AUTOBIOGRAFÍA DE SIPOLT
 
Como ya dije,
asegurándome de que así constara:
Nunca fui
un verdadero marinero
Al menos no
como lo fueron
Conrad y Corto Maltés
No tengo el estilo
de los mentirosos y fabuladores
Mi decisión:
consagrarme a la verdad
Me anquiloso
si lo inerme viene a verme
Mi origen descastado
ha sido providencial
No tengo autoridad
porque fui golpeado
siendo un bebé
No hay otro como yo,
soy el único Sipolt
de la Historia del Mundo
Si estoy aturdido bebiendo
o alicaído comiendo rapiña,
me instalo en la realidad
Soy un regante voluntarioso
de los tedios líquidos
Rehúso las alharacas,
la velocidad de la ingeniería,
el mar abierto,
aligátores de Tánger
No me arrebuja
el desconcierto de los muertos
y un torbellino
de quietud
amarra mi cerebro,
que como momia silente
despacha ideas inconclusas,
con actitud comercial,
dirigido por mi yo intendente
Aunque ni marino ni verdadero,
muero de risa
cuando leo los versos
de poetas de diccionario
que conversan
con amigos ausentes
y lloran frente a una taza
de café ribeteada.
Fui hijo de una virgen violada,
de los trabajos mal pagados,
y las conveniencias familiares
Me siento retador
ante los sonidos lejanos
Los motivos
que aparentan estar lejos

DORMIR
 
Dormir en sofás endurecidos por el frío.
Dormir en callejones, en puentes, en plazas,
mientras las ratas bailan un vals con tu hambre.
Dormir
con toxicómanas violentas aullando de emoción
ante la posibilidad de una nueva dosis.
Dormir, perseguido por las jaurías del amor,
en un Cadillac dios de oxido y ruido.
Dormir con las luces encendidas por miedo al fin del mundo.
Dormir en habitaciones destruidas por la fiesta,
en trincheras, en cráteres salvajes.
Dormir borracho y despertar en medio de un hospital
ciego de golpes.   
Dormir enfermo en el altillo del apartamento 2 0 2
5 gatos furtivos y la amistad más generosa
desplegándose.
Dormir esposado en estaciones de policía, dormir en bibliotecas,
en taxis que regresan a ningún lugar.
Dormir en moteles del desierto
donde la certeza de la inminente y estruendosa derrota
seduce a mi desesperación.
Dormir
en ese único avión
que cae en medio del infierno.
Dormir con Angélica, su cuerpo perfecto de 1 metro 79
cuchillo de luz que parte el aire, parte la madrugada
irrumpiendo como milagro,
breve tigre de Kafka, fogata alucinada.
Dormir
arrullado por el resplandor de las bengalas,
en altamar,
escuchando la conversación subterránea de todas las cosas vivas.
 
 
 
SUMA
 
Ser un violento ángel de Caravaggio
visión narcótica de la Gracia.
Ser la pantalla borrosa de un cine pornográfico.
Ser el amante baleado a media noche
gacela herida en la tela del sueño.
Ser la calma anterior,
el jardín cercado por las llamas,
una ciudad aplastada por la artillería de dioses enemigos.
Ser Chet Baker, un diamante tallado y robado en Oklahoma,
delirio de trompetas volando entre lujosos hoteles
y la muerte.
Ser un monje salvaje en perpetuo éxtasis
adusta serenidad sobre el lomo curvado del relámpago. 
Ser la fuga, la lluvia, un fuego de hojas secas.
Ser
el más hermoso cuchillo
clavado en el corazón del mundo.

Let’s do some living after we die
Keith Richards / Mick Jagger

Lanzarse a las vías de un tren que no existe
en una ciudad bombardeada y olvidada en el sueño.
Vivir en los libros, en la pantalla de un cine,
en minúsculas habitaciones donde solo palpita
tu respiración de puro fragor,
pulso de ruinas doradas
bajo el ojo salvaje del amanecer.
Bailar con cuchillos
mientras las ambulancias rugen y el mundo ruge
y la tranquila apariencia de las grietas
es la única música posible.
Derrochar todo dinero en cerveza y cocaína,
y una angustia tan bella
como para huir travestido en aerolitos de furiosa carne.
Jugar con las ilusiones perdidas hace tanto tiempo,
una tarde de agosto,
cuando atravesábamos la avenida Santander
en un viejo Mazda
y tú mirabas a través del parabrisas
a las gaviotas sobrevolando como diosas del destierro
la orilla del mar,
y yo pensaba que podíamos estar allí
en la carretera, para siempre, amándonos.