Des jardins arrondis très bas
 
cueillent notre surprise
 
c'est dire que le désir est bleu
comme ne peut l'être un ciel d'été

Jardines redondeados muy abajo
 
acogen nuestra sorpresa
 
es decir que el deseo es azul
como no puede serlo un cielo de verano

La distance entre nos cuisses
 
est la distance d'entre nos cuisses
première et dilatée
la nuance un aveu l'aveu un constat
ce fruit divisé
dans la moiteur de nos paumes

La distancia entre nuestros muslos
 
es la distancia de entre nuestros muslos
primera y dilatada
el matiz una confesión la confesión una prueba
esa fruta dividida
en la humedad de nuestras manos

Flocon pour sa douceur
 
morsure pour son sang
 
le premier baiser pendu
au cou de la fenêtre coule
sur les parois de falaises
fortes et faibles
comme nous
qui sommes faibles et fortes à onze heures
sous nos airs de silex et de craie

Copo por su suavidad
 
mordedura por su sangre
 
el primer beso colgado
al cuello de la ventana corre
por las paredes de los acantilados
fuertes y débiles
como nosotros
que somos débiles y fuertes a las once
bajo nuestro aspecto de silex y de tiza

LAURENCE BOUVET (Saint-Mandé, Francia, 1966). Poeta, psicóloga y psicoanalista, miembro de la Sociedad Psioconalítica de París. Sus textos han sido publicados en las revistas de poesía Cahiers du Sens, Comme en poésie, Vivre en poésie, Le Capital des Mots. En 2005 obtuvo el premio Arthur Rimbaud de la Société des poètes français por un libro colectivo, Spiritualités, (Ed. Le Vert-Galant). Figura en numerosas Antologías, como por ejemplo : L'insurrection poétique. Manifeste pour vivre ici Éditions Bruno Doucey, 2015,  Dehors, un recueil sans abri Editions Janus (2016), Anthologie de l'intime, 2019, Editions Unicité, y Le courage, anthologie du printemps des poètes, Éditions Bruno Doucey (2020). Algunos de sus publicaciones son: Melancholia Si, Hélices poésie, Colección Poètes ensemble (2007), Comme si dormir , Éditions Bruno Doucey (2013) y, proximamente, saldrá a la luz A hauteur du trouble, Éditions unicité.

L'abnégation d'un mur porteur
 
Un jour, j'ai pas dormi de la nuit
je cherchais mollement un substitut au sommeil
essayais l'ironie en guise de somnifère
l'important n'est pas le choix entre qualité et quantité
je laisse l'arrogance à ceux qui apprécient
les costumes étriqués
 
Les questions se tranchent mieux que les veines
et les moutons continuent de brouter sous nos lits
on s'habitue à leur silence
 
Un jour, j'ai pas dormi de le nuit
j'inventais un placebo capable d'apaiser mon coeur
l'amour, c'est toujours la même chose
ça commence et ça finit dans un mouvement violent
et moi, j'ai pas la force d'abnégation d'un mur porteur
il suffit d'une parole pour que je m'éboule
 
Entre amnésie subtile et mémoire futile
entre désir vénal et plaisir syndical, je me perds
dans le labyrinthe de mes cases manquantes

La abnegación de un muro de carga
 
Un día, no dormí en toda la noche
le buscaba indolente un sustituto al sueño
probaba la ironía a modo de somnífero
lo importante no es elegir entre calidad y cantidad
le dejo la arrogancia a los que aprecian
los trajes estrechos
 
Las preguntas se cortan mejor que las venas
y los corderos siguen pastando bajo nuestras camas
nos acostumbramos a su silencio
 
Un día, no dormí en toda la noche
inventaba un placebo capaz de calmar mi corazón
el amor es siempre lo mismo
todo comienza y termina con un movimiento violento
y yo no tengo la fuerza de abnegación de un muro de carga
 una palabra me basta para derrumbarme
 
