ONE BURNING CANDLE
 
Much like our Jacobean Álvaro,
mushing issues of a new
 
constitution through ink
and practice; and Victoria Kent,
 
implementing the policies
of a precarious Second
 
Spanish Republic, it takes
a committed team; ahead
 
perhaps only faltering, losing––
even… exiled… for one’s side.
 
“I’m not convinced it was
the wrong one”, in custody,
 
Captain Reynolds
of the Serenity (a “firefly”),
 
responding point-blank
to Commander Harken.
 
“Geography may be
a bit difficult to arrange”.
 
Tonight, we meet
Baltasar Garzón.
 
An arm-in-arm stroll through
Washington Square Park
 
brings us––film-makers,
physician, poet, judge–– 
 
to a table at Babbo. Fellow
pilgrim, the destinations
 
that draw us, drain us
of little virtue. The starched
 
cuffs of your shirt
remain fresh-pressed
 
and crisp. The dignity
of international justice
 
is the grooming
of a kind of love.

UNA VELA ARDIENTE
 
Al igual que nuestro jacobino Álvaro,
mezclando los asuntos de una nueva
 
constitución a través de tinta
y práctica; y Victoria Kent,
 
implementando reglas políticas
de una precaria Segunda
 
República Española, se necesita
un equipo dedicado; más adelante
 
tal vez solo vacilante, perdiendo--
incluso... exiliado... por el mismo lado de uno.
 
“No estoy convencido de que
era el lado equivocado”, mientras en custodia,
 
el capitán Reynolds
del Serenity (una “luciérnaga”),
 
responde sin rodeos
al comandante Harken.
 
“La geografía puede ser
un poco difícil de organizar”.
 
Esta noche, nos encontramos
con Baltasar Garzón.
 
Un paseo cogidos del brazo
atravesando el parque Washington Square
 
nos trae —cineastas,
médico, poeta, juez--
 
a una mesa en Babbo. Compañero
peregrino, los destinos
 
que nos atraen nos vacían
de poca virtud. Los puños
 
almidonados de tu camisa
se mantienen frescos
 
y nítidos. La dignidad
de la justicia internacional
 
es la preparación
para cierta clase de amor.

SCOTT HIGHTOWER (Texas, EEUU, 1952). Es autor de seis libros de poesía. También es el editor de la antología bilingüe Women Rowing: Mujeres a los remos (Mantis Editores). Sus traducciones de poesía española le han hecho ganar el Willis Barnstone Translation Prize. Cuando no está trabajando como profesor adjunto en la Universidad de Nueva York, reside en España durante largas temporadas.

In late Spring, one can eat berenjenas de Almagro--
pickled eggplant buds—in Aranjuez. They are
deliciously messy; the juice drips down
one’s chin. Once, I lived there in a house
with two front yards, each with its own
magnolia tree; one with a gurgling fountain
guarded by a ring of daisies and an owl,
the other with a table and chairs guarded
by a cloth edged with roosters. By the time
I lived there, the house was a luxurious
bungalow with a backyard bed of roses
and a swimming pool. Once it had been
a chicken coop with grounds and the simple
house of an earnest attending family.
 
When in Aranjuez, one is never far
from one of the rivers. Children carry real
and imaginary fishing poles. Two boys
paddle on the river; mischievous ones
attack the cane along its banks. Imaginary
Cleopatra take leave of their imaginary
Antonys, Laras take leave of their Zhivagos,
Constances take leave of their D’Artagnans,
Milady de Winter, of her long suffering Athos.
In town, a boisterous social club for fishermen
and their cheerful families spills its
rambunctious music into the streets.
 
When one is in Aranjuez, one is never far
from one of the rivers. One is never far
from the imagination of power or far
from the power of imagination.
Sycamores line the lanes and curtain
the beautiful fields and orchards
and everywhere there is pollen in the air.
 
*
 
In Aranjuez, I removed a splinter
from the foot of a boy.
 
