All Categories

ANTONIO MARTÍN DE LAS MULAS

1/7/2020

BRAZOS ABIERTOS

Y qué respiración de pulmón limpio
cuando la vida entera alegra, salta,
qué gran respiración del alma entera
sobre el espacio abierto de los campos,
sobre el trigo campestre y los maizales.
Qué gozo ser así lleno de amor
y ser llamado herido por tus labios.
Has abierto en el campo, el campo bueno,
mi pobre corazón a la llanura
la brisa de la tarde hacia tus brazos.

Imagen

ANTONIO MARTÍN DE LAS MULAS (Madrid, España, 1977). Ha ejercido la abogacía durante quince años. Actualmente reside en Medellín (Colombia). En 2020 saldrá a la luz su primer libro, Viernes Santo, galardonado con el premio de Poesía Mística Fernando Rielo en 2018. Administra su bitácora La tarde roja.
Este poema es inédito.

MARINA CASADO

12/25/2019

AVES MIGRATORIAS

Estoy queriendo tanto
a una estación desvanecida
que tengo miedo de extinguirme,
miedo de deshacerme como las golondrinas
que en las tardes recónditas de octubre
deshabitan aldeas.

Es necesaria ahora esta nostalgia;
ahora que han arrancado la flor de la costumbre
y en las salas oscuras del corazón
estallan las primeras
revoluciones.

El verano cabría también en una lágrima.

EL EQUILIBRIO

A veces tengo al viento de mi parte
a las puertas heladas del invierno.
A veces me limito a contemplar
la sed anquilosada de la vajilla sucia
y el mundo también finge detenerse
para desenredar mis pensamientos.
Una vez me quisiste bajo la madrugada
y fue como tocar un vals en el piano
sin ensuciar la melodía,
como sacar los ojos con cuchara
al semblante del miedo.

Imagen

MARINA CASADO (Madrid, 1989) es profesora de Lengua Castellana y Literatura. Licenciada en Periodismo y Doctora en Literatura Española, ha publicado tres poemarios (Los despertares, Mi nombre de agua y De las horas sin sol) y dos ensayos (El barco de cristal. Referencias literarias en el pop-rock y La nostalgia inseparable de Rafael Alberti. Oscuridad y exilio en su obra) en Ediciones de la Torre y Huerga y Fierro. Ha coordinado algunas antologías, de las que merece destacar De viva voz. Antología del Grupo Poético Los Bardos. Obtuvo el Primer Premio del VI Certamen Literario SER Madrid Sur y el del XV Certamen de Relato Corto Eugenio Carbajal, ha sido dos veces finalista del Premio Adonáis de Poesía en 2018 y 2019 y ganadora del Segundo Premio Jóvenes Creadores del Ayuntamiento de Madrid (en su modalidad de poesía) en 2019. Ha colaborado en diversos medios como El País, Arbor, Actio Nova, Estrella Digital o 142 Revista Literaria.
Estos dos poemas son inéditos.

JOAQUÍN CAMPOS

12/17/2019

TIANANMÉN

La plaza como un aeropuerto
ya no huele a cadáver
sino a vida muerta.

Un niño sonríe ondeando
la insignia nacional.
Su padre, perjudicado,
echa humo por la boca.
La madre,
emocionada,
tira fotos con el móvil.

Un guardia de escaso rango y edad
anhela el fin de su jornada laboral
erecto como un cable.
Mientras, los conductores azotan el asfalto
en una imagen de película.

Y ante todos ellos Mao,
con su gesto impertérrito,
llenando de humillación
todas las cabezas,
las cámaras de fotos,
los bolsillos de las gentes,
y el recuerdo de unos estudiantes
de los que nunca sabremos ni sus nombres.

Imagen

JOAQUÍN CAMPOS (Málaga, España, 1974). Ha publicado tres poemarios: Cartas a Thompson (Island) (Renacimiento, 2015), Maëlys y todas las mujeres (Canalla, 2017) y Catres (Renacimiento, 2018).
Este poema inédito pertenece a su próximo libro Poeta en Pekín, que saldrá publicado a lo largo de 2020.

