OTRO AEROPUERTO
 
—Tu vida es excitante y llena de aventuras
         —dicen y envidian.
Sí, si no te ha tocado vivirla,
pero a mí sí, desde el principio hasta el final.
Estoy sentado en el suelo, otro aeropuerto,
las mujeres pasan,
me miran, me miran a los ojos.
Mujeres de todas las razas y nacionalidades
pasan a mi lado
y me miran a los ojos.
Anochece detrás de las ventanas enormes
de un aeropuerto
de cuyo nombre no quiero acordarme.
Los ventiladores gigantes arriba reparten el aire,
la gente viaja de una ciudad a la otra, de un país al otro,
de un continente al otro
y las mujeres me miran a los ojos.
¿Qué, por dios, ven allí?

EL RÍO
 
1
 
El amigo dice todo está como era entonces
y solo él sabe cómo está, cómo era y cuál es el
entonces. El muelle industrial está callado y lo
golpean ligeramente las olas del río.
La arena está como el año en que Gauguin soñó
los amarillos. Las grúas no son las mismas,
tienen más revoluciones, son electrónicas,
robóticas. El amigo sigue hecho de sal y
de carne. Camina por el borde del agua y su
zapato pisa un charco de agua aceitosa. Barro
industrial, le digo. Se da vuelta. No sé si sonríe.
Ya está oscuro. Un animal alza el vuelo tras las grúas
y le hace fondo.
 
2
 
Flotando como un rey sobre su angarilla, desmayado
en medio de sus propias guerras, podías haber
llegado a Uruguayana y no habrías visto las escuadras
que una vez pintó Cándido López tal como él las vio
el 18 de setiembre de 1865.
Tan cándidos como López aquellos batallones
en la vista área y los pequeños jinetes llevando
¿qué?: ¿alegrías?, ¿mensajes?, ¿unos sonidos guturales?
No hay ser ni palabras en Cándido, solo el hormigueo
humano sobre sus tibios colores.
 
Pensá un poco: sin un brazo, paciente, entrenando
la otra mano, no para estar allí, sino para no estar,
ve López cómo el tiempo deconstruye mejor que los
deconstructivistas. Y es alegría lo que siente.
Alegría por todos sus colores —marrón, celeste,
y el ocre, el verde, pálidos— en que la destrucción
abominable del hombre por el hombre deviene.
Se diría un sueño y no es más que la distancia; y sólo
un ápice de distancia sideral. Como quien
volvió de los muertos López pintaba.

LA PIEDRA DE MI MANO
 
Cómo voy a abandonar la piedra que tengo en la mano
si aún el aire, aún la tierra, aún la casa y aún el pájaro
no son universales. Cómo dejaré la tinta en la boca del amo
si aún la imprenta, aún el periódico, aún la tele y aún tú
no son Derechos del Hombre. Cómo dejaré la guerra
 
en medio de la guerra.

​DEL ENGAÑO DE AYER
 
No vuelvas más con tu humanidad y tus niñerías, me gritaste.
No puedo evitarlo, pero jugar a mirarte profundo me pierde.
Cero coordenadas, cero elevación. Un vacío arrollador es la respuesta.

​IGUALDAD GEOGRÁFICA
 
¡Y en New Zealand se funaron los bosques igualito que aquí en mi país!
No me vengan con ese cuento de las praderas de la calefacción de las cocinas a leña.
Todo fue bosque desde aquí hasta el mismísimo paraíso.
Desde aquí hasta el mismísimo infierno.

NADIE PENSÓ
 
Viernes 18 de octubre 16:00 hrs. Nadie pensó que un simple juego de niños evadiendo con sus saltos la entrada al tren subterráneo podría hacer despertar a una nación.
Nadie pensó que la pena acumulada por cinco siglos emanaría hoy como el magma de los grandes volcanes que recorren la cordillera andina.
Nadie pensó que nos habíamos olvidado de nosotros mismos y que al mirarnos en los espejos de Versalles encontraríamos la pobreza que llevamos todavía por dentro.
Nadie pensó que la conciencia de un grupo de estudiantes de colegio desataría el despertar social más grande en los últimos 100 años del Cono Sur.

MOMENTO DE INESTABILIDAD
 
Martes 12 de noviembre 19:00 hrs. Hace tiempo que no sentía tanta inestabilidad.
Las personas en las avenidas de la ciudad corriendo y gritando como si el sol se hubiese detenido en un punto para luego no avanzar.
Los ojos gritan ya que el silencio de las voces se expande como ondas llenando de fuego y rabia edificios de gobierno e iglesias eximidas.
Ahora nadie nos puede decir qué es lo que debemos hacer. Nadie puede hablar y mudos estamos todos frente a las pantallas mirando cómo cae a nuestros pies la sociedad.
Como bien lo ha dicho mi amigo Nicolás «la palabra ha perdido su sentido y ha comenzado la violencia».

EMPOETADO
​

​Mandó hasta sus últimos huesos a una editorial y no le publicaron
salió por prensa que era un adicto al síndrome de escribiruela
le metieron preso por leer en manicomios y burdeles
le doblegaron el alma con impuestos
el general del traqueto lo perseguía para que vendiera merca en sus libros de poemas
sus ex esposas no salían en las aventuras de su no tan mala poesía
su no tan mala poesía se la peleaban los dioses como a unas barbies humanas sin piel
un gobierno le aprobó 10 libros y 10 meses le licuaron los sesos
era malo el gran (buen) poeta hasta para gran morirse
al resucitar se volvió papelillo y se incendió como sólo se incendian las palabras invisibles
en el más allá de tantos malos libros que de ser tan malos
siempre serán más que un cósmico bistec en el olimpo