Category: Miguel Angel Real

JEAN-LOUIS RAMBOUR

6/5/2020

PRIVÉ DU PASSAGE

Le soleil ne se lève plus puisqu'il n'a jamais existé,
la mer n'a plus ni hirondelles ni cerfs-volants
puisqu'ils n'ont jamais volé, puisque jamais
on n'a laissé le cercle froid de l'eau se former
autour de nos cuisses, ceinturer notre poitrine,
qu'on n'a jamais goûté de la langue le sel
sur nos avant-bras. Les portes, portières, volets,
ne se sont jamais fermés sur un silence bleu
avant que ne démarre un moteur, débute un voyage,
débutent des pentes de montagnes jusqu'à leurs neiges,
des pelouses autour de châteaux royaux.
La lune n'a jamais crû, décru, pas plus que les soupirs
le long de l'amour. Les coups à la mâchoire,
le bras cassé, l'oreille vrillée par les reproches,
les tourments du ventre pour les mauvais jours,
les pas habiles dans une danse africaine: jamais.
Les yeux se ferment sur des nuages neigeux, on se ferme
à l'odeur de mandarine du museau d'un cheval,
on ne trouve plus la cinquième note de la chanson
d'Idir qui explique l'orage en pleine saison d'hiver,
le coeur bat sa cadence, le téléphone sonne encore,
l'oreiller sent la lessive de la veille, un rythme de train
simule presque celui de la poitrine, on a peur,
mais pas trop peur, on pense aux dahlias
enterrés en novembre qui donneront au printemps,
on lèvera le jour demain, portera le café à sa bouche,
tout en laissant dans la chambre du haut le corps
immobile, attiédi, sans pause, un corps qui, à vrai dire,
n'a jamais existé, pas plus que n'existent les galaxies,
les bibliothèques, les fruits, les vents et les autres.

PRIVADO DEL TRÁNSITO

El sol ya no sale porque nunca ha existido,
el mar no tiene ya golondrinas ni cometas
porque nunca han volado, porque nunca
dejamos que el círculo frío del agua se formase
en torno a nuestros muslos, que rodease nuestro pecho,
porque nunca probamos con la lengua la sal
en nuestros antebrazos. Las puertas, los portales, los postigos
no se cerraron nunca sobre un silencio azul
antes de que un motor arrancase o comenzase un viaje,
de que empezasen las laderas de las montañas hasta
[sus nieves,
o él césped alrededor de los castillos reales.
La luna no creció nunca, ni menguó, como los suspiros
a lo largo del amor. Los golpes en la mandíbula,
el brazo roto, la oreja retorcida por los reproches,
los tormentos del vientre en los días aciagos,
los pasos hábiles en una danza africana: nunca.
Se cierran los ojos sobre nubes nevadas, se cierra uno
al olor de mandarina del hocico de un caballo,
no encuentra la quinta nota de la canción
de Idir que explica el temporal en pleno invierno,
el corazón marca su cadencia, el teléfono suena de nuevo,
la almohada huele al detergente de ayer, un ritmo de tren
simula casi el del pecho, se tiene miedo,
pero no demasiado, se piensa en las dalias
enterradas en noviembre que brotarán en primavera,
mañana levantaremos el día, nos llevaremos el café a la boca
mientras dejamos en el cuarto de arriba el cuerpo
inmóvil, templado, sin pausa, un cuerpo, que, en verdad,
nunca ha existido, como nunca existieron las galaxias,
las bibliotecas, los frutos, los vientos y los otros.