DAVID MATUŠKA

12/2/2019

OTRO AEROPUERTO

—Tu vida es excitante y llena de aventuras
—dicen y envidian.
Sí, si no te ha tocado vivirla,
pero a mí sí, desde el principio hasta el final.
Estoy sentado en el suelo, otro aeropuerto,
las mujeres pasan,
me miran, me miran a los ojos.
Mujeres de todas las razas y nacionalidades
pasan a mi lado
y me miran a los ojos.
Anochece detrás de las ventanas enormes
de un aeropuerto
de cuyo nombre no quiero acordarme.
Los ventiladores gigantes arriba reparten el aire,
la gente viaja de una ciudad a la otra, de un país al otro,
de un continente al otro
y las mujeres me miran a los ojos.
¿Qué, por dios, ven allí?

Imagen

DAVID MATUŠKA. (Karviná, República Checa, 1976). Estudió Traducción e Interpretación y Filología Inglesa. Desde hace tiempo está afincado en Elche, España, donde trabaja como artista polifacético, filólogo, traductor y profesor de idiomas. Ha publicado, entre otros, los libros Láska je nemocná čarodějka (1994), Halfyzická poezie (1995), Srdce je jenom sval (1996) y Pasado propio (2018). Este poema pertenece a su reciente publicación Patrik M. (Boria, 2019).

ALBERTO CISNERO

11/22/2019

el episodio que vas a leer, debo prevenirte,
trata de una sencilla intriga y desempeño
un papel secundario: escuché la nieve cayendo.
si fuese un literato esta mañana podría cavilar
sobre trajes y corbatas y empleos estables,
cantorcitos de tracia que ya no estilan el suicidio
ni sucumben de tuberculosis. o sustraerme, pensar
que te codicio y que estaremos juntos todo
el tiempo que vivamos. y que si alguna vez llegás
a dudar de mí, si amor es profanado, vendida
la amistad, perdido el porvenir, en tanto procuro
adaptarle alguna palabra griega o latina a una rama
seca, aún desconozco qué es un poema. y no estoy
tan viejo como para tener un recuerdo de todo.
podemos contarnos, uno al otro, la historia.

no confío en nadie que rechace el frasco
y la pipa, chocar e incendiarse. en efecto,
por debajo del lustre está el instinto, chicos
azorados de corazón clemente. antes
de las drogas, el terrorismo, el sexo con niños
y el sexo con óbitos. esa es nuestra quince rue
vivienne, la serena ventaja de marcar la página
y cerrar el libro. no hay víctimas aquí (a lo sumo
voluntarios que apelan a su orfandad en pos
de conseguir un domicilio particular). me dedico
al negocio de envejecer, planeo nombrar todas
las estrellas sobre una rama en un poema.
fuera de la aldea y lejos de la manada, uno sólo
puede ansiar que ese tipo de hechos continúen
para siempre. confrontar la realidad sin dejar
demasiada sangre en el jardín, conservar ese
mágico momento y repetirlo a voluntad.
ya lo escribí muchas veces. escribir, eso es algo
que no está en ninguna parte. ni aquí ni allá
está cerca su camino.

sólo necesita que le recuerden que la música
existe. tendido en la hierba, los brazos debajo
de la nuca y los ojos cerrados. que lo acepta a él,
al forastero que llega en una noche lluviosa
y la destruirá. por palabras. por lo grosero,
descuidado y torpemente pretencioso.
pero quién necesita la música, quién la quiere.
¿sos un griego, un pagano idólatra que escribe
como si no tuviese nada que ofrecer y ningún
lugar adónde ir? puedo hacer mi selección,
impugnar, atraer e incluso percudir este
rectángulo de tizne y malezas que incluye
un cercado de alambres donde antaño solían
cabalgar reyes pretéritos. recobrá cierta adustez,
alberto. leé las publicaciones norteamericanas,
los mercados, las ferias, los remates, el estrépito
de la gente que compra y vende. ya te habías
quejado de los establos, del frío, durante
las represalias del año uno del siglo. exceso
de trabajo y falta de alimentación, el estímulo
al arte nacional. cantaremos en cada
cementerio del país.