Entre amnesia sutil y memoria fútil
entre deseo venal y placer sindical, me pierdo
en el laberinto de los tornillos que me faltan

La envergadura de un insecto
 
Un día, no dormí en toda la noche
los postigos estaban cerrados
y crujían los vinilos del Disco-mundo rayado
hubiera podido levantarme, abrir de par en par,
participar un poco en el presente
pero las sábanas me retenían, me atrapaban
como el gato de Schrödinger en su caja
viva y muerta a la vez
 
A veces tengo miedo de que mi corazón se quede ciego
de día es más fácil
cuando todo lo que brilla está afuera
escondo mi amor en la luz
 
Un día, no dormí en toda la noche
no es evidente hacerse a la idea de ser una misma
la vida no es sólo eso, hay que saber cerrar los ojos
dibujarse el amanecer bajo los párpados
se diría que las nubes aceleran
me pongo en piloto automático
hay que saber ser prudente cuando una tiene
la envergadura de un insecto

Nada que callar
 
Un día, no dormí en toda la noche
tuve que tranquilizar a la almohada
su suavidad no tenía la culpa
son cosas de estos tiempos
especulación, devaluación de la cotización del sueño
sí, ya lo sé, el contexto es una excusa fácil
a veces no hay nada que callar
nada que confesar tampoco
 
Transformar lo inmóvil en móvil aceptable
invertir el curso de las cosas
dilapidar el tiempo
como el dinero
consumir, vivir y morir a plazos
 
Un día, no dormí en toda la noche
mis pensamientos daban la vuelta al mundo sin mí
nunca supe atravesar los muros ni dar el paso
lo que me ocurre no me ocurre en realidad
con lo virtual desaparecemos unos de otros
nos tocamos de lejos, sin ensuciarnos las manos
nos erradicamos con un clic
 
No invento, improviso
me adapto a los terrenos escabrosos
sí, también puedo ser una persona inaguantable
es inútil especular con el futuro
 terminarán arrincoñándonos a todos

MARLÈNE TISSOT (Reims, 1971). Cursa estudios de electrónica e informática pero siempre le ha gustado devorar libros. Se enamora de la escritura poética a los diez años y medio exactamente. Fue una chispa que le permitió expresar en silencio aquello que le resultaba imposible de decir. Ha escrito en secreto durante muchos años antes de atreverse por fin a compartir historias, sentimientos, preguntas y observaciones de la realidad cotidiana, a través del filtro de las palabras. Escucha mucha música, duerme mal, suele escribir de noche, y mejor con un bolígrafo. Cuenta con una amplia bibliografía. Alguno de sus últimos trabajos son: Un jour j’ai pas dormi de la nuit (poesía), La boucherie Littéraire (octubre 2018), de donde extraemos los tres poemas; J’ai peur de tout le monde (poesía), Ed. La Vachette Alternative collection 8pA6 (julio 2018) y los aforismos J’emmerde encore, Gros textes éditions (junio 2018).
http://monnuage.free.fr/

Le soleil ne se lève plus puisqu'il n'a jamais existé,
la mer n'a plus ni hirondelles ni cerfs-volants
puisqu'ils n'ont jamais volé, puisque jamais
on n'a laissé le cercle froid de l'eau se former
autour de nos cuisses, ceinturer notre poitrine,
qu'on n'a jamais goûté de la langue le sel
sur nos avant-bras. Les portes, portières, volets,
ne se sont jamais fermés sur un silence bleu
avant que ne démarre un moteur, débute un voyage,
débutent des pentes de montagnes jusqu'à leurs neiges,
des pelouses autour de châteaux royaux.
La lune n'a jamais crû, décru, pas plus que les soupirs
le long de l'amour. Les coups à la mâchoire,
le bras cassé, l'oreille vrillée par les reproches,
les tourments du ventre pour les mauvais  jours,
les pas habiles dans une danse africaine: jamais.
Les yeux se ferment sur des nuages neigeux, on se ferme
à l'odeur de mandarine du  museau d'un cheval,
on ne trouve plus la cinquième note de la chanson
d'Idir qui explique l'orage en pleine saison d'hiver,
le coeur bat sa cadence, le téléphone sonne encore,
l'oreiller sent la lessive de la veille, un rythme de train
simule presque celui de la poitrine, on a peur,
mais pas trop peur, on pense aux dahlias
enterrés en novembre qui donneront au printemps,
on lèvera le jour demain, portera le café à sa bouche,
tout en laissant dans la chambre du haut le corps
immobile, attiédi, sans pause, un corps qui, à vrai dire,
n'a jamais existé, pas plus que n'existent les galaxies,
les bibliothèques, les fruits, les vents et les autres.

