Blog Archives

JORGE RODRÍGUEZ-MIRALLES

11/7/2015

MANDALA

To make a gesture, an art
of celebrating and saying,
then gracefully bowing out
and taking every word back
toward nothing, silence,
the first potential, ground
from whence all came/goes.
That, and for that, my life,
strategies, energies, focusing;
a sounding out, a drawing,
then a sweeping away.

Late or soon,
one learns
that colors,
even the most intense,
deceive;

that the light
of a star
may be false,
has perhaps
already
gone out;

that the
bright clarity of a full moon
is total darkness,
disguised;

that the wave
that kisses one's feet
at the edge of the sea
or a lazy river,
will prove unfaithful,
given to all,
also to none.

Late or soon,
one learns
to love just to love,
to cry just to cry;

that what costs one's best
costs so
not because true,
or even permanent,

but because
given freely,
honestly,
without design;

given for
what it was,
is, will be,
late or soon.

SONNET

Each year brought nothing,
then patience.
Then, one day,
a light-touched
musing in the woods,
a maturer want,
a serene man's
far off, burning look,
the making of verses
for a never-to-be
published book
with not a thing
to read, recite, quote,
critique or remember.

MANDALA

Crear un gesto, un arte
de celebrar y decir,
e inclinarme hacia fuera,
retrayendo cada palabra,
hacia la nada, silencio,
el primer potencial, terreno
del cual todo viene/va.
Eso, y por eso, mi vida,
estrategias, energías, enfoque;
un sondear, un dibujar,
y, después, un barrer.

Tarde o temprano,
uno aprende
que los colores,
hasta los más intensos,
engañan;

que la luz
de una estrella
puede ser falsa,
a lo mejor
se ha fundido;

que la brillosa
claridad de la luna llena
es oscuridad total,
disfrazada;

y que la ola
que te besa los pies
en la orilla del mar
o un río vago,
será infiel,
ofrecida a todos,
también a nadie.

Tarde o temprano,
uno aprende
a querer por querer,
a llorar por llorar;

que lo que cuesta
de lo mejor
cuesta
no por verdadero
o permanente,

sino porque
brindado gratis,
honestamente,
sin diseño,

dado por
lo que fue,
es, o será,
tarde o temprano.

SONETO

Cada año trajo nada,
después, paciencia.
Después, un día,
en un bosque,
un meditar iluminado,
un desear más maduro,
la visión más amplia,
ardiente, de un hombre sereno,
la creación de versos
para un libro
que nunca se publicará,
con nada que
leer, recitar, citar,
criticar o recordar.

Traducción: JORGE RODRÍGUEZ-MIRALLES

JORGE RODRÍGUEZ-MIRALLES (Miami, 1977) es poeta, crítico literario, traductor y activista por la paz y el medio ambiente. Se graduó en escritura creativa por la Jack Kerouac School of Disembodied Poetics de la Universidad de Naropa (Colorado) y ha publicado sus trabajos en importantes revistas como Ragazine, The Cimarron Review, Danse Macabre, TheThePoetry, Bombay Gin, Big Bridge o Metropolis. Actualmente ejerce la docencia en un instituto de educación secundaria, en el Miami Dade College y en la Universidad de St. Thomas (Florida). En 2014 apareció su libro de poemas Everything/Nothing.

2 Comentarios

HERBERTO HÉLDER

8/7/2015

0 Comentarios

SOBRE UM POEMA

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violencia

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

- a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

SOBRE UN POEMA

Un poema crece inseguro

en la confusión de la sangre,

sube aún sin palabras, solo ferocidad y gusto,

tal vez como sangre

o sombra de sangre por los canales del ser.

Fuera existe el mundo. Fuera, la espléndida violencia

o los granos de uva de los que nacen

las raíces minúsculas del sol.

Fuera, los cuerpos genuinos e inalterables

de nuestro amor,

los ríos, la gran paz exterior de las cosas,

las hojas durmiendo el silencio,

las semillas a la orilla del viento,

- la hora teatral del posado.

E el poema crece tomándolo todo en su regazo.

Y ningún poder destruye ya al poema.

Insustentable, único,

invade las órbitas, la cara amorfa de las paredes,

la miseria de los minutos,

la fuerza sostenida de las cosas,

la redonda y libre armonía del mundo.

- Abajo el instrumento perplejo ignora

la espina del misterio.

- Y el poema se hace contra el tiempo y la carne.

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios;

quando alguém morria perguntavam apenas:

tinha paixão?

Quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:

se tinha paixão pelas coisas gerais,

água,

música,

pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,

pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,

paixão pela paixão,

tinha?

Y então indago de mim se eu próprio tenho paixão,

se posso morrer gregamente,

que paixão?

Os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,

os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,

homens e mulheres perdem a aura

na usura,

na política,

no comércio,

na indústria,

dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,

trémulos objectos entrando e saindo

dos dez tão poucos dedos para tantos

objectos do mundo

e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega?,

pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,

e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes?,

Palavra soprada a que forno com que fôlego,

que alguém perguntasse: tinha paixão?

Afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,

ponham muito alto a música e que eu dance,

fluido, infindável,

apanhado por toda a luz antiga e moderna,

os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão

e eu me perdessenela,

a paixão grega.

He leído en algún sitio que los antiguos griegos no escribían necrológicos;

cuando alguien moría solo preguntaban:

¿tenía pasión?

Cuando alguien muere yo también quiero conocer la cualidad de su pasión:

si le apasionaban las cosas generales,

agua,

música,

el talento que tienen algunas palabras para moverse en el caos,

el cuerpo salvado de sus precipicios con destino a la gloria,

pasión por la pasión,

¿la tenía?

Y entonces me indago a mí mismo para ver si tengo pasión,

si puedo morir griegamente,

¿qué pasión?

Los grandes animales salvajes se extinguen en la tierra,

Los grandes poemas desaparecen en las grandes lenguas que desaparecen,

hombres y mujeres pierden el aurea

en la usura,

en la política,

en el comercio,

en la industria,

dedos conectados, hay dedos que se inspiran en los objetos que esperan,

trémulos objetos entrando y saliendo

de los diez tan pocos dedos para tantos

objetos del mundo

¿y qué hay en el mundo capaz de responder a la pregunta griega?,

¿puede mantenerse aún viva la pasión con fruta ya comida

y hacerse después, con sal gorda, una canción curtida por las cicatrices?,

Palabras sopladas, a qué horno, con qué aliento,

con el que alguien preguntara: ¿tenía pasión?

Aparten de mí la pimienta negra, el jengibre, el clavo de la India,

pongan muy alta la música y yo bailaré,

fluido, inacabable,

alcanzado por toda la luz antigua y moderna,

los ciegos, los aliñados, ah, no, que al menos me encontrasen la pasión

y que yo me perdiera en ella,

la pasión griega.

Traducción: Raquel Madrigal Martínez

HERBERTO HÉLDER (1930-2015). Escritor portugués, reconocido como una de las voces más singulares y originales de la poesía portuguesa de los últimos 50 años. Además, fue cajero de banco, publicista farmacéutico, bibliotecario ambulante, corresponsal de guerra y encarecido quebradero de cabeza para un tal Salazar (bueno, imaginamos que para sus adeptos más que para el Prohombre). No fue amigo de entrevistas ni premios literarios. Huía de las primeras; rechazaba los segundos. En 1994 le otorgaron el premio Pessoa y no lo quiso. Como no podía ser menos de una figura de su calibre, su libro Poesia Toda era una antología que iba menguando a cada nueva edición o reimpresión. Como hizo poco ruido y se expuso menos, en España es bastante reconocido, pero muy poco leído. Vamos, lo habitual.

Fallecido este mismo año, os dejamos dos poemas del que los periódicos han dicho en su obituario fue el mejor poeta de la segunda mitad del siglo XX, pertenecientes a A faca nao corta o fogo, publicado en 2008. Contaba con 78 años de edad. Después, solo publicó A morte sin mestre, con una tirada de cinco mil ejemplares (por decisión propia).

0 Comentarios

BENGT BERT

7/7/2015

0 Comentarios

LO QUE NOS ENSEÑA EL CAMINO

Entre tres pueblos transcurre la mañana,
el paseo: paso delante de una mina de arena,
a lo largo un pequeño riachuelo y subo
una cuesta donde

se sienta una liebre, sumida
en su propia sombra. Entonces
me ve, se recobra, da un par de saltos

a través de la carretera.
Y vuelta a la colina,

paso dos amapolas,

se agitan levemente los tallos, llego a la cima
y miro más de 75 hectáreas

de agricultura francesa subvencionada.
Como un granero en una película soviética, aún más grande,
Europa está a la espera de otra cosecha
y más allá: el otoño.