Imagen

Imagen

ALBERTO CISNERO (La Matanza, Argentina, 1975). Ha publicado los libros El límite de la materia (2012), Tagsales (2013), Adiós y hasta pronto (2013), El movimiento obrero granizado (2014), Robé un auto para trasladarme a las soledades vivientes (2015), Drugstore (2015), Ajab (2016), Oquei, gracias (2017), Las casas (2018) y Forma parte de mi guerra (Barnacle, 2019), del que extraemos estos tres poemas.

PABLO SEGUÍ

11/18/2019

MEDIOEVO Y LENTEJAS

Apenas conocí
mi mente; de los otros, tristemente,
suposiciones torpes.

Apenas dediqué
mis días a escribir, a convivir
con oraciones pulcras.

La gata, en la azotea. La escritura
fue escapar retornando:
reguero, disciplina.

Ascesis fútil. Miro a la ventana
y nada me prometo.
Nada querer; ni olvido.

VIEJO QUE DUERME

Toqué a la puerta. El humo
del mediodía hacía de la brisa
algo más que tibieza,
algo menos que invierno corroído.

Entré. Junto a la mesa,
caída la cabeza sobre el pecho,
dormía el viejo. Entonces
despertó, y se volvió: muy lentamente.

Y una sonrisa incrédula,
la de quien ha soñado con el tiempo
y se encontró con sombras,
me dirigió, cansado, juvenil.

Y nada más. El viejo
habló para olvidar esos embrujos.
Y hablé, y otra vez fuimos
una arena fortuita y desgraciada.

Imagen

PABLO SEGUÍ (Córdoba, Argentina, 1973). Ha publicado los libros: Los nombres de la amada (1999), Claves y armaduras (2005), Naturaleza muerta (2011), Otro verano y éste (2017), Animal de bien (2018) y el recentísimo Noción de ritmo (Barnacle, 2019), del que extraemos estos dos poemas.

MARCELO LEITES

11/7/2019

MI MAMÁ ES SOFÍA LOREN

Algún antepasado nuestro debe de haber estado muy solo,
un gran hombre entre idiotas o un pobre loco,
para enseñar a los suyos tanto silencio.

Cesare Pavese

Era, en una foto en blanco y negro
en la que está idéntica.
Sin embargo, todavía lo es:
La Loren también envejeció.
Y su belleza perdura.

¿O el paso del tiempo arrasa con todo,
incluso con la belleza?

Seguramente si te lo preguntara, madre,
me dirías que sólo a través del espíritu,
ese soplo que nos vuelve etéreos
(pero no inmortales)
o, más bien, no dirías nada, sólo
me devolverías una tenue sonrisa.

Bien bien, estoy bien… decís
con ese tono cansino, triste o neutro,
y no agregás nada más;
cuando te pregunto por tu salud
o tu estado de ánimo.

Sé que sufrís como los estoicos,
en silencio, como los antepasados
de Pavese, que también son los tuyos.
Ma’ e questa la vita, senza parole,
senza expresion?
Chi lo sa? Lo sai voi?
Forse, forse, forse,
que es como decir: fuerza, fuerza, fuerza...

Y eso es lo que te impulsa, mamá:
una fe inquebrantable por la vida
y lo que quisiste dejar a tus hijos,
aun a costa de volverte casi invisible:
para vencer cualquier penuria,
los miedos de la infancia,
las angustias del futuro.

El amor de una madre por sus hijos
no siempre es sagrado,
pero el tuyo siempre lo fue;
per questo io ti voglio molto bene
e sempre.

Mamma: también yo estoy viejo
y te voy alcanzando, pero nunca
ni por asomo fui Marcello;
apenas un aire a De Niro
en Taxi Driver, y casi tan loco
como ese personaje.

Estoy orgulloso de que sigas siendo
Sofía Loren, y tan bella como siempre.

VALE

Hay un rostro luminoso
por encima de su belleza.
Hay un rostro que duda,
pero afirmándose en la tierra,
el tuyo, hija.

Imagen

MARCELO LEITES (Concordia, Argentina, 1963). Ejerce la crítica literaria. Ha publicado los libros El margen de la aldea (1992), Ruido de fondo (2001), Tanque australiano (2007), Resonancia de las cosas (2009) y el reciente Adentro y afuera (Barnacle, 2019), del que extraemos estos dos poemas.

