HERBERTO HÉLDER

SOBRE UM POEMA

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violencia

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

- a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

SOBRE UN POEMA

Un poema crece inseguro

en la confusión de la sangre,

sube aún sin palabras, solo ferocidad y gusto,

tal vez como sangre

o sombra de sangre por los canales del ser.

Fuera existe el mundo. Fuera, la espléndida violencia

o los granos de uva de los que nacen

las raíces minúsculas del sol.

Fuera, los cuerpos genuinos e inalterables

de nuestro amor,

los ríos, la gran paz exterior de las cosas,

las hojas durmiendo el silencio,

las semillas a la orilla del viento,

- la hora teatral del posado.

E el poema crece tomándolo todo en su regazo.

Y ningún poder destruye ya al poema.

Insustentable, único,

invade las órbitas, la cara amorfa de las paredes,

la miseria de los minutos,

la fuerza sostenida de las cosas,

la redonda y libre armonía del mundo.

- Abajo el instrumento perplejo ignora

la espina del misterio.

- Y el poema se hace contra el tiempo y la carne.

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios;

quando alguém morria perguntavam apenas:

tinha paixão?

Quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:

se tinha paixão pelas coisas gerais,

água,

música,

pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,

pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,

paixão pela paixão,

tinha?

Y então indago de mim se eu próprio tenho paixão,

se posso morrer gregamente,

que paixão?

Os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,

os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,

homens e mulheres perdem a aura

na usura,

na política,

no comércio,

na indústria,

dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,

trémulos objectos entrando e saindo

dos dez tão poucos dedos para tantos

objectos do mundo

e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega?,

pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,

e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes?,

Palavra soprada a que forno com que fôlego,

que alguém perguntasse: tinha paixão?

Afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,

ponham muito alto a música e que eu dance,

fluido, infindável,

apanhado por toda a luz antiga e moderna,

os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão

e eu me perdessenela,

a paixão grega.

He leído en algún sitio que los antiguos griegos no escribían necrológicos;

cuando alguien moría solo preguntaban:

¿tenía pasión?

Cuando alguien muere yo también quiero conocer la cualidad de su pasión:

si le apasionaban las cosas generales,

agua,

música,

el talento que tienen algunas palabras para moverse en el caos,

el cuerpo salvado de sus precipicios con destino a la gloria,

pasión por la pasión,

¿la tenía?

Y entonces me indago a mí mismo para ver si tengo pasión,

si puedo morir griegamente,

¿qué pasión?

Los grandes animales salvajes se extinguen en la tierra,

Los grandes poemas desaparecen en las grandes lenguas que desaparecen,

hombres y mujeres pierden el aurea

en la usura,

en la política,

en el comercio,

en la industria,

dedos conectados, hay dedos que se inspiran en los objetos que esperan,

trémulos objetos entrando y saliendo

de los diez tan pocos dedos para tantos

objetos del mundo

¿y qué hay en el mundo capaz de responder a la pregunta griega?,

¿puede mantenerse aún viva la pasión con fruta ya comida

y hacerse después, con sal gorda, una canción curtida por las cicatrices?,

Palabras sopladas, a qué horno, con qué aliento,

con el que alguien preguntara: ¿tenía pasión?

Aparten de mí la pimienta negra, el jengibre, el clavo de la India,

pongan muy alta la música y yo bailaré,

fluido, inacabable,

alcanzado por toda la luz antigua y moderna,

los ciegos, los aliñados, ah, no, que al menos me encontrasen la pasión

y que yo me perdiera en ella,

la pasión griega.

Traducción: Raquel Madrigal Martínez

HERBERTO HÉLDER (1930-2015). Escritor portugués, reconocido como una de las voces más singulares y originales de la poesía portuguesa de los últimos 50 años. Además, fue cajero de banco, publicista farmacéutico, bibliotecario ambulante, corresponsal de guerra y encarecido quebradero de cabeza para un tal Salazar (bueno, imaginamos que para sus adeptos más que para el Prohombre). No fue amigo de entrevistas ni premios literarios. Huía de las primeras; rechazaba los segundos. En 1994 le otorgaron el premio Pessoa y no lo quiso. Como no podía ser menos de una figura de su calibre, su libro Poesia Toda era una antología que iba menguando a cada nueva edición o reimpresión. Como hizo poco ruido y se expuso menos, en España es bastante reconocido, pero muy poco leído. Vamos, lo habitual.

Fallecido este mismo año, os dejamos dos poemas del que los periódicos han dicho en su obituario fue el mejor poeta de la segunda mitad del siglo XX, pertenecientes a A faca nao corta o fogo, publicado en 2008. Contaba con 78 años de edad. Después, solo publicó A morte sin mestre, con una tirada de cinco mil ejemplares (por decisión propia).