Blog Archives

MARÍA GARCÍA ZAMBRANO

27/2/2019

NO son pájaros
son alas de ceniza
y pico de acero
de las locomotoras

no son pájaros                   dices
son restos             de un ave mitológica
barco ebrio o loba parturienta
abriéndose
por encima de       las cúpulas

no son pájaros          los estambres
de las flores funerarias
la cabeza enterrada                   avestruz de los agostos
transeúnte que tala          los sueños

son alas de ceniza en el nicho de la primavera
frágiles cuerpos dormidos
en los santuarios de la voz

no
no es un pájaro     este miedo
anidando              en la boca

LA BELLEZA

I

Cuanto sé de la belleza me ha sido entregado
en el latido aún caliente            de los metales.

Sé de la víscera, la llaman hígado,
y de los jugos que sonámbula    segrega
para el miedo.
Conozco el susurro de cama articulada
con su onírica                 materialidad de nido
o el goteo despertando al vigía
en su amanecida
                            estrepitosa.

(He sentido el frío amoratado
la dulzura de los azúcares medidos en la sangre
y el babero con el nombre que la anciana
conjura
como ofrenda).

También sé que al levantar de piernas le sigue
el temblor óseo
y en la palma de su mano
respira
la línea que redime.

II

Cuanto sé de la belleza se aloja
en la palabra Árbol
la rama de una latitud crecida en la columna
la raíz
o símbolo
de la supervivencia.

De la belleza reconozco el grito
sobre la genealogía antigua
de los tullidos.
Y aprendo extramuros:
la soledad no es un idioma que habiten las aves.

III

Cuanto puedo decir de la belleza me lo enseñó su canto
de él regresa la Mirla
de él aprendemos que el arcano se equivoca.

(He visto que de los dedos de la madre nace
un hilo de compasión para tejer
sudarios.
Que la boca mastica mentiras piadosas
para derretir la nieve
que los sabios construyen palacios
inaccesibles).

IV

De la belleza he aprendido
a renacer en la blancura

y a soñar:

vengan caballos
atraviesen su pecho
y silencien
la máquina servil
que confunde
el no latido
con la ausencia de la métrica.

MARÍA GARCÍA ZAMBRANO (Elda, España, 1973). Licenciada en Periodismo por la Universidad de Sevilla, posee estudios de doctorado en Literatura y Comunicación; posgrado en Letras Modernas en París y Lima; y seminarios de literatura argentina en Buenos Aires. Actualmente trabaja como profesora de Secundaria y Bachillerato en Madrid. Tiene tres libros publicados: El sentido de este viaje (Aguaclara, 2007); Menos miedo (Torremozas, 2012); La hija (El sastre de Apollinaire, 2015).
Estos dos textos pertenecen al libro inédito Decir el amor y la ira.

1 Comentario

CARMEN HERNÁNDEZ ZURBANO

22/2/2019

1 Comentario

AYER
la luna pasó justo delante del sol
lo tapó
pero yo no vi nada

estaba hablando
con Teresa
del gusano que mata los geranios
los invade
escarba
sus troncos y los seca
por completo

se veía una muesca en el sol de la tarde
un mordisco

la cabeza inmortal del demonio Rahu que vaga eternamente
a veces muerde
se los traga
resucitan

hoy
sobre la hierba de la pradera
estaba posada una abubilla con su copete de plumas desplegado

¿me contaría también a mí de la reina de Saba y de su magnífico reino
escondido?