Perte des eaux
 
1

Perder las aguas
 
1

Les plateaux du lac Itasca écartent leurs pentes et perdent leurs eaux, lâchent leurs esprits, bons, neutres, mauvais. Des nabots tirent leurs chapeaux, bas, au ras des vagues, et saluent leur passage. Car c’est le grand départ des flots où se mêlent encore des sangs bleus, noirs, des glaires, toute une érosion cervicale dont on se demande bien ce que pourront en faire les berges.
Pourtant leurs eaux frôleront les noms acadiens d’Orange, Beaumont et Saint-Cloud et, après les chutes de Saint-Antoine, rejoindront le golfe du Mexique et les cyclones où certains, depuis toujours, voient l’œil de Dieu, un vieux Dieu canotant de déluge en déluge, tirant les larmes des hommes (comme on tire le lait des chèvres) et nommant les mers obtenues. Mers Egée, Tyrrhénienne, Morte, Blanche et des Sargasses, la mer d’où les larves diaphanes des anguilles mettront trois ans à regagner l’Europe, dans un perpétuel aller et retour et ressac, un perpétuel parcours du monde.
Si bien qu’aujourd’hui encore, à cette heure d’avril 2020, flottent à la surface de toutes les eaux du globe les cris des esclaves noirs attachés au Mississipi et les cris des Juifs qu’on acheva au-delà du Rhin. Triste permanence du message des eaux. Si bien aussi que, bue au goulot, l’eau fait encore aujourd’hui le vacarme du frottement des plaques continentales lorsqu’elles commencèrent leur dérive, la leur, suivie de celle des hommes.

2

Le martelage du ventre, chaque nouvelle lune, lorsqu’il est dûment exécuté par le forgeron, donne l’assurance d’un accouchement facile. La certitude aussi d’un placenta gorgé de miracles, source profuse des eaux, mêlées d’hématite rouille, les meilleures, celles recommandées sur les ordonnances des plus grands médecins, celles recueillies de la toute première pissouille de Jésus sous le regard admiratif des bergers et des mages.
Oh le bel arrière-faix des premières parturientes ! D’une belle couleur, si plein de vertus, vessie de vie d’avant la vie, éponge gorgée d’eau de jeunesse ! Et tombé (misère !), tombé dans un sac plastique, tombé parmi les déchets de chairs et excréments. Tombé. Tombé. Jeté. Un sac en plastique bleu ! Cela, au lieu de l’enterrer dévotement, respectueux d’un rituel, dans un pot impénétrable aux fourmis, pour donner aux sourciers, un jour, une chance de faire surgir l’eau et sa sagesse, qui empêcheront les épidémies, calmeront les fièvres, les colères, les coups, soigneront les gerçures et même répareront les crânes, ô belle eau dorée, eau d’orange, de grain d’épi de blé, eau grenat des pubertés, eau des orages de juin, silencieuse, eau des neiges et des grêles, et des mots chantés, eau sur vos cous, mes femmes nécromanciennes, eau noire, lourde et patiente, aux odeurs de patchouli, eau pour moucher les chandelles vertes sous les paupières des enfants restés à l’état de placentas merveilleux.

