CRISTIÁN GÓMEZ OLIVARES

BARE NUCKLE FIGHTS
 
Estaban ahí agarrándose a combos
sin protector bucal, sin guantes
ni nada en la cabeza que amortiguara
 
los nudillos de ese rival que recibiría
más o menos la misma cantidad
que su oponente, la bolsa
 
es para los apostadores, los que se ponen
con el local –clandestino, perdido en esos
bosques de los que nadie sabe salir
 
si no es con un guía de la zona. Uno
de los dos caerá pronto, porque seguro
la pelea está arreglada, como el destino
 
en las tragedias griegas: el oráculo ya sabe
cuál de los dos va a perder y cuál de los dos
tendrá que pedirle una fortuna a la fortuna:
 
todavía estoy esperando mi pelea con McGregor,
todavía quiero salir de estos andurriales perdidos
en medio de la anfetamina y esta vida que ni siquiera
 
es de clase media, mi sueño americano consiste
en que me revienten la nariz por un poco más de plata:
un bosque no es más que la posibilidad de ser un bosque.
 
Una pelea la oportunidad de ser un árbol.
Pero un árbol después del invierno.
Las ramas caídas y el tronco desnudo.
 
Pero en pie.

ONCE DE ENERO
 
Me voy a poner muy triste cuando se muera Philip
                                                                                                       [Larkin.
¿Se despedirá Germán Carrasco de David Bowie?
Habría que dedicarle su propio Starman.
Entonarlo en el comedor de la casa.
Pero sólo cuando ya esté bien servida la mesa.
Pintarse el rostro con el maquillaje de nuestras hijas.
Dejarlo en sus manos el delineado de los ojos,
la pintura de las uñas: en manos de nuestras mujeres.
Cómo se nota que no hemos aprendido nada.
Que diría nuestro Pedro Montealegre de este tipo
de lenguaje. Cuando hayamos cambiado por completo
presentarnos en nuestros lugares de trabajo, esgrimiendo
lo del prolongado y voluntario desorden de los sentidos:
cfr. carta a la vidente, para mayores referencias. Allí
se topan ciertas biografías: reemplácese el peregrinaje
de cuaresma por el desierto con producir el mejor
de sus discos en Berlín, reemplácense las calles
de cualquier otra capital europea con haber nacido
en Santiago de Chile para que se nos perdonen
los errores de tipeo y la necesidad de entonar
El hombre de las estrellas una vez que hayamos
terminado con el postre, también, y en contra
de todos los preceptos de la métrica poética
agreguemos al final de estos versos: también.

© DAMARIS PUÑALES

CRISTIÁN GÓMEZ OLIVARES (Santiago de Chile, 1971) reside en Estados Unidos, donde es profesor universitario de literatura. Ha publicado Alfabeto para nadie (Valparaíso, Fuga, 2007), Como un ciego en una habitación a oscuras (México, Conaculta, 2005), Pie quebrado (Salamanca, Amarú, 2004, Premio de poesía Víctor Jara), Inessa Armand (Santiago de Chile, La Calabaza del diablo, 2003), Homenaje a Chester Kallman (Luces de Gálibo, 2010), La casa de Trostky (La Isla de Siltolá, 2011) y Renga (Ediciones Liliputienses, 2015). Fue miembro del International Writing Program de la Universidad de Iowa y es padre de Carmen y Mariana. También traduce.
Los dos poemas son inéditos. De ellos nos cuenta el autor que si el primero (Bare Nuckle Fights) refiere a un segmento muy acotado de la vida en EE.UU., ese de las peleas a puño limpio y por lo común ilegales, el segundo (Once de Enero) intenta ser ¿una reflexión? sobre nuestra mortalidad, motivado por el deceso de David Bowie, pero trayendo a colación algunos nombres, como el de Pedro Montealegre o Philip Larkin, que pueden resultar familiares para algunos lectores. Cierto estoicismo deambula por ambos. "Todo exiliado se deja vencer en ocasiones por la nostalgia y yo no soy la excepción", afirma el autor.