CAJAS DE LLUVIA
 
Ya sabes qué se esconde en el fondo de los estanques.
Nueve palabras se extienden a lo largo de una aguja,
la inocencia primera de la aguja
que cinceló estas estatuas:
familias esculpidas en el baile de la ciudad.
 
Ultramuros la luna parece una flor hecha de arcilla,
salpica signos y simulacros con su sangre.
Esta noche saldremos,
              sí,
esta noche saldremos
de nuestras cajas de lluvia.
Todos buscarán una campana que harán sonar
cuando las palabras no sirvan para estar desnudos.

CÉFALO TAMBIÉN DESEA VIVIR BAÑADO EN MDMA
 
Vosotros, sabios que adornáis los tímpanos con el aire húmedo de Tebas,
con el pigmento verde de la quimera,
vosotros que cortejáis al niño anestesiado mediante espasmos,
mediante la violencia fácil de la mueca,
permitidme que os presente a Céfalo el Enamorado:
en su boca arde el liquen de los pobres, en su lengua proliferan
los hongos lentos del infortunio.
 
Céfalo, anónimo envuelto en llamas que os envidia inmóvil desde mis pupilas:
explicadle bien la importancia de la máscara,
con precisión enseñadle el Método, antes de la combustión reveladle
la cadencia rotunda de las imágenes,
la mecánica del gesto en el altar.
 
Céfalo, proletario oriundo de la Fócide,
que sueña con el llanto mudo del hipocampo, con la comedia inocua del vodevil,
                                                                                                                 que no conoce
el convenio secreto de vosotros los monarcas:
acogedle,
esculpidle una estatua ecuestre de mármol negro, Céfalo el Enamorado
cabalgando heroico sobre el oleaje.
 
Vosotros, príncipes lisérgicos de permanente fiesta en los astros,
esta noche Céfalo conducirá vuestra nave hasta el cabo Leucas:
complacedle con un largo vestido enjuto, proveedle
de vuestros líquidos exquisitos, que durante un parpadeo
olvide el silencioso incendio de su carne,
la pequeñez de sus anhelos, el estropicio nimio
que significó su nacimiento.

LIBERTAD
 
      La libertad es una jaula desplumada.
 
      Seguir a un ave con intención de vuelo.
El viento que agrieta las nubes. Tener
menos prisa que el tiempo.
 
      Irse antes de que otros se marchen.
Guiarse por el sol y la sed. La hipnosis
de la luna en los ojos. No comulgar
con la gravedad.
 
      La lejanía del dogma. La victoria
de la palabra. El vértigo de los payasos.
La extática de los columpios. La inutilidad
del oro.
 
      Una catarata navegable. El próximo
suspiro. Un árbol de largas manos
y suaves caricias. Ser tempestad y beso.
Piedra y perfume. Roble o nómada.
 
      Ser. El primer intento con lo imposible.

EL LOCO
 
Que no sé qué fue de su vida,
paseaba un pato con ruedas
en medio de la muchedumbre
y reía.
Entablaba serias discusiones,
vaya uno a saber con quién,
y en ocasiones se enojaba.
Nunca lo volví a ver,
ni dirigiendo el tránsito
ni acariciando perros
o simplemente solo
perdido en su tristeza.
Algunos dicen que fue abogado
otros que boxeador
y que fueron los golpes los culpables de todo.
Lo cierto es que en la esquina falta algo,
dicen que se fue
dicen que está acá
dicen que se ha muerto
dicen que volverá.
Que no sé qué fue de su vida
que nunca lo volví a ver.