2

JEAN-LOUIS RAMBOUR (Amiens, 1952), poeta y escritor francés que cuenta con una extensísima obra desde 1971: poemarios, relatos, novelas, etc. Ha sido publicado en numerosas revistas.
https://fr.wikipedia.org/wiki/Jean-Louis_Rambour

¿Qué es
seguir viendo
cuando todas las cosas
han sido despojadas
de su ropaje
de luz -
cuando el aire
se ha vuelto esa red
demasiado densa
de granos ese velo
opaco tendido
en medio de la extensión?

¿De dónde vienen entonces
las imágenes
a qué núcleo de sombra
a qué agujero negro
a qué torbellino
le han formado
los contornos -
de qué concepto
mental
son la traducción
instantánea
y qué retienen
de lo visible
en su vacilar?

¿Qué son esas nubes
de objetos esos cuerpos
dislocados esas cenizas
que volaron
con el humo
esas alas
de cuervos ya
disueltas en el cielo
vespertino -
qué son
esas tinieblas
y esa epifanía?

¿De qué tejido
de qué
carne
se viste ese vaho
de sombra -
de qué materia
impalpable
se desgranan esas metrallas
de copos
y qué huellas de fuego
siguen viviendo
ese escalofrío de nieve?

 De quelle étoffe
de quelle
chair
s'habille cette buée
d'ombre -
de quelle matière
impalpable
s'égrènent ces mitrailles
de flocons
et quelles traces de feu
habitent encore
ce frisson de neige?

¿En qué cielo
negativo
se imprimen esos regueros
de viento esos nubarrones
fosforescentes
esas miríadas
de luciérnagas -
qué horizonte vendrá
a ceñir esos paisajes
vertiginosos
qué cerco luciente
podrá coronar
esos cuerpos oscuros?

¿Qué recuerdo
de un terciopelo sabiamente
arrugado
y qué matiz de color
flotan aún
en torno a ese fantasma
de flor -
qué milagro
de presencia
qué perfume desvanecido
recuerda ese gran corazón
de tinta calcinada?

¿Qué mariposa
electrocutada
palpita aún
en el cristal
de la lámpara
mucho después
de haber sido apagada -
en qué tierra estéril
arraigan esos matorrales de relámpagos
qué carne
viva desollada
revelan esos filamentos de sangre?

JEAN-PIERRE CHAMBON (Grenoble, 1953). Realiza estudios de filosofía. Desde 1981 publica principalmente poesía y es autor de una extensa obra. Sus últimas publicaciones son  Matières de coma, Faï fioc, 2016;  Zélia. Ed. Al Manar, 2016; L’Écorce terrestre, Ed. Le Castor Astral, 2018 o Un écart de conscience, Le Réalgar, 2019. Sus poemas han sido traducidos a nueve idiomas. Colabora con pintores y fotógrafos en la realización de catálogos y libros de artista.
Recibió el premio internacional de poesía francófona Yvan-Goll en 1996 por su poemario Le Roi errant (Gallimard).
Es co-director desde 1991 de la revista de poesía Voix d'encre.
Estos poemas pertenecen al libro L'écorce terrestre (2018).

Reconnaissance
 
Tu sais voler en plein ciel, au-delà de mes sens ;
tu es la sensation qui emporte & qui porte, & qui sombre,
je ne suis que l'étoile qui erre depuis le premier jour.
Sur le même quai, je te reconnais invariablement :
tu fais semblant d'être vague, dans la folie des marées...

Reconocimiento
 
Sabes volar en pleno cielo, más allá de mis sentidos;
eres la sensación que transporta y que porta & que zozobra,
yo no soy sino la estrella que desde el pimer día vaga.
En el mismo muelle, te reconozco invariablemente:
finges ser ola, en la locura de las mareas...