HABÍA allí una morera

las luciérnagas volaban por la calleja las voces
de tía martina
de tía carmen
periquitos rosas y blancos que se abren
y perfuman
el aire

una inmensa alegría les envolvía
cuando la luna brillaba en el cielo y reaparecían
las pléyades

anunciaban
la estación de las nueces de mbocayá y los jóvenes
tiraban de sus narices
para mejorar su forma

ÍBAMOS A PEDIR rosas
deshojarlas y sumergir sus pétalos
en agua
de la fuente

íbamos a dormir juntas a la casa
que correspondía

donde la mujer nos despierta a medianoche
nos peina
la melena
una a una
con un peine empapado en ese agua
repite
la oración

íbamos de nuevo a nuestro sitio
junto a las demás
respiraciones

hacíamos como que éramos niñas humanas

CARMEN HERNÁNDEZ ZURBANO (Salamanca, 1976) se crió en el norte de Extremadura: un pueblo de la comarca de La Vera y luego, en Plasencia. Es pediatra, antropóloga y ha estudiado Teoría de la Literatura en diferentes países. Ha publicado los poemarios Géiser (Editora Regional de Extremadura, 2011), La felicidad lingüística (Ed. De la Luna libros, 2013), ¿eres okupa? (Ed. Liliputienses, 2013, Premio El Buscón de Poesía) y Trucha Vagabunda (Ed. Le Tour1987, 2016). Ha participado en diversas antologías, volúmenes colectivos y revistas. Escribe quincenalmente el artículo de opinión “500palabras” en el periódico extremeño Hoy. Su casa está en Cáceres.
Estos tres poemas son inéditos.

1 Comentario

LARA LÓPEZ

19/2/2019

1 Comentario

ENVIDIO A quien se equivoca así, sin que parezca un problema, en medio de una paz que no perturba ni el silbido
[de la caña.
Envidio el despertar de la hojarasca, bajo la suela de goma.
El frío, aquel veinticuatro de diciembre.
El colmado de camino a Chinchón.

Los sacos amontonados, repletos de legumbres.
Escoger un menú para la cena. Barato. Como si se tratara de una compra cualquiera.
Jugar a ser adulta.
La vida a punto de estallarme en las manos.

GIRÓ LA cabeza y ¿ sabes cuando te miran y te sostienen a propósito la mirada?, todo en plan teatral, como un do sostenido. Estábamos allí, en medio de aquel lago que parecía a punto de fundirse en el horizonte, en medio de la bruma y él, dale que te pego con sus poses y sus, bueno, no sé, ¿ qué quieres? Ya sé que está muerto, pero por eso mismo no voy a decir algo que no me salga, es que no le aguanto. No le aguantaba. Yo intentaba que no se me escurrieran los remos, que no había dios que los encajara en aquella barca y él nada, ni se inmutaba. Bueno, de hecho, estuvo un buen rato callado, como si se le hubiera olvidado que yo estaba allí, aunque yo hacía todo el ruido que podía, te lo juro, me temblaban las rodillas de frío y no paraba de frotarme las manos, con los guantes mojados. De pronto, me di cuenta de que yo también me había callado. Y lo entendí. Es como si de golpe, el silencio resonara a lo bestia, no sé cómo explicarlo. Le miré un poco asustado, me daba miedo que hubiera dejado de respirar, pero es que estaba muerto y me miraba, aunque era como si no me viera. Y luego me dijo algo, como un susurro, antes de desvanecerse en la línea del horizonte.

LARA LÓPEZ (Cádiz, 1967). Una carrera de más de tres décadas en RTVE, dirigiendo y presentando programas de radio y televisión. En la actualidad, conduce en RNE ‘ Venga la Vida’, a modo de Instagram sonoro, collage de voces y poesía, filosofía, ciencia y músicas exquisitas. También, ‘He venido aquí a hablar de lo mío’, un intercambio musical entre un profesional de la Casa y un conocido invitado del mundo de la cultura. En Radio 3 emisora que dirigió durante cinco años, conduce cada mañana ‘Músicas Posibles’, veinte años ofreciendo música sin etiquetas de todos los géneros y épocas y contenidos culturales.
En 2017 publicó el poemario ‘Insectos’ en Papeles Mínimos Ediciones, tras lanzar en 2015 la segunda edición de su novela ‘Óxido’.
Estos dos poemas son inéditos.
www.laralopez.com

1 Comentario

POESÍA

MARÍA GARCÍA ZAMBRANO

CARMEN HERNÁNDEZ ZURBANO

LARA LÓPEZ

POESÍA

ArchivOs

CategorÍAs