*
 
A LA CASA DE LA MONTA
 
Over the front door of the house I lived in
was a ceramic branch with two swallows,
their wings extended. Later, one of the men
who lived there took me to a house
he had lived in as a child. Over its great gates
in a peculiar curving cornice of stone
were two horses. Between them was shield
with words inscribed in Latin:

En la primavera tardía, en Aranjuez se pueden
comer brotes de berenjena de Almagro. Es deliciosamente
pringoso; las gotas del jugo caen por tu barbilla.
Una vez viví allí en una casa con dos
jardines a la entrada, cada uno con su propio árbol de                    magnolias;
uno con una fuente que borbotea protegida
por un anillo de margaritas y un búho, el otro
con una mesa y sillas protegidas por un mantel con
dibujos de gallos. Durante el tiempo que viví allí,
la casa era un lujoso bungalow
con un patio trasero cubierto de rosas
y una piscina. Una vez había sido un gallinero
con terreno y la casa sencilla
de una familia trabajadora.
 
En Aranjuez nunca se está demasiado lejos de uno
de los ríos. Los niños llevan cañas de pescar,
reales e imaginarias. Dos chicos
chapotean en el agua; algunos traviesos
atacan las cañas que recorren la rivera.
Unas imaginarias Cleopatras evitan a sus imaginarios
Antonios. Laras evitan a sus Zivagos,
las Constanzas a sus D’Artagnanes.
Milady de Winter a su doliente Athos.
En la ciudad, un bullicioso club social para pescadores
y sus alegres familias derrama
su turbulenta música en las calles.
 
Cuando se está en Aranjuez, nunca se está demasiado lejos
de uno de los ríos. Nunca se está lejos de
la imaginación del poder o lejos
del poder de la imaginación.
Los sicomoros alinean las veredas y tapizan
los bellos campos y los árboles frutales,
y en todos los lugares hay polen en el aire.
 
*
 En Aranjuez, una vez le quité una astilla
del pie a un muchacho.
 
*
 
A LA CASA DE LA MONTA
 
Sobre la puerta principal de la casa en la que vivía
había una rama de cerámica con dos golondrinas,
sus alas extendidas. Tiempo después, uno de los hombres
que vivía ahí me llevó a la casa
en la que vivió de niño. Sobre sus puertas principales,
en una peculiar cornisa curva de piedra,
había dos caballos. Entre ellos había un escudo
con palabras inscritas en latín:

Vento
Grabides
Ex Profile
Putabis

                                    Vento
                                 Grabides
                                 Ex Profile
                                   Putabis

Parading around one’s pedigree
is as capricious as playing with the wind.

Ostentar el pedigrí
es tan caprichoso como jugar con el viento.

A small paddling of ducks
floats down, flutters
 
and feeds a bit.
The side of the palace
 
and the susurrating
cascade
 
is in afternoon shade.
As whole as I have ever
 
been any place
on earth: an afternoon
 
or a burnishing
“alpen” light
 
on the rustling
tree crowns above.
 
The little armada
without arms
 
works its way
up; down;
 
then, back
up, again.

Una bandada pequeña de patos
flota, aletea
 
y come un poco.
El lado del palacio
 
y la cascada
que susurra
 
están bajo la sombra del atardecer.
Tan completo, nunca había estado yo
 
en ningún lugar
de la tierra: una tarde
 
o un bruñido
resplandecer de crepúsculo
 
en las hojas que murmuran
desde los árboles.
 
La pequeña armada
sin brazos
 
forja su camino
arriba, abajo;
 
y entonces otra vez
de vuelta arriba.

SCOTT HIGHTOWER (Texas, EEUU, 1952). Reside en Nueva York, en cuya universidad es profesor, así como en la Escuela de Gallatin. Ha publicado Tin Can Tourist (Fordham University, 2001), Natural Trouble (Fordham University, 2003), Part of the Bargain (Copper Canyon, 2005), Self-evident (Barrow Street, 2012) y Hontanares (Devenir, 2012), con traducción de Natalia Carbajosa. Ha editado Mujeres a los remos: antología de poetas estadounidenses contemporáneas (Mantis, 2012), también traducida por Natalia Carbajosa.
Estos dos poemas son inéditos.