Présence
 
Tu penses à mes yeux de corail,
comme on s'élève vers les anges :
je songe à ton sein inlassablement,
sans rêver à la mer qui te dépouille de tes mystères...
Ô ma basilique, comme j'aimerais que
nous reprenions notre éveil.
Tu penses à mes yeux de corail, 
je le vois dans le faste de tes gestes –
la précision de ta main dans les fleurs,
& l'âcre désir, dans ton sang sur le lit. 

Presencia
 
Tú piensas en mis ojos de coral
como uno se eleva hacia los ángeles:
yo pienso en tu seno incansablemente,
sin soñar en el mar que te despoja de tus misterios...
Oh basílica mía, cómo quisiera que
retomáramos nuestro despertar.
Tú piensas en mis ojos de coral,
yo lo veo en el fasto de tus gestos -
la precisión de tu mano en las flores,
& el acre deseo, en tu sangre sobre el lecho.

Rencontre
 
Presse ma main perdue, dans les coussins du silence,
& suis ma solitude de ton cœur blessé :
c'est ta nuit que j'entends dans cette mélodie qui passe,
le bruit cruel de tes ongles glissant sur la faïence...

Encuentro
 
Aprieta mi mano perdida, en los cojines del silencio,
& sigue mi soledad con tu corazón herido:
es tu noche lo que oigo en esta melodía que pasa,
el ruido cruel de tus uñas deslizándose sobre la loza.

Les pas perdus
 
Nos pas vont s'écrire dans la morsure
des fleurs sauvages & de la nuit :
& nos mains dans la peur brûlante...
 
Douleur – ultime.

Los pasos perdidos
 
Nuestros pasos van a escribirse en la mordedura
de las flores salvajes & de la noche:
& nuestras manos en el miedo ardiente...
 
Dolor – último.

PAUL SANDA (Clozet, Francia, 1961) es un poeta y escritor francés nacido en 1961. Es asimismo ensayista, vociferador, autor de collages y editor. Co-fundador de las ediciones Rafael Surtis, ha dirigido la revista “Pris de peur” y anima la Maison des surréalistes en la ciudad medieval de Cordes sur Ciel (Tarn), fuente y refugio de toda su obra. Es también Patriarca de la Iglesia Apostólica Templaria Gnóstica, Gran Canciller de la Orden de los Caballeros del Paracleto, Gran Maestro de la Orden Secreta del Templo y autor de numerosas obras esotéricas e iniciáticas como Haute Magie des pentacles de l’abbé Julio (Ed Trajectoire, 2009) y Prières secrètes de guérison par l'invocation des saints (78 formules magiques de la tradition gnostique), publicado por el mismo editor en 2013.
     Su poesía, de tono barroco y fuertemente influenciada por el surrealismo, está impregnada de esoterismo y alquimia. Es autor de más de veinte poemarios, a menudo ilustrados por diversos artistas (Claude Bellegarde, JG Gwezenneg, Marc Janson, Olivier de Sagazan, Didier Serplet...).
      Estos poemas pertenecen a Les travaux de la nuit / Los trabajos de la noche, un homenaje del de Clozet a la poeta Alejandra Pizarnik, aparecido en diciembre pasado en Editions Alcyone. Una edición bilingüe, cuya traducción ha estado al cargo de Miguel-Angel Real.

http://eragnostique.wixsite.com/mgr-paul-sanda
https://fr.wikipedia.org/wiki/Paul_Sanda

descendre
descendre jusqu'au sang
descendre jusqu'en cendre
jusqu'au noyau de l'atome
jusqu'au bleu pâle de l'horizon
épouser 1'aube  immense
la forêt pleine
son printemps soleil
trempée jusqu'à 1'os
et accueillir la nouveauté

descender
descender hasta la sangre
descender hasta ser ceniza
hasta el núcleo del átomo
hasta el azul pálido del horizonte
desposar el alba inmensa
el bosque pleno
su primavera sol
calada hasta los huesos
y acoger la novedad

je vis mon premier passage
mon premier départ
mon premier voyage
ma première traversée
 
