Blog Archives

TIRSO PRISCILO VALLECILLOS

14/12/2017

EL REY MODERNO
Un rey moderno
sabe reinventarse:
es decir, hace lo mismo
pero con distinto nombre.

PUTATIVOS (Los eméritos)

putativo,va
del lat. putatīvus
adj. reputado o tenido por... padre, hermano, etc... no siéndolo

No sé ustedes, pero yo, como muchos españoles
me crie en la creencia de que la familia real
era mi propia familia;
como una familia paralela y, a la vez,
por encima de todas las nuestras.
una familia limpia, una familia inteligente,
una familia reputada, una familia perfecta,
una familia modelo...
La familia putativa de todos los españoles.
Elena, Cristina y Felipe, hermanos putativos
hijos todos de la gran putativa Sofía
(madre putativa por excelencia)
aunque ninguno tan putativo
(y amante de los elefantes y de los moluscos de concha)
como nuestro padre Juan Carlos.
Lo dice la Academia,
(que, como todos ellos, es real),
como miembros de la familia de todos los españoles
son todos unos putativos.

TIRSO PRISCILO VALLECILLOS (Motril, 1972). Vive en Sevilla, donde trabaja como profesor y asesor de formación. Combina su trabajo con la escritura y la impartición de talleres de creatividad dirigidos al profesorado. Algunos de sus textos aparecen en revistas, blogs y antologías. En solitario ha publicado Subway (Ediciones en huida, 2015); Libro de Cocina Tradicional Caníbal (Ediciones en Huida, 2016); Homo pokémons (Trea, 2017); Escribir (Las hojas del Baobab, 2017). En imprenta Cartografía Urbana del Deseo (Ediciones en huida), que verá la luz en enero de 2018. En investigación constante intenta encontrar nuevos formatos para acercarse al lector en la maquetación y estructura de los libros, así como en la presentación de los mismos a partir de performances participativas.

1 Comentario

ÓSCAR PAÚL CASTRO

9/12/2017

1 Comentario

PRUEBA DE RORSCHACH
(Ayotzinapa, 43 de septiembre)

Soy puto
Soy un hijo de puta
Soy una puta
Soy un niño de la calle
Soy un niño ignorado por su padre
Soy una niña golpeada por su madre
Soy un niño Soy una niña
Alguien que debía amarme y protegerme abusa de mí
Soy una niña que visten de princesa
en un país que se muere de hambre
Soy un policía
El cañón de la pistola del gobierno toca mi nuca
El cañón de la pistola del crimen toca mi frente
Soy un policía Y el cañón de mi pistola te apunta a ti
Soy madre sola
18 horas de trabajo me desgarran el rostro
Soy madre Sola No tengo rostro
Soy una madre sola No tengo nombre
Soy el negro Soy el joto Soy el prieto Soy la torta del salón
Soy la marimacha Soy el que se viste de mujer
El que vive en la calle
La que tiene hambre El que muere solo
El niño abandonado por sus padres
El viejo abandonado por sus hijos
Soy espejo
Soy espejo y me reflejo
En este momento
Me están desalojando de mi casa
En España En México En Estados Unidos
En este momento
Me están lapidando porque amé a un hombre
que no era mi esposo
Me están moliendo a golpes porque soy hombre
y amo a otro hombre
En este momento
Escucho caer las bombas a unas cuadras de mi escuela
En este momento
Me están tirando a un canal en Culiacán
Mi cuerpo se está disolviendo con ácido en Tijuana
Mi cuerpo se está pudriendo en una fosa en Iguala
En este momento
Está entrando una bala en mi cuerpo
Y la sangre y la vida salen de mí
Porque creo en otro Dios
Porque no creo lo que me dicen
la tele
los curas
los políticos

Toma mi voz
Es tuya
Haz que se eleve
por encima del dolor y la miseria
Y que salga viva de entre el lodo de la muerte.

