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LUIS ARTURO GUICHARD

18/4/2019

TRES POEMAS DE UN LIBRO CENSURADO

1/ Botón

Una secta cristiana lo llama el timbre del diablo.
Qué nombre: ni a Safo ni a Octavio Paz
se le hubiera ocurrido uno mejor.
Hay sectas del otro lado del mundo
(todas son iguales al final, sólo cambia el mapa)
que lo persiguen con una navaja en la mano
para que las niñas completas no lleguen
a ser mujeres completas. Tanto es su poder
y tanto es el miedo que causa.
Es el timbre de la vida: si llamas, la vida acudirá
y ya no la podrás parar. Pondrá de cabeza mundos
pequeños y grandes, y entre ellos el tuyo.
Así de simple, así de inevitable.
Quien lo probó, decía el clásico, lo sabe.

2/ Circe

También eres a veces una bruja, una mala puta
que me pondrá a cuatro patas como un cerdo: mira,
ya casi lo consigues, mis anteojos se convierten
en dos manchas negras y mi barba en el lodo
que le escurre al más goloso de la piara.
Lo justo entonces es que te llame Circe
y te diga que eres una bruja y una mala puta
y que este hotel no es más que la cóncava
cueva en la que enloqueces a los navegantes.
Te digo todo esto y te digo que me iré,
te maldigo y golpeo las paredes.
Pero tú sabes bien que si vuelvo a mi tierra
me aburriré y convocaré un día de estos
a mis viejos marineros, saldremos de nuevo
con el amanecer. Sabes que navegaremos
hasta más allá de las columnas de Hércules
y caeremos al llegar al borde del mundo.
Y sabes que en el fondo de ese mar
estarás tú esperándome otra vez, Circe,
bruja, puta mía del amor hermoso,
única diosa para este ahogado.

3/ Sabuesos

Lo nuestro comenzó por separado. Lo sé
porque al empujar con todas mis fuerzas
dentro de otra mujer que no eras tú,
esa de aquí, esa de allá, esa que me elegía
por error o compromiso, el eco de mis gemidos
volvía a mí, volvía y mordía como el perro
de caza que en el hocico chorreante trae
a su dueño la presa equivocada.
Y creo que tú también recibías, montada
en el cuerpo que habías elegido por error
o compromiso el galardón que te arrojaba
a los pies tu mastín del sexo, carne
magullada, dejada caer al lado de la cama.
Rastros en busca uno del otro.

LUIS ARTURO GUICHARD (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México, 1973). Reside en España desde 1997. Filólogo, traductor y ensayista. Doctor en Filología Clásica por la Universidad de Salamanca. Profesor titular de Filología Griega en la Universidad de Salamanca. Es autor del libro de ensayo Hacia el equilibrio. Lecturas de poesía española reciente (México, 2006), de la edición crítica de la Poesía reunida, de Joaquín Vásquez Aguilar (México, 2010) y del libro de aforismos El silencio escribe con tijeras (Sevilla, 2016).
Sus libros de poesía son: Los sonidos verdaderos (México, 2000), Nadie puede tocar la realidad (Béjar, 2008), Versión aérea (Girona, 2010), Campanas subterráneas (México, 2012), Margen de espejo (Tenerife, 2016), El jardín de la Señora D. (Premio Vila de Martorell y Premio Carlos Pellicer) y Yo también estoy cruzando un puente sin orillas (Cáceres, 2018). Su poesía reunida se ha editado en España bajo el título de Una fe provisional (Cáceres, 2013).

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ISABEL ORDAZ

15/4/2019

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HOMENAJE

Veo gente que camina sobre un cable eléctrico
¡Funambulistas!
Tenedme en cuenta en la hora de vuestro vértigo.

Soy testigo de la resurrección de cada día.

Veo gente que camina sobre las aguas, sobre los tejados, sobre el envejecido amor
¡Anónimos anómalos!
Tenedme en cuenta cuando el horizonte os dé la espalda.

El dolor de algunos es el pan suyo de cada día
¡Cuerpos sobrecogidos!
Cuando miréis la estrella, vuestros ojos volteados
Cuando apretéis los dientes para no clamar contra el origen
Tenedme en cuenta

Soy testigo de la resurrección de cada día.

Niños mentales, santos idiotas, orates y taciturnos
Volatineros perplejos en las encrucijadas de los caminos
¡Aguantad!
Alcanzaréis el triunfo comiendo piedras
Seréis el libro señalados por la página de los Agradecimientos.