Perte des eaux

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Perder las aguas

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Les plateaux du lac Itasca écartent leurs pentes et perdent leurs eaux, lâchent leurs esprits, bons, neutres, mauvais. Des nabots tirent leurs chapeaux, bas, au ras des vagues, et saluent leur passage. Car c’est le grand départ des flots où se mêlent encore des sangs bleus, noirs, des glaires, toute une érosion cervicale dont on se demande bien ce que pourront en faire les berges.
Pourtant leurs eaux frôleront les noms acadiens d’Orange, Beaumont et Saint-Cloud et, après les chutes de Saint-Antoine, rejoindront le golfe du Mexique et les cyclones où certains, depuis toujours, voient l’œil de Dieu, un vieux Dieu canotant de déluge en déluge, tirant les larmes des hommes (comme on tire le lait des chèvres) et nommant les mers obtenues. Mers Egée, Tyrrhénienne, Morte, Blanche et des Sargasses, la mer d’où les larves diaphanes des anguilles mettront trois ans à regagner l’Europe, dans un perpétuel aller et retour et ressac, un perpétuel parcours du monde.
Si bien qu’aujourd’hui encore, à cette heure d’avril 2020, flottent à la surface de toutes les eaux du globe les cris des esclaves noirs attachés au Mississipi et les cris des Juifs qu’on acheva au-delà du Rhin. Triste permanence du message des eaux. Si bien aussi que, bue au goulot, l’eau fait encore aujourd’hui le vacarme du frottement des plaques continentales lorsqu’elles commencèrent leur dérive, la leur, suivie de celle des hommes.

Le martelage du ventre, chaque nouvelle lune, lorsqu’il est dûment exécuté par le forgeron, donne l’assurance d’un accouchement facile. La certitude aussi d’un placenta gorgé de miracles, source profuse des eaux, mêlées d’hématite rouille, les meilleures, celles recommandées sur les ordonnances des plus grands médecins, celles recueillies de la toute première pissouille de Jésus sous le regard admiratif des bergers et des mages.
Oh le bel arrière-faix des premières parturientes ! D’une belle couleur, si plein de vertus, vessie de vie d’avant la vie, éponge gorgée d’eau de jeunesse ! Et tombé (misère !), tombé dans un sac plastique, tombé parmi les déchets de chairs et excréments. Tombé. Tombé. Jeté. Un sac en plastique bleu ! Cela, au lieu de l’enterrer dévotement, respectueux d’un rituel, dans un pot impénétrable aux fourmis, pour donner aux sourciers, un jour, une chance de faire surgir l’eau et sa sagesse, qui empêcheront les épidémies, calmeront les fièvres, les colères, les coups, soigneront les gerçures et même répareront les crânes, ô belle eau dorée, eau d’orange, de grain d’épi de blé, eau grenat des pubertés, eau des orages de juin, silencieuse, eau des neiges et des grêles, et des mots chantés, eau sur vos cous, mes femmes nécromanciennes, eau noire, lourde et patiente, aux odeurs de patchouli, eau pour moucher les chandelles vertes sous les paupières des enfants restés à l’état de placentas merveilleux.

El lago Itasca es un pequeño lago de los Estados unidos, situado en el estado de Minnesota, y que es considerado oficialmente como el lugar de nacimiento del río Mississipi
[Nota del traductor].

Las planicies del lago Itasca separan sus laderas y pierden las aguas, sueltan a sus espíritus benignos, neutrales, malvados. Algunos enanos se quitan el sombrero a ras de las olas y saludan a su paso. Porque por fin salen esas corrientes en las que siguen mezcladas sangres azules y negras, flemas, toda una erosión cervical ante la que uno se pregunta lo que podrán hacer con ella las orillas.
Con todo, sus aguas rozarán los nombres acadienses de Orange, Beaumont y Saint-Cloud, y tras las cataratas de Saint-Antoine, alcanzarán el golfo de México y los ciclones en los que algunos, desde siempre, ven el ojo de Dios, un Dios viejo que va remando de diluvio en diluvio, sacándole las lágrimas a los hombres (como se le saca la leche a las cabras) y dando nombre a los mares obtenidos. Mar Egeo, Tirreno, Muerto, Blanco y de los Sargazos, el mar donde las larvas diáfanas de las anguilas tardarán tres años en volver a Europa, en una perpetua ida y vuelta y resaca, un recorrido perpetuo del mundo.
De modo que aún hoy, en este mes de abril de 2020, flotan en la superficie de todas las aguas del globo los gritos de los esclavos negros apegados al Mississipi y los gritos de los Judíos a los que mataron más allá del Rin. Triste permanencia del mensaje de las aguas. De modo que, además, al beberla de la botella, el agua sigue marcando hoy el estruendo del frote de las placas continentales al comenzar su deriva, la suya, a la que siguió la de los hombres.

