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HUGO ARGÜELLES

29/11/2017

AUTOBIOGRAFÍA DE SIPOLT

Como ya dije,
asegurándome de que así constara:
Nunca fui
un verdadero marinero
Al menos no
como lo fueron
Conrad y Corto Maltés
No tengo el estilo
de los mentirosos y fabuladores
Mi decisión:
consagrarme a la verdad
Me anquiloso
si lo inerme viene a verme
Mi origen descastado
ha sido providencial
No tengo autoridad
porque fui golpeado
siendo un bebé
No hay otro como yo,
soy el único Sipolt
de la Historia del Mundo
Si estoy aturdido bebiendo
o alicaído comiendo rapiña,
me instalo en la realidad
Soy un regante voluntarioso
de los tedios líquidos
Rehúso las alharacas,
la velocidad de la ingeniería,
el mar abierto,
aligátores de Tánger
No me arrebuja
el desconcierto de los muertos
y un torbellino
de quietud
amarra mi cerebro,
que como momia silente
despacha ideas inconclusas,
con actitud comercial,
dirigido por mi yo intendente
Aunque ni marino ni verdadero,
muero de risa
cuando leo los versos
de poetas de diccionario
que conversan
con amigos ausentes
y lloran frente a una taza
de café ribeteada.
Fui hijo de una virgen violada,
de los trabajos mal pagados,
y las conveniencias familiares
Me siento retador
ante los sonidos lejanos
Los motivos
que aparentan estar lejos

HUGO ARGÜELLES (Madrid, España, 1978). Licenciado en Historia por la Universidad Complutense. Ha trabajado en RTVE, Biblioteca Nacional, Archivo Regional de Madrid y Fundación Giner de los Ríos. Actualmente trabaja en la biblioteca de la Universidad de Murcia y tiene un poemario inédito.

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NORMAN PABA

27/11/2017

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DORMIR

Dormir en sofás endurecidos por el frío.
Dormir en callejones, en puentes, en plazas,
mientras las ratas bailan un vals con tu hambre.
Dormir
con toxicómanas violentas aullando de emoción
ante la posibilidad de una nueva dosis.
Dormir, perseguido por las jaurías del amor,
en un Cadillac dios de oxido y ruido.
Dormir con las luces encendidas por miedo al fin del mundo.
Dormir en habitaciones destruidas por la fiesta,
en trincheras, en cráteres salvajes.
Dormir borracho y despertar en medio de un hospital
ciego de golpes.
Dormir enfermo en el altillo del apartamento 2 0 2
5 gatos furtivos y la amistad más generosa
desplegándose.
Dormir esposado en estaciones de policía, dormir en bibliotecas,
en taxis que regresan a ningún lugar.
Dormir en moteles del desierto
donde la certeza de la inminente y estruendosa derrota
seduce a mi desesperación.
Dormir
en ese único avión
que cae en medio del infierno.
Dormir con Angélica, su cuerpo perfecto de 1 metro 79
cuchillo de luz que parte el aire, parte la madrugada
irrumpiendo como milagro,
breve tigre de Kafka, fogata alucinada.
Dormir
arrullado por el resplandor de las bengalas,
en altamar,
escuchando la conversación subterránea de todas las cosas vivas.

SUMA

Ser un violento ángel de Caravaggio
visión narcótica de la Gracia.
Ser la pantalla borrosa de un cine pornográfico.
Ser el amante baleado a media noche
gacela herida en la tela del sueño.
Ser la calma anterior,
el jardín cercado por las llamas,
una ciudad aplastada por la artillería de dioses enemigos.
Ser Chet Baker, un diamante tallado y robado en Oklahoma,
delirio de trompetas volando entre lujosos hoteles
y la muerte.
Ser un monje salvaje en perpetuo éxtasis
adusta serenidad sobre el lomo curvado del relámpago.
Ser la fuga, la lluvia, un fuego de hojas secas.
Ser
el más hermoso cuchillo
clavado en el corazón del mundo.

CALMA

Let’s do some living after we die
Keith Richards / Mick Jagger

Lanzarse a las vías de un tren que no existe
en una ciudad bombardeada y olvidada en el sueño.
Vivir en los libros, en la pantalla de un cine,
en minúsculas habitaciones donde solo palpita
tu respiración de puro fragor,
pulso de ruinas doradas
bajo el ojo salvaje del amanecer.
Bailar con cuchillos
mientras las ambulancias rugen y el mundo ruge
y la tranquila apariencia de las grietas
es la única música posible.
Derrochar todo dinero en cerveza y cocaína,
y una angustia tan bella
como para huir travestido en aerolitos de furiosa carne.
Jugar con las ilusiones perdidas hace tanto tiempo,
una tarde de agosto,
cuando atravesábamos la avenida Santander
en un viejo Mazda
y tú mirabas a través del parabrisas
a las gaviotas sobrevolando como diosas del destierro
la orilla del mar,
y yo pensaba que podíamos estar allí
en la carretera, para siempre, amándonos.