Una tropa de moscas alrededor de mis ojos
Mis bendiciones
La hospitalidad suprema me invita a su mesa y me regala un estilete.

Soy testigo de la resurrección de cada día.

LA FRAGANCIA DEL PERFUME

Le envolví en mi larga cabellera
Después derramé mi éxtasis que resultó ser de satén
La miel de su boca fue mía, tan cercana.

El mundo miraba nuestro abrazo calando las aceras
Nos miraba como mira el mundo, con su mondadientes y su ojo seco
Nuestro abrazo era una orla y el mundo mira impávido esas cosas.

Nos dejábamos al goce de tenernos mientras partía la noche hacia sus zonas de carbón
Nosotros a lo nuestro, a nuestro fruto.

Lo recuerdo muy bien, el asombro descuidado
Un adviento vacilante dibujándose en mi boca
La Vía Láctea
Tu sorbías para ti. Qué delgado eras entonces.

Quedamos derrumbados en el lecho
En el jardín amarillento de una amarillenta habitación éramos obreros a la hora del almuerzo
Después todo sobrevino y llegó lo amontonado
Llegó la madrugada.

Muy pronto fue mediodía
Arañé la sábana buscando el hoyo de tu cuerpo
Mis manos esparcían la ceniza
Delicadamente.

ISABEL ORDAZ (Madrid). Actriz de dilatada trayectoria profesional que ha interpretado textos dramáticos de importantes autores nacionales e internacionales, clásicos o contemporáneos. Con su último trabajo, He nacido para verte sonreír, dirigida por Pablo Messiez y con la producción de La Abadía estuvo dos años de gira por España, Buenos Aires y Montevideo.

Ha recibido importantes premios entre los que se destacan: Premio Festival de Cine de Moscú, Festival de Miami o el Goya por su trabajo en Chevrolet, de Javier Maqua; Festival de Cine de Toulouse por La Reina Isabel en persona, de Rafael Gordon, por el que recibió también el premio Alfa y Omega. Premio Festival de Cine de Helsinki por Todo mujer, de Rafael Gordon, además de ser varias veces galardonada con el Premio Unión de Actores por su trabajo en televisión.
Como escritora ha publicado con la editorial Huerga y Fierro, varios libros de poesía: Poemas de Palestina, No sé, Bonabella, Flor de alientos; así como un libro de relatos: Despedidas.
En la actualidad prepara la edición de su último poemario, El agua de la lluvia tiene algo, y está con la elaboración de un diario con el título provisional de Diario de incertidumbres. Estos dos poemas son inéditos.

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ANDREA ALFARO GARCÍA

12/4/2019

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BARRO

Mi dolor es silencioso, femenino. Me lo guardo para mí. Me restriego en él como una cerda en el barro, me regodeo en él, lo lamo y lo relamo, me unto, me mancho las manos de su color rojo, marrón, turbio, parduzco, me las chupo, dedo a dedo, me lleno la boca, cada milímetro de carne, en un impulso voraz, hambriento; me lamo y me muerdo, me mastico, me arranco los dedos con los dientes, aprieto la boca, en silencio, rosigo la carne en torno al hueso, escupo la uña, clavo los colmillos en el blanco desnudo de la muñeca, me despellejo, despedazo cada trozo de mi cuerpo, me embadurno en esta furia caníbal.

ANDREA ALFARO GARCÍA (Albacete, España, 1996). Graduada en Literatura General y Comparada por la Universidad Complutense de Madrid. Se ha formado como correctora y lectora editorial. Ha participado en algunas antologías, como La dalia violeta (Hati, 2018).

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IRIS MÓNICA VARGAS

4/4/2019

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ICONO

Tendrá un cigarro en los labios
—como siempre, como si fuera ello
señal de que ha vivido algo,
de la fidelidad de sus anotaciones,
de que la luz desborda en su cabeza.
Taza en manos —algo caliente—,
su cabello revolcado.
Los ojos saltones e impacientes.
Le habrá fotografiado alguien
en ese momento fugaz
donde nace la calumnia
del mito.

IRIS MÓNICA VARGAS (Caguas, Puerto Rico). Física y bióloga, ha colaborado como divulgadora, columnista,
ensayista, traductora e investigadora científica para el Centro Astrofísico de Harvard-Smithsonian, para el periódico El Nuevo Día, para el Massachusetts Institute of Technology, para las revistas Harvard Science, SEED, Science News, Bay State Banner, Salon, etc.
Este poema sirve como muestra de su recién publicado El libro azul (Snow Fountain, 2018).

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