XÁNATH CARAZA

© ADRIANA MANUELA

ALCANZA LA NIEBLA

Nace de la piedra

la mujer inmóvil

con el vientre atravesado

de barro rojo

y los senos llenos

Incrustado en el alma

lleva un relicario de cabello

e hilos de seda

Movimiento suave

la hace flotar

con palabras rojas

y la luna tatuada en el pecho

La mujer de senos llenos

y canciones suaves

alcanza la niebla

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© ADRIANA MANUELA

ALPUJARRA DE AGUA

 Si yo fuera agua clara

bajaría por las laderas de la Alpujarra

deslizándome entre las grietas de las piedras,

atravesaría la montaña verde libremente,

me colaría por las cavernas más oscuras,

gotearía desde las bóvedas.

         

Si yo fuera agua de lluvia

correría por canales

de calles empedradas

de los pueblos blancos,

me escurriría por los techos

hasta alcanzar los profundos valles.

Si yo fuera agua fría de manantial

brotaría desde la tierra,

enjuagaría las jarapas más gruesas

en los lavaderos públicos,

dejaría que los niños

se salpicaran.

Si yo fuera agua de los sueños

aplacaría la sed de los poetas,

llegaría hasta los almendros

y barrancos escarpados,

me concentraría en los naranjos

esperando convertirme en nube

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© ADRIANA MANUELA

SERPIENTE DE PRIMAVERA

Soy hija de la luz con lágrimas de luciérnagas verdiazules en las mejillas. La espuma de mar sigue mis pasos en la playa, los borra, no deja huella, quiere esconderlos en sus entrañas. El mar me satura de diminutos caracoles y azules cangrejos pero mi cuerpo engaña a la espuma y los deja deslizarse lentamente por cada centímetro de mi bronceada piel dejando un haz de criaturas marinas sobre la arena. Soy hija de la luz y del canto de las aves en la húmeda selva.  Llevo la esencia de las flores en el corazón. El canto del cenzontle late en mi vientre, se mezcla con las citlalis en el cielo de la noche. Soy hija de las lenguas perdidas de los fonemas ocultos en la garganta de la selva. No hay caminos que no escuchen mis pasos y en los senderos que aún no he llegado, ya se presienten mis versos. Palabras encadenadas con sílabas de huehuetl. Soy hija de los latidos de congas y teponaxtlis, hija de la luz con el canto del cenzontle atravesado en el pecho. El mar azul me persigue los pasos cada día. Las resplandecientes luciérnagas ya han tatuado sus poemas en mi piel. Mi padre es el tornado que se mezcla con la ensortijada serpiente turquesa de primavera.

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© ADRIANA MANUELA

SÍLABAS DE VIENTO


Para el arte de Adriana Manuela

         
Fluye sin temor la mujer,

sutilmente gira.      

Entre nubes crecen

sus anhelos. 

Entre lunas pierde la tristeza.

Entre astros se deshace la ilusión.

         

Fluye la mujer desde la tierra.

En el barro se enredan sus dichas.

Sus sueños, como seda en las olas, se pierden.

En la arena se entierran sus miedos.

Entre jugo de naranja y cereza

la piel se tiñe de malva.

Fluye la mujer en el aire

cual ráfaga de viento.

Se entinta los párpados de lapislázuli.

Se mezcla su aliento con aroma de azahares.

Se desvanece entre cabelleras de estrellas.

Se enreda en la hojarasca del bosque de niebla.

Sobre pinceladas en el blanco

lienzo se forma.

Del papel y el color

nacen sus sentimientos.

Se desplaza hasta concentrarse

en sílabas de viento.

         

Fluye entre lágrimas,

agua de río y lluvia de verano.

A las páginas se entrega,

aflora del papel amate.

En el tintero rebosante

con el remolino siente.

Pasión contenida palpita.

Ternura guardada brota.

Caligrafía perdida corre por sus venas.

Conocimiento absorbido en la piel.

La mujer que no espera,

siente con el trémulo corazón.

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© ADRIANA MANUELA

YANGA

Para Louis Reyes Rivera

Yanga, Yanga, Yanga,

Yanga, Yanga, Yanga.

Hoy, tu espíritu invoco

aquí, en este lugar.

Este, este es mi poema para Yanga,

mandinga, malanga, bamba.

Rumba, mambo, samba,

palabras llegadas de África.

Esta, esta es mi respuesta para Yanga,

candomble, mocambo, mambo,

candomble, mocambo, mambo,

hombre libre veracruzano.

En 1570  

llegaste al puerto de Veracruz,

encadenado como muchos,

escapaste de la esclavitud.

Palenque, rumba, samba,

Yanga, Yanga, Yanga,

espíritu indomable,

noble hombre de África.

En 1609

luchaste por la libertad,

hasta tus puertas llegaron y

no pudieron entrar.

Mandinga, malanga, bamba,

palenque, rumba, samba,

palenque, rumba, samba,

orgullo, ritmo y libertad.

Para 1630

San Lorenzo de los Negros

se estableció.

Hoy, el pueblo de Yanga.

Candomble, mocambo, mambo,

Yanga, Yanga, Yanga,

Hoy, tu espíritu invoco

aquí, en este lugar.

Yanga, Yanga, Yanga,

palenque, rumba, samba,

mandinga, malanga, bamba,

candomble, mocambo, mambo.

Candomble, mocambo, mambo,

mandinga, malanga, bamba,

palenque, rumba, samba,

Yanga, Yanga, Yanga.

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XÁNATH CARAZA (Xalapa, México). Ha recibido en 2014 la beca Nebrija para creadores otorgada por el Instituto Franklin en España. Escribe habitualmente en las bitácoras La bloga y en la columna US Latino Poets en español de la UNAM. Tiene publicadas las plaquetas Corazón pintado (TL Press, 2012), Noche de colibríes (Pandora Lobo Estepario, 2014), el poemario Conjuro (Mammoth, 2012) y la colección de cuentos Lo que trae la marea (Mouthfeel, 2013). Enseña Literatura en la Universidad de Missouri (Kansas). Su próximo poemario, Sílabas de viento, lo publicará Mammoth Publications en 2014.

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