NORMAN PABA (Cartagena, Colombia, 1985). Magister en Escrituras Creativas de la Universidad Nacional de Colombia en la línea de Poesía. Algunos de sus poemas han sido traducidos al francés y al inglés. Colaborador habitual de la editorial Piedra de Toque. Participó, entre otras, en la antología de poesía colombo-peruana En tierras del cóndor. Ganador en 2017 de la convocatoria de IDARTES Residencias Artísticas EN BLOQUE Ciudad de Bogotá, con el proyecto Habitar el relámpago. Su libro de poemas La noche incinerada se encuentra inédito.
Como estos tres poemas que os ofrecemos.

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LAURA WITTNER

4/11/2017

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AMPLÍAN FOTOS EN UN CHAT

Mi padre manda fotos de Brasilia.
Dos días después vemos La Paz
desde su habitación de hotel.
En el medio pasó por Buenos Aires
y nos saludamos por teléfono.
¿Todo bien? ¿El trabajo? ¿El avión?
Fotos de San Francisco.
Fotos de Honduras. De Vancouver.
Se mezclan verde y árido
y enseguida se mezclan blanco y cristalino
desde una y otra y otra
ventana en piso alto. Conozco
Toronto a través de su relato,
(lo puse en un poema, la di por conocida).
Mi padre viaja por trabajo.
Por el trabajo que es vivir,
mi padre viaja. A nosotros
nos hace sentir quietos
casi inmóviles
tanto despliegue paterno
incluso a sus setentaipico.
A contrahora nos llegan las imágenes
y nos decimos ¿todo bien?
¿el trabajo? ¿el avión?
¿Es correcto que estemos
siempre acá donde estamos?

SE CIEGAN UN MOMENTO
MIENTRAS CORRIGEN UN POEMA

Adónde nos lleva ese eclipse
esa estridencia súbita de luz
de sol que choca contra luz
de lámpara. Estaba nublado
y estará nublado en dos segundos.
Ahora, lo que se dice ahora,
entró un fulgor y nos abdujo
hacia cierto lugar que no sabemos
y nos volvió a dejar en nuestras sillas.
Nadie contó una sola sílaba
sobre su viaje.

LAURA WITTNER (Buenos Aires, 1967). Licenciada en Letras por la Universidad de Buenos Aires, coordina talleres de poesía y traducción y trabaja como traductora para diversas editoriales. Ha sido traducida al inglés, al francés y al alemán. En 1997 recibió la Beca Fulbright / Fondo Nacional de las Artes, con la que realizó un programa de investigación y perfeccionamiento en la Universidad de Nueva York. En 2016 recibió la Beca del Bicentenario para la Creación, del Fondo Nacional de las Artes.
Ha publicado los libros de poesía El pasillo del tren (Trompa de Falopo, 1996), Los cosacos (Ediciones del Diego, 1998), Las últimas mudanzas (Vox, 2001), La tomadora de café (Vox, 2005), Lluvias (Bajo la luna, 2009), Balbuceos en una misma dirección (Gog y Magog, 2011) y La altura (Bajo la Luna, 2016). Y las antologías Noche con posibilidades (Civiles iletrados, 2011), Por qué insistimos con los viajes (Torrequemada, Liliputienses, 2012/2017) y Jueves, noche (Leiden, Bokeh, 2016). En 2017 saldrá su obra reunida por Gog y Magog.
Es además autora de libros infantiles: Cahier du temps (Actes Sud, 2006); Cumpleañeros (Brujita de Papel, 2007); La noche en tren (Tres en Línea, 2008), Gato con guantes (Tres en Línea, 2009), Eso no se hace (Limonero, 2015), y Veo Veo – Conjeturas de un conejo (Tres en Línea 2015).
Estos dos poemas son inéditos.
Lleva el blog www.selodicononlofaccio.blogspot.com.ar

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JEAN G. BURSET CATINCHI

1/11/2017

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ERÓSTRATO

Ser como flamboyán
coronando adoquines
orquestar infiernos
a pesar de la clepsidra.

PEQUOD BLUES

No me llames Ismael
la ballena es sólo una pulga albina
sobre un lomo colosal y cobalto.

PANTA REI

Un charco es un caudal
el cielo y las nubes
su arcilla.

JEAN G. BURSET CATINCHI (San Juan, Puerto Rico, 1993). Colaborador para revistas internacionales de música como Adhoc (Nueva York) y Sound & Vision (México). Curador invitado de cine en el MAC. Publicado en la Antología puertorriqueña de autores jóvenes (2015) y en la Revista del Instituto de Cultura Puertorriqueña (2017).
Los tres poemas son inéditos.

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POESÍA

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JEAN G. BURSET CATINCHI

POESÍA.

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