ÓSCAR PAÚL CASTRO (Culiacán, México, 1979). Es autor del libro Puzzle (Andraval, 2013) y Poemas para leer en un camión sin aire acondicionado (Centro Cultural Regional del Noroeste, 2014), al que pertenece este poema. Ha sido incluido en algunas muestras de poesía mexicana reciente, como La luz que va dando nombre. Veinte años de la poesía última de México (Puebla, 2007) y La permanencia del relámpago (Praxis, 2008). Colaboró con traducciones en las revistas Textos, Espiral, Punto de Partida, Timonel, Zócalo Poets y en el Periódico de Poesía de la UNAM.
Mantiene la bitácora [tradiuttore.wordpress.com].

1 Comentario

TOMÁS SÁNCHEZ HIDALGO

5/12/2017

1 Comentario

AJUSTE DE CUENTAS

Amanece, a la salida de un afterhours,
en una avenida del downtown:
asfalto derretido,
neones que anuncian supremacía y amistad
(también «Desaparezca aquí»,
o «Incluso alucinante»);
una historia de Occidente,
vista desde un punto lateral:
una masa de uniforme,
todo brilla a la luz del caos,
y las ambulancias han recorrido, de noche,
este naufragio urbano.
Una mujer.
Un silencio frío, y oscuro.
Está ahí enfrente, apostada.
Tirita levemente, mirándonos.
Oculta bajo un delantal dorado.
¿Es promesa, quizá,
lo que veo en sus ojos?
Llegó cuando quedaban, apenas,
cinco años para que desapareciéramos de aquí.
El ritmo sincopado con el que esta mujer vuela junto a unos bongos,
eee… ¿de dónde sale?, ¿qué culto ancestral lo impulsa?
Entonces canta sin apenas cantar,
canta recitando sobre el ritmo tribal.
Dice:
«Escucha el órgano que toca para ti,
la melodía es terrible, os gusta, ¿verdad?
Es un réquiem para gilipollas,
lo compuse a vuestra sórdida memoria, es un bonito tema.
Habrá que limpiar, a conciencia,
al menos una de esas ambulancias».
Dice eso, con rabia elegante.
Y también:
«Me van a subastar, en sueños.
Este ya no es nuestro mundo:
no es el de la guerra, ni siquiera el de alguna posguerra».
Y está todo aquí,
en una escena breve, de apenas dos minutos.
Poco más hace falta para caer enamorado,
o muerto.

TOMÁS SÁNCHEZ HIDALGO (Madrid, España, 1972). Trabaja como economista. Ha ganado varios certámenes de relato y ha publicado en revistas de EEUU, Canadá, Argentina, Chile, Venezuela, Alemania, Gran Bretaña, España, Irlanda, Portugal, Sudáfrica, Nigeria, Botswana, India y Australia.

1 Comentario

WALTER AQUINO

4/12/2017

1 Comentario

ASILO

Vive un hombre en Turingia como una higuera rota
Como rama de olivo sumergida en el Werra.
Ha extraviado la vara
Que guio su rebaño
Por el monte escarpado
De su ayer pastoril.

Vive un hombre en Turingia que no suelta la escoba
Mientras barre te cuenta de la guerra civil
La peor de las plagas
Que diezmó a su familia
Y redujo a escombros
Su heredad ancestral.

Un inmigrante vive en un centro de acogida
Y barre todo el tiempo la entrada del lugar
Aunque nadie se lo pida
Aunque no es necesario
El hombre barre a diario
Por conservar su dignidad.

Un sirio
Un eritreo
A quien nadie da trabajo
En el centro de Turingia son higueras rotas
Ramitas de olivo sumergidas en el Werra.

WALTER AQUINO (San Marcos, El Salvador, 1989). Cuentos y poemas suyos aparecen en la revista española Ariadna RC y en las mexicanas Ciudad Absenta, Cinco Centros y Monolito. Ha sido seleccionado para la Antología latinoamericana de poesía (Casa Verde, México).

1 Comentario

POESÍA

TIRSO PRISCILO VALLECILLOS

ÓSCAR PAÚL CASTRO

TOMÁS SÁNCHEZ HIDALGO

WALTER AQUINO

POESÍA

ArchivOs

CategorÍAs

POESÍA

TIRSO PRISCILO VALLECILLOS

ÓSCAR PAÚL ﻿CASTRO

TOMÁS SÁNCHEZ HIDALGO

WALTER AQUINO

POESÍA

ArchivOs

CategorÍAs

ÓSCAR PAÚL CASTRO