ALICIA SILVA REY

11/5/2019

SOY la que pacta, en lo oscuro de mí
con tu pasado más antiguo,
la versión precipitada y retórica
de mi muerte.
Como a letras distantes te leo,
contemplo lo que en mí enmudece
cuando caigo hacia atrás
por la vía del delirio o del sueño
alcanzo tu alma
que no me confía ni su nombre.
La fuga acecha siempre
de manera invisible
a causa del camuflaje,
en el fondo de las cuevas
donde se habita
y al ritmo de los desfiladeros.
Se conocen de memoria
los puntos vulnerables
(este poema es una cacería).

QUIENES lloran consumen más energía
que en ningún otro acto
a excepción del coito.
Llorar y coger estremecen
las fibras últimas del gemido.
Gemir: la más honda barrera
que puede establecerse ante otro.
¿Por qué se abrazan en las películas
cuando alguien gime?
Gemir excava todo. “No me toques”,
dice no exactamente Jesús a Magdalena
después de haber resucitado.
Cuando se adora tanto,
no me toques.

Imagen

ALICIA SILVA REY (Quilmes, Argentina, 1950). Escribe en del Sur, agenda cultural de Quilmes y en Archivos del Sur. Ha publicado, entre otros, los libros La solitudine (2009), Partes del campo (2015), Orillos (2015) y El poder de unos límites (Barnacle, 2017), al que pertenecen estos dos poemas.

JORGE AULICINO

10/31/2019

EL RÍO

1

El amigo dice todo está como era entonces
y solo él sabe cómo está, cómo era y cuál es el
entonces. El muelle industrial está callado y lo
golpean ligeramente las olas del río.
La arena está como el año en que Gauguin soñó
los amarillos. Las grúas no son las mismas,
tienen más revoluciones, son electrónicas,
robóticas. El amigo sigue hecho de sal y
de carne. Camina por el borde del agua y su
zapato pisa un charco de agua aceitosa. Barro
industrial, le digo. Se da vuelta. No sé si sonríe.
Ya está oscuro. Un animal alza el vuelo tras las grúas
y le hace fondo.

2

Flotando como un rey sobre su angarilla, desmayado
en medio de sus propias guerras, podías haber
llegado a Uruguayana y no habrías visto las escuadras
que una vez pintó Cándido López tal como él las vio
el 18 de setiembre de 1865.
Tan cándidos como López aquellos batallones
en la vista área y los pequeños jinetes llevando
¿qué?: ¿alegrías?, ¿mensajes?, ¿unos sonidos guturales?
No hay ser ni palabras en Cándido, solo el hormigueo
humano sobre sus tibios colores.

Pensá un poco: sin un brazo, paciente, entrenando
la otra mano, no para estar allí, sino para no estar,
ve López cómo el tiempo deconstruye mejor que los
deconstructivistas. Y es alegría lo que siente.
Alegría por todos sus colores —marrón, celeste,
y el ocre, el verde, pálidos— en que la destrucción
abominable del hombre por el hombre deviene.
Se diría un sueño y no es más que la distancia; y sólo
un ápice de distancia sideral. Como quien
volvió de los muertos López pintaba.

Imagen

© Antonio Nava

JORGE AULICINO (Buenos Aires, Argentina, 1949). Traductor, entre otros, de Dante, Pasolini, Pavese y Antonella Anedda, en 2015 recibió el Premio Nacional de Poesía. Estación Finlandia, su obra reunida, incluye dieciséis libros publicados hasta 2011, entre ellos La línea del coyote, Las vegas, La nada y Cierta dureza en la sintaxis. En España, una muestra de su obra está en la Antología que publicó en 2015 Ediciones Liliputienses.
Estos dos poemas pertenecen a su próximo libro en Barnacle El río y otros poemas.

FRANCISCO GARCÍA CASTRO

10/31/2019

AMANECE

Hoy anduve por pasillos
de periódico viejo
     “un niño se topa con el fósil
                    de un estegomastodón”

¡Un millón de años!

