MANUEL DE CASTRO

(S/T)
 
La noche está líquida cerrada vegetal
es un cuerpo longilíneo y desmembrado
fluye como un río ajeno de sí mismo
fluye y envuelve presagiando cárceles
la noche tiene hoy una altitud especial
con aves negreando lentamente
este desintegrarse de la memoria.
 
y yo soy una alucinación rítmica
con un tiempo corpóreo devorando
un mar excesivamente calmo en la cabeza
excesivamente muscular y lúcido
 
la noche distribuye jirones de luna
en la inconsciencia de los edificios
sobre la ciudad la ciudad la ciudad loca
que enloqueció en los dedos de mis manos
poseída por un candelabro antiguo que se parte
una lámpara de araña cristalina y rutilante
que de pronto se hace añicos ahí afuera en la noche
 
viajo nítidamente por el pasado
en la organización de un juego peligroso:
 
mi amor es la adquisición de una técnica
proceso de transformación de los cuerpos
la prospección dramática de los ritos
una caída libre y vertical
una mirada inmóvil sobre el mar
la oferta del tiempo sin comercio ni odio
fibra a fibra
del tiempo acribillado a balazos
asesinado corrupto perdido
 
mi amor es correcta magia de los sonidos
el adelantamiento de la noche
una propuesta que se lleva en la sangre
patrocinada por muertos ambulantes
y es también el casco húmedo de los barcos 
destrozados en la arena
 
la noche es un coral magnífico en la noche

BALADA
 
como viaje a ninguna parte
así transcurre mi vida entre frías
losas
gravemente perdido
gravemente
busqué la noble soledad
escribir la libertad y el sueño
vivir un personaje incorrupto
 
entre frías losas mi rostro
—la soledad en la plana superficie
del mar--
durante un tiempo entregado a la voracidad de las sombras
cuyas voces se van extinguiendo
cuyas voces de cal
habitan la vida de miseria y vacío que nos soporta
 
el amor se alejó de la raíz
hasta el día del hombre común…
de la mentira común
de nuestra por ahora irremediable cobardía
sin paz
y tibio y lento se fue descomponiendo
nuestro mal
 
justo
al ras del agua boga mi rostro
entre frías losas entre frías
húmedas plantas marinas
que vibran ligeramente cantando
al rozar mi rostro muerto
entre frías losas entre frías
manos indiferentes
 
por el agua transparente y muy quieta
pasa el lívido soplo de la muerte
barriendo las frías losas las frías
manos que cubren mi rostro
con un movimiento preparado y solemne
la nube vuela rarefacta y gélida
sobre el rostro hasta la flor de agua entre frías
losas
entre frías
eternas
sepulturas

Traducción: Pedro Sánchez Sanz

MANUEL DE CASTRO (Lisboa, Portugal, 1934-1971). Pasó los primeros años de su infancia en Goa, por aquel entonces colonia portuguesa en La India. Comenzó muy joven su dedicación a la literatura y la poesía. En 1958 publicó su primer libro de poemas, A zona, de poca repercusión. Más tarde publicaría Paralelo W y Estrela rutilante, de estética surrealista, obras que tuvieron bastante eco y le abrieron las puertas del mundo literario. Colaboró en muchos medios escritos, entre ellos, la revista Pirâmide (1959-61), órgano de expresión de los poetas surrealistas. En la bienal de París a mediados de los años sesenta fue considerado, con Carlos Drummond de Andrade, uno de los mejores poetas en lengua portuguesa. Falleció tras cinco años de dolorosa enfermedad.