen nada.
        Los jeroglíficos que el sistema de pensamiento inocula en la conciencia del individuo y los vaivenes del totalitarismo financiero, el sistema de pensamiento, la moral, el nuevo orden mundial.
         Conceptos carentes de significado o emoción:
         el nuevo desorden mental.
         La sublimación del ego en esta dialéctica de vacío y esplendor (Amo en ti todo aquello que desconozco). Una elipsis. Otra más: cuando todo es algo que no se llega a decir completamente. Una novela (¿La vas a escribir tú?). Cualquier novela (o alguien que pronuncia dos palabras: tu boca).
            Tú. El uso indiscriminado de un pronombre.
      Toda la fascinación que la realidad nos produce. El cálido y familiar confort de la sala de estar a las nueve de la mañana. El tacto suave de la alfombra en los pies desnudos.
            Tu boca.
        Tal vez.
            Cualquiera.
        Tu boca que se abre ahora. Chocolate, trufas, anestésicos. Todo eso bajo un árbol. Todo eso que, en un momento (en un parpadeo), puede desaparecer.

Todas las fotos que apoyan el texto son de su autor:  © Alfonso García-Villalba

ALFONSO GARCÍA-VILLALBA (Murcia, 1975), Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Murcia y con un máster en Comunicación, desarrolla su labor profesional en el mundo de la docencia. También fue pintor, estucador, camarero, pinchadiscos y comercial en una compañía de seguros… Es colaborador habitual de publicaciones como Cooltura El Kraken y El Coloquio de los Perros. Ha escrito artículos sobre urbanismo y reflexionado sobre modalidades anómalas del arte contemporáneo en revistas especializadas. Y de él se ha escrito que además "es algo así como una filmoteca que anda y una discoteca que piensa", de modo que está preparado para trabajos críticos sobre cine y música.
Ha publicado en la editorial EDA Libros Esquizorrealismo (2014), conjunto de relatos, y Homoconejo (2016), su primera novela. Ha sido incluido en las antologías Black Pulp Box (Aristas Martínez, 2013) y El Quijote a través del espejo (Eda Libros, 2016, preparado por Juan Francisco Ferré).
Mantiene la bitácora http://periferiauberalles.blogspot.com/