Ahora me imagino a ese niño
cuadrando fechas
ordenando números
numerando viejas órdenes

     (decepcionar a un niño
      es un lujo pernicioso)

Andará desconfiado
mirando hacia arriba
como esperando una inminente explicación

Banal es su espera
No desciende explicación alguna
Y otra noche más
otra noche más
se irá a la cama
sin certezas y con un padre muerto.

Amanece

CARACOL

Conozco de un caracol
con la espiral
a la izquierda de su concha

otro tipo de lentitud
en la misma yerba.

TIMBUKTÚ

Abderrahmane Sissako ha filmado una película donde se rueda
[un partido de fútbol

Se juega sin balón

El fútbol ha sido prohibido

Belleza muda

Qué agradable es el ruido
en los tímpanos del adverbio.

Imagen

FRANCISCO GARCÍA CASTRO (Estepona, España, 1972). Autor del poemario Balada del viejo bunk y otros (Monosabio, 2014) y del cuaderno El engorroso plumaje del colibrí espátula (Imperdonable, 2018).
Estos tres poemas son inéditos.

JOAN FALCATA

10/15/2019

LA PIEDRA DE MI MANO

Cómo voy a abandonar la piedra que tengo en la mano
si aún el aire, aún la tierra, aún la casa y aún el pájaro
no son universales. Cómo dejaré la tinta en la boca del amo
si aún la imprenta, aún el periódico, aún la tele y aún tú
no son Derechos del Hombre. Cómo dejaré la guerra

en medio de la guerra.

Imagen

JOAN FALCATA (Mairena del Aljarafe, España, 1998). Fue miembro del club de poesía La Laguna (Collado Villalba, Madrid), donde adquiere la influencia del compromiso político de Neruda, Lorca y sobre todo, Miguel Hernández. Actualmente vive en Barcelona. Entre sus referentes están el poeta Maiakovski, el cantante Pablo Hasel y el filósofo Jorge Riechmann.
Este poema es inédito.

VÍCTOR HUGO FERNÁNDEZ

9/26/2019

UN CIERVO

SICARIATOS

                                                                                                                                    Llevo la leña de la luz
                                                                                                                                              y le digo al tiempo
                                                                                                                 Adonis

Toda la vida,
tratando de escribir un poema
celebrando la palabra ajena,
dispuesto a condenar el sueño
a cambio de una metáfora afortunada.
Toda la vida
tratando de comprender el vuelo
indiferente de los pájaros,
la caricia siempre suave de la brisa,
la ardiente frontera de esos labios,
al besar la madrugada bajo las sábanas.
Toda la vida en un instante,
dispuesto a iluminar las tinieblas
sin conocer del fuego en sus pupilas,
y el poema esperando acabar con la miseria.
El temblor de una gota,
contiene el corazón del océano,
el origen de mi padre reposa en la rama
que se dobla en el jardín,
mi madre convertida en el aroma de las flores,
y el ciervo sediento, que se asoma al estanque,
para morir finalmente desangrado
a causa del poema,
que jamás escribirá.

A la orilla de la cama,
viven los libros.
También los poemas que callan
cuando la bala muerde la pólvora
y el arma, activada por un desconocido
nos cubre con su velo de seda.
En el extremo donde hacemos el amor,
en las oscuras madrugadas,
donde la mano se pierde en el vacío,
ajenos a la muerte
porque no la esperábamos.
Todo es un instante,
el ardor de un fogonazo
el saber que no hay regreso,
y ya no importa.
Allí viven los libros.
se sienten caricias,
se escuchan murmullos,
los párpados se humedecen,
el guerrero se devuelve sobre la ciudad en ruinas,
huele a sangre mientras regresamos del sueño.
Al encender la luz,
suena un disparo y cae el poema
cubierto por un velo de seda,
que es su mortaja.

Imagen

© Lode Greven

VÍCTOR HUGO FERNÁNDEZ (San José, Costa Rica, 1955). Filólogo especializado en Literatura Comparada, ha sido periodista cultural y crítico de danza. Miembro fundador del grupo literario Sin Nombre, que reunió a poetas y artistas de su generación en torno al movimiento de promoción del arte en espacios urbanos. Dirigió el suplemento cultural “Ancora” del diario La Nación. Ha publicado los poemarios Calicantos (1982), Las siete partes en que antiguamente se dividía la noche (1991), Escala en Santa Rosa y otros trenes (2014), Genealogía de mi sombra (2016), Canciones para un Minotauro (2018) y No todas las naranjas cantan igual (2019). Estos dos poemas pertenecen a un libro inédito, Scherezade y las concubinas.