El martilleo del vientre cada nueva luna, cuando el herrero lo ejecuta como es debido, da la impresión de un parto fácil. También la certeza de una placenta rebosante de milagros, fuente profusa de las aguas, mezcladas con el óxido de las mejores hematitas, las que los médicos más eminentes recomiendan, las que fueron recogidas de los primeros orines de Jesús bajo la mirada admirativa de los pastores y los magos.
¡Oh qué hermosas son las parias de las primeras parturientas! ¡De color hermoso, tan llenas de virtudes, vejigas de vida antes de la vida, esponjas rezumantes de agua de juventud! Placenta caída (¡lástima!) en una bolsa de plástico, caída entre los residuos de carne y de excrementos. Caída. Caída. Tirada. ¡Una bolsa de plástico azul! Y eso, en lugar de enterrarla con devoción, respetando un ritual, en una vasija impenetrable para las hormigas, para darle a los zahoríes, un día, la oportunidad de hacer que surjan el agua y su sabiduría que impedirán las epidemias, calmarán las fiebres, las cóleras, los golpes, que sanarán las grietas e incluso repararán las calaveras, oh hermosa agua dorada, agua de naranja, de grano de espiga de trigo, agua granate de las pubertades, agua de las tormentas de junio, silenciosa, agua de las nieves y de los granizos y de las palabras cantadas, agua sobre vuestros cuellos, mujeres mías necrománticas, agua negra, pesada y paciente, con olores de pachulí, agua para despabilar las candelas verdes bajo los párpados de los niños que siguieron siendo maravillosas placentas.

Traducción y nota de Miguel-Angel Real

JEAN-LOUIS RAMBOUR (Amiens, 1952), poeta y escritor francés que cuenta con una extensísima obra desde 1971: poemarios, relatos, novelas, etc. Ha sido publicado en numerosas revistas.
https://fr.wikipedia.org/wiki/Jean-Louis_Rambour

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JEAN-PIERRE CHAMBON

18/2/2020

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¿Qué es
seguir viendo
cuando todas las cosas
han sido despojadas
de su ropaje
de luz -
cuando el aire
se ha vuelto esa red
demasiado densa
de granos ese velo
opaco tendido
en medio de la extensión?

Qu'est-ce que
voir encore
quand toutes les choses
ont été dépouillées
de leur vêtement
de lumière -
quand l'air
est devenu ce trop
dense réseau
de grains ce voile
opaque posé
en travers de l'étendue?

¿De dónde vienen entonces
las imágenes
a qué núcleo de sombra
a qué agujero negro
a qué torbellino
le han formado
los contornos -
de qué concepto
mental
son la traducción
instantánea
y qué retienen
de lo visible
en su vacilar?

D'où viennent alors
les images
à quel noyau d'ombre
à quel trou noir
à quel tourbillon
ont-elles formé
leurs contours -
de quelle vue
de l'esprit
sont-elles la traduction
instantanée
et que retiennent-elles
du visible
dans leur vacillement?

¿Qué son esas nubes
de objetos esos cuerpos
dislocados esas cenizas
que volaron
con el humo
esas alas
de cuervos ya
disueltas en el cielo
vespertino -
qué son
esas tinieblas
y esa epifanía?

Quels sont ces nuages
d'objets ces corps
disloqués ces cendres
envolées
avec la fumée
ces ailes
de corbeaux déjà
dissoutes dans le ciel
vespéral -
quelles sont
ces ténèbres et
cette épiphanie?

