YO SOY el gato que maúlla a la luna roja,
nadie en sus cinco sentidos quisiera adoptarme
y llevarme a su casa para entretener a sus hijos
con arrumacos, pellizcos y pesadillas.
 
Yo soy el gato que anda solo, el gato feral,
el gato onírico, el gato de pies ligeros
que persigue sombras entre botellas rotas
y rasguña el corazón de los que ama.

EL MINUTO DE LOS 200 SEGUNDOS
 
Es como, por ejemplo… cuando estás frente al lavavajillas y
resulta que he tenido que poner el lavavajillas a
hacer un segundo aclarado. Tengo que poner más
tazas con el té, pero están dentro del electrodoméstico
y cuando creo que por fin se han terminado de lavar
en realidad están cubiertas del polvito ese que deja
el jabón antes del enjuagado. Total, pienso en ponerlo a
aclararse porque sólo le tomará cinco minutos
más. El mecanismo indica que son seis, pero me marcho a
hacer otras cosas
y cuando vuelvo ya sólo queda un minuto más, dice. Pues
espero aquí y empiezo a servir el té a los invitados. Pero el
minuto que indica el temporizador es en realidad un agujero
negro de masa invisible cuyas moléculas han aparecido de
pronto en esta cocina y de pronto se produce un hondo
hueco
en el espacio/tiempo. Y allí estoy yo, con pantalón amarillo y
top de tirantes negro. De espaldas a la entrada, con la cabeza
muy quieta y los brazos cayendo a ambos lados de mi cuerpo.
Ensimismada, como estaría una recién llegada de otro planeta.
Estoy
encogida de hombros por el adormecimiento pos-almuerzo.
Cómo cuelgan las anchas cortinas blancas de la ventana de la
cocina. Al perro le falta algo más de agua en su plato y no ha
pedido nada desde hace un rato.
¿Qué le pasará?
Ahora corre una brisa. No puedo imaginar ya el calor que hemos
aguantado este verano. Mañana cuando visitemos Patones percibiremos
un anuncio del ocaso de este agosto de 2015 que en pocos días se
marcha y
entenderemos sin rechistar que viene septiembre, que siempre
aparece
un nuevo invitado en nuestras vidas y que hay que dejarle pasar.

LA ETERNIDAD no tiene prisa ninguna.
Sin embargo, los poetas, los poetas,
los saxofonistas lanzándose al vacío
desde helicópteros de Playmobil.
La eternidad no tiene ninguna prisa.
I gotta feeling. Despacio, despacio,
moviéndonos como serpientes
hasta el punto exacto la ecdisis
el grito el vacío el pudor la venganza
el puñetazo la vértebra la explosión
el dolor. El dolor que nos hace elevarnos
por encima de las nubes el dolor
que nos hace escuchar el llanto invisible
de las partículas de los átomos al rozarse.
¿Pero dónde está? ¿Dónde estás?
¿Dónde quedas? ¿Esa emoción?

KALON
 
 
He descubierto que la belleza
habita un lugar insólito.
No es un oasis, tampoco se eleva
distante, graciosa, en islotes de jaspe;
no irradia en la niebla como un faro.
 
La busqué donde me enseñaron:
la conjunción de virtudes y formas,
el pacto tácito entre color y línea;
y no fue hasta entender el giro
de las estrellas, la lívida Ofelia
sin luchar por salir del agua;
la cierva asaeteada, el jaque de la vida
tras la cruzada, cuando entendí.
 
Belleza es la ternura
entre las ruinas,
fósforo prendido
en contra del viento:
un desafío al destino del hombre.

Miras por la ventana agradecido,
llega una suave melodía y las figuras
bailan ajenas al paso del tiempo,
incluso el sol todavía calienta el paisaje,
es decir: allí donde lo corpóreo estuvo una vez
los sueños de la vigilia lo multiplican por mil.
 
¿Qué es lo real? ¿Qué es lo irreal?
Una tela separa los límites:
se adhiere cuando la tocas.
 
Todavía el poema calienta motores:
tras tantos siglos seguimos sin saber
si el arte, como decía Leon Battista Alberti,
es imitación, una ventana abierta al mundo,
aunque ésta sea el resultado ficticio
de cálculos que siempre salen a deber:
siempre fue mejor imaginar que actuar.
 
Te identificas con el protagonista de la serie,
pero no sabes que
él también llora cuando llega la ceguera.

Pero no es más fácil vivir
que recordar: la fotografía
vuelve a abrirse, y las figuras
bailan sobre la ficción
aunque sea el Limbo
un territorio ártico.
 
El problema real del daltónico
es no saber ver
las tonalidades de los demás.
 
Sale vaho pero no palabras,
cuesta tanto verbalizar,
volver a perder
lo inexpresable...
 
La última vuelta del nudo Windsor:
apretar y ajustar
vivir con desahogo está sobrevalorado.
 
Llena de metáforas, mcguffins, la realidad
es un jeroglífico del que no tenemos
más que una única traducción:
nuestra visión egoísta.
 
El ciego llora ante la foto:
a veces tocar es leer entre las arrugas
del tiempo.
Falta de perspectiva, dirían,
y Alberti ríe tan posmodernamente
que inicia una gran implosión
provocada por un resorte excesivo:
la ironía.
 
Vuelve el ambiente borroso
una inundación interior.
 
La opacidad de la imagen
es una ceguera en la que el nudo
nunca puede ser deshecho,
otro sentido inexplicable,
algo así como una caja fuerte empotrada en el muro,
una caja fuerte en la que se ha depositado lo visible. (1)

El mundo ardería
si la metáfora del fénix
fuera cierta.
 
Es un puzzle de una sola pieza.
 
Y de nada sirve hacer un
-Punto de guardado automático-
AVISO: Agarrar la vida con más fuerza
en el próximo intento.
 
(Ambas voces se besan y se hace el silencio).
 
Vuelve el eco de la vida
anunciando otra vez la muerte:
y ahora podemos volver a suspirar
despojándonos de nuestros sueños
con una única diferencia:
en este reinicio de la aventura
podemos ser más atrevidos.
 
Los ojos se pulverizan mirando,
pero no es físico no, no es físico
este dolor incendiándote:
porque derretiste el hielo
precisamente el recuerdo se ha
congelado: es el eco sordo
de la confusión, y ya
no lo sabes, lo intuyes:
tu rostro ya, ya lo es,
tu rostro ya es del pasado,
no hay distancia, no hay máscara,
la nostalgia es un buen adherente,
emociones extrañas y otras, esas
otras cosas, tan fuera de lo normativo
y tan olvidadas a favor de la cordura:
cicatrices latentes rodean el cuerpo,
no son necesarios más tatuajes,
no, no, al principio pedimos vida
y lo único que recibimos es
una mordedura oxidante,
una muerte muy parecida
 
a esta continua hemorragia invisible.