Traducción: Hebert Abimorad

BENGT BERG (Torsby, Suecia, 1946). Creador polifacético, ha publicado más de treinta libros, muchos en colaboración con artistas plásticos, músicos y actores, como resultado ha realizado muchos programas escénicos. Dirige una editorial en una casa de Värmland, que también funciona como cafetería. Fue invitado a los festivales de poesía de Medellín y Struga. Este poema fue publicado en la antología Poesía sueca contemporánea (Baile del Sol, tenerife, 2011).

0 Comentarios

ALOYSIUS BERTRAND

6/7/2015

0 Comentarios

EL CABALLO MUERTO

La encrucijada. Y a la izquierda, bajo un césped de trébol y amelga, las sepulturas de un cementerio; a la derecha, un patíbulo suspendido que pide limosna, como un manco, a los que pasan.

*****

A aquel que, muerto desde ayer, los lobos le desgarraran la carne del cuello en jirones tan largos, que se diría adornado aún para el desfile con su mechón de cintas coloradas.

Cada noche, en cuanto la luna palidezca en el cielo, esa carcasa volará, montada a horcajadas por una bruja que la espoleará con el hueso picudo de su tacón y el cierzo soplando el órgano de sus flancos cavernosos.

Y si hubiera a esta hora taciturna un ojo desvelado, abierto en alguna fosa del camposanto, de súbito se cerraría, por temor a ver un espectro entre las estrellas.

La misma luna guiña un ojo y apenas le brilla ya el otro para iluminar, como una vela flotante, a ese perro, vagabundo enjuto, que lengüetea el agua de un estanque.

NOCHE TRAS LA BATALLA

I

Un centinela se pasea a lo largo de la muralla, mosquete al brazo, envuelto en su tabardo. De tarde en tarde, se inclina por entre las negras almenas y observa, con ojo atento, al enemigo en su campo.

II

Éste enciende hogueras al borde del foso repleto de agua: el cielo es negro; el bosque está lleno de ruidos; el viento empuja el humo hacia el río y murmura lamentos en los pliegues de los estandartes.

III

Ninguna trompeta turba el eco: ningún canto de guerra alrededor de las fogatas. Se encienden fanales en el cabecero de las tiendas de los capitanes muertos a espada.

IV

Pero aquí llega la lluvia chorreando en los pabellones, el viento que hiela al centinela entumecido, los aullidos de los lobos que se apoderan del campo de batalla. Todo anuncia lo que de extraño ocurre en la tierra y en el cielo.

V

Tú que descansas serenamente en el lecho de la tienda, no olvides nunca que, quizás hoy, sólo faltara un dedo para que tu corazón fuera atravesado.

VI

Tus compañeros de armas, caídos con coraje en primera línea, compraron con su vida la gloria y la salvación de aquellos que muy pronto los habrán olvidado.

VII

Una batalla sangrante ha sido librada. Ganada o perdida, ahora todo duerme, pero cuántos bravos no verán ya el día o despertarán sin más en el cielo.

Traducción y nota: Manuel Ángel Gómez Angulo

ALOYSIUS BERTRAND (1807-1841). Nacido en Ceva, en el Piamonte italiano, vivió en Dijon y viajó a menudo a París, donde frecuentó los cenáculos por los que se exhibía el genial Hugo. Su breve existencia, repartida entre la imprenta, el comercio y el periodismo, no le otorgó gloria en vida, si bien ha merecido un sitio en el panteón de las letras por inventar un género nuevo: el poema en prosa. Siguiendo a Chateaubriand y anticipándose a los simbolistas, escribe el Gaspard de la Nuit, libro póstumo, con la mente atenta a las estampas de Rembrandt y Callot, un ejemplo más de la estrecha relación entre poesía y pintura. Pintó paisajes y sentimientos de un romanticismo aún fresco, impregnado en luz negra y, junto a Nerval y Ducasse, fue el talento oculto del XIX que inspiraría a los surrealistas. Creador de sombras chinescas, evocador del Medievo con una lengua rebuscada rica en imágenes y sonoridades embrujadoras, la libertad de estructura y el ritmo particular de su prosa no le impedirá alcanzar la condensación preci(o)sa de la que hablaba Mallarmé. Estos dos poemas pertenecen a las piezas sueltas de su carpeta personal no incluidas en la primera edición del manuscrito: un aguafuerte “goyesco” y un grabado sobre las miserias de la guerra.

0 Comentarios

TRADUCCIONES

JORGE RODRÍGUEZ-MIRALLES

HERBERTO HÉLDER

BENGT BERT

ALOYSIUS BERTRAND

TRADUCCIONES

CategorÍAs

ArchivOs