je suis au temps zéro
 c'est une zone tranquille
une dérive intime
une nécessaire préparation
 
comme l'acteur dans les coulisses
 j'apprends mon texte

vivo mi primer tránsito
mi primera salida
mi primer viaje
mi primera travesía
 
estoy en el momento cero
es una zona tranquila
una deriva íntima
una preparación necesaria
 
como el actor entre bastidores
aprendo mi texto

je suis une porte vers la profondeur
je suis une porte vers l'origine
 je suis une porte vers 1'ailleurs
je suis une porte vers la terre
je suis une porte vers l'atmosphère
je suis  une porte vers l'infini
je suis une porte vers l'horizon
je suis un défini indéfini
je suis un corps et un concept
je suis réel et imaginaire
je suis présent et absent
je suis le flou et la certitude
je suis zér0 et Un
je suis le code et le chaos
 
LE SAUVAGE ET LE LANGAGE
 
je suis une forêt et une maison
 je suis un lac et une montagne
je suis un livre et une bouche
je suis un mystère
je suis un passant

soy una puerta hacia lo profundo
soy una puerta hacia el origen
soy una puerta hacia otra parte
soy una puerta hacia la tierra
soy una puerta hacia la atmósfera
soy una puerta hacia el infinito
soy una puerta hacia el horizonte
soy un definido indefinido
soy un cuerpo y un concepto
soy real e imaginario
soy presente y ausente
soy lo borroso y lo cierto
soy cer0 y Uno
soy el código y el caos
 
LO SALVAJE Y EL LENGUAJE
 
soy un bosque y una casa
soy un  lago y una montaña
soy un libro y una boca
soy un misterio
soy un transeúnte

la fissure est un trou
 
 une terre étrangère s'intercale et devient la maison
l'alphabet se fait la malle
la langue part sur le côté
 les vagues continuent leur ballet
 
la peau est en exil
 marche et silence
 solitudo !
 Solitudo !
 
désert traverser
lier les mots avec le corps
comment coudre les mots ?
il n'y a plus de mots
il faut les inventer
ils sortent de l'abysse
ce sont des ombres
des enveloppes creuses

la fisura es un agujero
 
una tierra extraña se intercala y se convierte en la casa
el alfabeto se larga
la lengua se va de lado
las olas continúan su baile
 
la piel está exiliada
marcha y silencio
solitudo!
solitudo!
 
desierto cruzar
ligar las palabras con los cuerpos
¿cómo coser las palabras?
no hay ya palabras
hay que inventarlas
salen del abismo
son sombras
envoltorios huecos

l'alphabet atmosphérique devient souterrain
attraper les lettres
solitudo !
solitudo !
solitude de plaine et de soleil couchant

el alfabeto atmosférico se vuelve subterráneo
atrapar las letras
solitudo!
solitudo!
soledad de llanura y de sol poniente

ADELINE MIERMONT-GIUSTINIATI  (Nancy, Francia, 1979). Diplomada en Humanidades y en Creación Literaria. Su escritura está dedicada por completo a la experimentación de formas poéticas. Sus textos han aparecido en diversas revistas (FPM, Cabaret, Lichen, Impromptus, Nuit de Boue) y en los poemarios De chair et de chimères (autoedición, 2007), Entre les côtes de Mehen (Ed. Sélénites, 2013, obra publicada conjuntamente con la artista plástica Émeline Sourget), Incises (CMJN-éditions 2016, escrito a partir de los grabados de Thierry Tuffigo) y Sumballein (Tarmac, 2018).
Realiza lecturas poéticas, principalmente radiofónicas (radio PiedNu, Plum'FM, en la que ha creado el programa Éclats de rimes) y ha participado en el festival Les poètes n'hibernent pas  en La Factorie-Maison de poesía de Normandía, en diciembre de 2015. En 2016 formó parte del jurado del concurso Débarquement Poétique  en Le Havre.
Blog: https://sumballein.wordpress.com