¿De qué tejido
de qué
carne
se viste ese vaho
de sombra -
de qué materia
impalpable
se desgranan esas metrallas
de copos
y qué huellas de fuego
siguen viviendo
ese escalofrío de nieve?

De quelle étoffe
de quelle
chair
s'habille cette buée
d'ombre -
de quelle matière
impalpable
s'égrènent ces mitrailles
de flocons
et quelles traces de feu
habitent encore
ce frisson de neige?

¿En qué cielo
negativo
se imprimen esos regueros
de viento esos nubarrones
fosforescentes
esas miríadas
de luciérnagas -
qué horizonte vendrá
a ceñir esos paisajes
vertiginosos
qué cerco luciente
podrá coronar
esos cuerpos oscuros?

Sur quel ciel
négatif
s'impriment ces traînées
de vent ces nuées
phosphorescentes
ces myriades
de lucioles -
quel horizon viendra
borner ces paysages
vertigineux
quel cerne luisant
pourra couronner
ces corps obscurs?

¿Qué recuerdo
de un terciopelo sabiamente
arrugado
y qué matiz de color
flotan aún
en torno a ese fantasma
de flor -
qué milagro
de presencia
qué perfume desvanecido
recuerda ese gran corazón
de tinta calcinada?

Quel souvenir
d'un velours savamment
chifonné
et quelle nuance de couleur
flottent encore
autour de ce fantôme
de fleur -
quel miracle
de présence
quel parfum évanoui
rappelle ce gros coeur
d'encre calciné?

¿Qué mariposa
electrocutada
palpita aún
en el cristal
de la lámpara
mucho después
de haber sido apagada -
en qué tierra estéril
arraigan esos matorrales de relámpagos
qué carne
viva desollada
revelan esos filamentos de sangre?

Quel papillon
électrocuté
palpite encore
dans le verre
de la lampe
longtemps après
qu'elle fut éteinte -
dans quelle terre stérile
s'enracinent ces buissons d'éclairs
quelle chair
vive écorchée
révèlent ces filaments de sang?

Traducción y nota: Miguel-Angel Real

JEAN-PIERRE CHAMBON (Grenoble, 1953). Realiza estudios de filosofía. Desde 1981 publica principalmente poesía y es autor de una extensa obra. Sus últimas publicaciones son Matières de coma, Faï fioc, 2016; Zélia. Ed. Al Manar, 2016; L’Écorce terrestre, Ed. Le Castor Astral, 2018 o Un écart de conscience, Le Réalgar, 2019. Sus poemas han sido traducidos a nueve idiomas. Colabora con pintores y fotógrafos en la realización de catálogos y libros de artista.
Recibió el premio internacional de poesía francófona Yvan-Goll en 1996 por su poemario Le Roi errant (Gallimard).
Es co-director desde 1991 de la revista de poesía Voix d'encre.
Estos poemas pertenecen al libro L'écorce terrestre (2018).

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PAUL SANDA

25/1/2019

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Reconnaissance

Tu sais voler en plein ciel, au-delà de mes sens ;
tu es la sensation qui emporte & qui porte, & qui sombre,
je ne suis que l'étoile qui erre depuis le premier jour.
Sur le même quai, je te reconnais invariablement :
tu fais semblant d'être vague, dans la folie des marées...

Reconocimiento

Sabes volar en pleno cielo, más allá de mis sentidos;
eres la sensación que transporta y que porta & que zozobra,
yo no soy sino la estrella que desde el pimer día vaga.
En el mismo muelle, te reconozco invariablemente:
finges ser ola, en la locura de las mareas...

Présence

Tu penses à mes yeux de corail,
comme on s'élève vers les anges :
je songe à ton sein inlassablement,
sans rêver à la mer qui te dépouille de tes mystères...
Ô ma basilique, comme j'aimerais que
nous reprenions notre éveil.
Tu penses à mes yeux de corail,
je le vois dans le faste de tes gestes –
la précision de ta main dans les fleurs,
& l'âcre désir, dans ton sang sur le lit.