BYRON RAMÍREZ

9/16/2019

LA SOMBRA NO SABE

La sombra no sabe predecir su propia altura,
los niños acaban por desaparecer entre sus prendas,
Los espejos se rompen en catarsis,
los ojos de los gatos deciden encallar vientre abajo
y ella ni siquiera se da cuenta.
Atacama y desmemoria. Prisión y caos:
La sombra no sabe predecir su propia altura.
El temor no la abandona. No la salva la palabra crucifijo.
La muerte acecha, decidida,
sin embargo, no la alcanza.

¿De dónde regresa ese sonido de pasos estancados;
movimientos perpetuos?

De carbón se ahoga el poema entre sus brazos.
Los hijos de esta sombra llevarán consigo
la violencia de la duda, una lágrima encarnada en soledad.
Y los hijos de sus hijos,
como caballos arrojados al océano,
terminarán por renunciar al trote de las horas,
darán espacio a otro vacío,
serán fantasmas extasiados de memoria.

MAYO 26

Uno
podría ser
                  (sin mayores preocupaciones)
ese abejón
que insiste en golpearse
una y otra vez
en la misma lámpara,
                  de la misma calle,
                  con la misma fuerza.

Imagen

BYRON RAMÍREZ (San José, Costa Rica, 1997). Es editor literario y estudia Filología española. Ha publicado el poemario Entropías (Nueva York Poetry Press, 2018).

NATXO VIDAL GUARDIOLA

8/6/2019

ES conveniente
que veas el relámpago,
que tardes
un poco en escuchar el trueno.

Es imposible huir
corriendo hacia el incendio.

DICHOSO el hombre
al que le basta un solo corazón,
para tanta desgracia.

PUEDO
ponerte pólvora en el pecho
y pasarte la lengua, lentamente,
como un pintor
de garabatos sobre los pezones.
Después
puedo fumar deprisa, mucho,
hasta prenderme fuego.
Puedo
quererte así, si eso lo que quieres.

NO caves túneles. No pierdas
el tiempo con piratas informáticos.
Mejor
si no espías a nadie.
Olvídate de entrar a ningún sitio
con esa máscara
de Salvador Dalí
(es bueno que el poema
contenga información
para los estudiosos, algo
que les ayude a contextualizarlo,
en el futuro),
gritando y dando tiros.
No es necesario
que vayas por ahí haciendo cruces,
debajo de los bancos,
comunicándote
con claves secretísimas,
usando un nombre falso.
No cantes ningún himno.
No levantes el puño.

Tú solo quiéreme.
Deja que yo te quiera.
Así sabré
que formas parte de La Resistencia.

Imagen

NATXO VIDAL GUARDIOLA (Monóvar, España, 1978). Ha publicado los libros de poemas Atrás no es ningún sitio (2006), Sal en los ojos (2012), La niña que jugaba a la pelota con los dinosaurios (2013), Ícaros desorientados (2015) y Mi parte de pólvora (2018).

DAVID XIFRÉ

8/1/2019

ÉSTA ES LA DEFINITIVA

¿Por qué escribir?
Porque allí
humanidad se impone
a
barbarie.

UNA PATADA EN LA BOCA

Lo escuché en alguna parte:
«A lo mejor, no estás enamorado.
A lo mejor
sólo quieres que te amen».

SUPERSTICIÓN

Mi mejor amiga me dice que ella no lo cuenta,
que no habla de ello nunca,
porque si lo hace, entonces,
no pasa.
Y si no pasa, por lo menos, está tranquila de
saber
que no ha sido por haberlo contado.
Me sonríe pero no sé si se da cuenta del alcance
de eso.
Que a eso se le llama dejar que la vida te tenga
agarrada del cuello,
ir cagada de miedo por allí.

Imagen

DAVID XIFRÉ (Madrid, España, 1988). Licenciado en Comunicación Audiovisual.
Estos poemas son inéditos.