Presencia

Tú piensas en mis ojos de coral
como uno se eleva hacia los ángeles:
yo pienso en tu seno incansablemente,
sin soñar en el mar que te despoja de tus misterios...
Oh basílica mía, cómo quisiera que
retomáramos nuestro despertar.
Tú piensas en mis ojos de coral,
yo lo veo en el fasto de tus gestos -
la precisión de tu mano en las flores,
& el acre deseo, en tu sangre sobre el lecho.

Rencontre

Presse ma main perdue, dans les coussins du silence,
& suis ma solitude de ton cœur blessé :
c'est ta nuit que j'entends dans cette mélodie qui passe,
le bruit cruel de tes ongles glissant sur la faïence...

Encuentro

Aprieta mi mano perdida, en los cojines del silencio,
& sigue mi soledad con tu corazón herido:
es tu noche lo que oigo en esta melodía que pasa,
el ruido cruel de tus uñas deslizándose sobre la loza.

Les pas perdus

Nos pas vont s'écrire dans la morsure
des fleurs sauvages & de la nuit :
& nos mains dans la peur brûlante...

Douleur – ultime.

Los pasos perdidos

Nuestros pasos van a escribirse en la mordedura
de las flores salvajes & de la noche:
& nuestras manos en el miedo ardiente...

Dolor – último.

PAUL SANDA (Clozet, Francia, 1961) es un poeta y escritor francés nacido en 1961. Es asimismo ensayista, vociferador, autor de collages y editor. Co-fundador de las ediciones Rafael Surtis, ha dirigido la revista “Pris de peur” y anima la Maison des surréalistes en la ciudad medieval de Cordes sur Ciel (Tarn), fuente y refugio de toda su obra. Es también Patriarca de la Iglesia Apostólica Templaria Gnóstica, Gran Canciller de la Orden de los Caballeros del Paracleto, Gran Maestro de la Orden Secreta del Templo y autor de numerosas obras esotéricas e iniciáticas como Haute Magie des pentacles de l’abbé Julio (Ed Trajectoire, 2009) y Prières secrètes de guérison par l'invocation des saints (78 formules magiques de la tradition gnostique), publicado por el mismo editor en 2013.
Su poesía, de tono barroco y fuertemente influenciada por el surrealismo, está impregnada de esoterismo y alquimia. Es autor de más de veinte poemarios, a menudo ilustrados por diversos artistas (Claude Bellegarde, JG Gwezenneg, Marc Janson, Olivier de Sagazan, Didier Serplet...).
Estos poemas pertenecen a Les travaux de la nuit / Los trabajos de la noche, un homenaje del de Clozet a la poeta Alejandra Pizarnik, aparecido en diciembre pasado en Editions Alcyone. Una edición bilingüe, cuya traducción ha estado al cargo de Miguel-Angel Real.

http://eragnostique.wixsite.com/mgr-paul-sanda
https://fr.wikipedia.org/wiki/Paul_Sanda

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ADELINE MIERMONT-GIUSTINATI

20/12/2018

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descendre
descendre jusqu'au sang
descendre jusqu'en cendre
jusqu'au noyau de l'atome
jusqu'au bleu pâle de l'horizon
épouser 1'aube immense
la forêt pleine
son printemps soleil
trempée jusqu'à 1'os
et accueillir la nouveauté

descender
descender hasta la sangre
descender hasta ser ceniza
hasta el núcleo del átomo
hasta el azul pálido del horizonte
desposar el alba inmensa
el bosque pleno
su primavera sol
calada hasta los huesos
y acoger la novedad

je vis mon premier passage
mon premier départ
mon premier voyage
ma première traversée

je suis au temps zéro
c'est une zone tranquille
une dérive intime
une nécessaire préparation

comme l'acteur dans les coulisses
j'apprends mon texte

vivo mi primer tránsito
mi primera salida
mi primer viaje
mi primera travesía

estoy en el momento cero
es una zona tranquila
una deriva íntima
una preparación necesaria

como el actor entre bastidores
aprendo mi texto

je suis une porte vers la profondeur
je suis une porte vers l'origine
je suis une porte vers 1'ailleurs
je suis une porte vers la terre
je suis une porte vers l'atmosphère
je suis une porte vers l'infini
je suis une porte vers l'horizon
je suis un défini indéfini
je suis un corps et un concept
je suis réel et imaginaire
je suis présent et absent
je suis le flou et la certitude
je suis zér0 et Un
je suis le code et le chaos

LE SAUVAGE ET LE LANGAGE

je suis une forêt et une maison
je suis un lac et une montagne
je suis un livre et une bouche
je suis un mystère
je suis un passant

soy una puerta hacia lo profundo
soy una puerta hacia el origen
soy una puerta hacia otra parte
soy una puerta hacia la tierra
soy una puerta hacia la atmósfera
soy una puerta hacia el infinito
soy una puerta hacia el horizonte
soy un definido indefinido
soy un cuerpo y un concepto
soy real e imaginario
soy presente y ausente
soy lo borroso y lo cierto
soy cer0 y Uno
soy el código y el caos

LO SALVAJE Y EL LENGUAJE

soy un bosque y una casa
soy un lago y una montaña
soy un libro y una boca
soy un misterio
soy un transeúnte

la fissure est un trou

une terre étrangère s'intercale et devient la maison
l'alphabet se fait la malle
la langue part sur le côté
les vagues continuent leur ballet

la peau est en exil
marche et silence
solitudo !
Solitudo !

désert traverser
lier les mots avec le corps
comment coudre les mots ?
il n'y a plus de mots
il faut les inventer
ils sortent de l'abysse
ce sont des ombres
des enveloppes creuses

la fisura es un agujero

una tierra extraña se intercala y se convierte en la casa
el alfabeto se larga
la lengua se va de lado
las olas continúan su baile

la piel está exiliada
marcha y silencio
solitudo!
solitudo!

desierto cruzar
ligar las palabras con los cuerpos
¿cómo coser las palabras?
no hay ya palabras
hay que inventarlas
salen del abismo
son sombras
envoltorios huecos

l'alphabet atmosphérique devient souterrain
attraper les lettres
solitudo !
solitudo !
solitude de plaine et de soleil couchant

el alfabeto atmosférico se vuelve subterráneo
atrapar las letras
solitudo!
solitudo!
soledad de llanura y de sol poniente

Traducción y nota: Miguel-Angel Real

ADELINE MIERMONT-GIUSTINIATI (Nancy, Francia, 1979). Diplomada en Humanidades y en Creación Literaria. Su escritura está dedicada por completo a la experimentación de formas poéticas. Sus textos han aparecido en diversas revistas (FPM, Cabaret, Lichen, Impromptus, Nuit de Boue) y en los poemarios De chair et de chimères (autoedición, 2007), Entre les côtes de Mehen (Ed. Sélénites, 2013, obra publicada conjuntamente con la artista plástica Émeline Sourget), Incises (CMJN-éditions 2016, escrito a partir de los grabados de Thierry Tuffigo) y Sumballein (Tarmac, 2018).
Realiza lecturas poéticas, principalmente radiofónicas (radio PiedNu, Plum'FM, en la que ha creado el programa Éclats de rimes) y ha participado en el festival Les poètes n'hibernent pas en La Factorie-Maison de poesía de Normandía, en diciembre de 2015. En 2016 formó parte del jurado del concurso Débarquement Poétique en Le Havre.
Blog: https://sumballein.wordpress.com

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JEAN-LOUIS RAMBOUR

JEAN-PIERRE CHAMBON

PAUL SANDA

ADELINE MIERMONT-GIUSTINATI

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