LA IDEOLOGÍA
 
de pie, entre una miríada de personas,
donde nace la locura incluso antes de que esté ahí,
me quedo quieta,
clavada a la multitud
como fotografías en una valla publicitaria
 
me aprietan fuerte
me sujetan a ella
a esa cosa
               por ahí
llamada ideología
que gobierna su mente
impulsa mi cuerpo
desde la ciencia y sus ologías.
 
bajo una luz verde y una presencia inquietante
cada parte de mi cuerpo es observada
cada parte de mi carne es examinada
con lentes de aumento
cada célula de inteligencia, belleza y género
se estudia minuciosamente
como la ciencia y su objetividad
calculando el amor por metro cuadrado
el trauma por violencia y
la sexualidad por ciclos.
 
me sujetan a ella
a esa cosa
               por ahí
que me impide ser una disidente
así que no puedo, simplemente no puedo
moverme hacia la izquierda o la derecha
permanezco clavada en el centro
toda la vida, controlada
hasta la eternidad, condicionada
por una entidad
llamada ideología.

RIYA MOHAN (Nueva Delhi, La India). Actualmente reside en Reino Unido. Estudió español y, de vez en cuando, escribe poesía en nuestro idioma, como es el caso. Es Graduada en Literatura Inglesa por la Universidad de Delhi y ahora es estudiante de Relaciones Internacionales de las Américas en la UCL (University College London). Recientemente fue premiada en el “Concurso de microrrelatos y poesía”, convocado por el Instituto Cervantes de La India.
El poema ‘La Ideología’ es inédito.

AD AETERNUM
 
Inmóvil en el presente,
eligió una mueca disfrazada,
un rostro nuevo que le diera algún valor.
Supurante de heridas e historia,
el temblor de su piel rugosa
podría parecerse al miedo.
Más franco era su leño
que todos los besos del mundo.
Sobre su lecho perduraba,
firme y álgido en su existencia.
Había asumido la vejez pero nunca llegaba,
se resignaba a soportar los embistes del tiempo.
Paciente,
el árbol
esperaba con cariño las primeras flores
como una madre solícita
espera la primavera.

ALBA SEOANE (Cartagena, España, 1981). Actualmente vive en Barcelona, donde es traductora e intérprete de cinco idiomas. Es una apasionada del Psicoanálisis. Ha publicado los libros de poemas De tu boca, el despertar (2014) y Todas las primaveras son pecado (2016). Este poema es inédito.

THE END
 
Soñé que se había arruinado.
 
El bebé más perfecto,
el policía del Belén.
 
Que recoge las maletas
del andén y sube.
 
Intentando una descompuesta
pirueta sobre el estribo.
 
Y el guardagujas contiene el aliento
por cortesía.
 
Que impropio como la irrupción
de un viejo amante,
 
es el momento de decir
una frase,
 
murmurar entre dientes
un gruñido de dolor,
 
trascendente.
 
Y di algo, se dice callando
en un tren en marcha,
 
di algo o ríe y de pronto
le apremia el aleteo
 
de un periódico
en la ventana.
 
Que aturdido ve marchar
las estaciones,
indefenso.
 
La nariz húmeda,
los ojos desquiciados.
 
Y en la vida todo desánimo es culpable
dice al fin,
 
y más inapelable que el destino
me espera el bar,
 
y un cóctel con demasiada
ginebra.
 
Que chasquea los nudillos
y se da por satisfecho,
 
y retira dos hebras de tabaco
egipcio de su corbata.
 
Que impecable el aspecto,
e imperceptible toda emoción,
 
anda escorado tropezando
con una horda de alpinistas,
 
y anarquistas y niñeras
paciendo su rebaño.
 
Que hasta aquí hemos llegado se dice
alcanzando un taburete,
 
y esperando una mano mejor
y tratando de recobrarse,
 
de su estricta avidez
su deseo despiadado
 
que huyendo intactos del
Gran Hotel Casino de ***
 
le han traído hasta aquí
en mi sueño,
 
donde firme el pulso
lanzó su vida como una moneda.
 
Que marcha usando la piel
de pagaré o salvoconducto.
 
Que en la piel desnuda y hostigada
la herida intacta intransigente,
 
y más y más abierta
de los años le alivia.
 
Porque esa herida es
la piel precisa que afirma.
 
Que en soledad la decepción
le aviva y traga
 
como un nudo en la garganta
el recuerdo
 
de una voz mezquina y altanera
“Gana la banca”
 
Y los jugadores, la ruleta,
las miradas de amor y compasión.
 
Que impávido en su asiento
contempla con desdén
 
las blancas manos
del croupier.
 
Que oculta su mirada
la máscara de su sonrisa
 
y el humo extravagante
del cigarro.
 
Soñé que torres altas,
espadañas azuladas,
 
acantilados oscuros,
 
cruzando el teatro
estroboscópico de la ventana,
 
saludan en la sacudida huida
a medianoche
 
al general de mazapán,
el más manso y suave corazón.

PEDRO ALCARRIA (Barcelona, España, 1975). Es traductor, guionista radiofónico y fotógrafo para publicaciones científicas en el campo de la Historia del Arte. Ha publicado los siguientes títulos: El dios de las cosas tal y como deberían ser (ArtGerust, 2015) y Camada (Vitruvio, 2021). También ha publicado poemas en revistas como tActe Barcelona, Almiar o Casapaís. Mantiene la bitácora Cocinando chacales.

ADOLFO MARCHENA (Vitoria-Gasteiz, España, 1967). Dirigió las revistas literarias Amilamia, Factorum y el fanzine Odaliana. Autor de Cartapacios de Lucerna, Proteo: el yo posible, La reconstrucción de la memoria, Musicalidad de los tejados y 683 Planta neurología. Ha sido incluido en diversas antologías como Sin embargo, Relatario, Voces del Extremo, Lírica Vasca-Ecuatoriana... Sus textos aparecen en revistas literarias electrónicas y de papel: El coloquio de los perros, Los Cuadernos del Matemático, Letralia, Baquiana, Río Arga, Turia, Agitadoras o Vuela Palabra. Sus últimos libros publicados son: En mi barrio no hay Quijotes y Sin cielo bajo los tejados.

ANDREA LÓPEZ KOSAK (Bahía Blanca, Argentina, 1976). Ha publicado los libros de poemas Bailar sola (Universidad Nacional de La Plata, 2005); La tarea (Manual, 2011); Le dan hueso (Cinosargo, 2012); Leva (Literal, 2015); Indor (El ojo del mármol, 2015) y Mula blanca (Caleta Olivia, 2018). Acaba de ganar el III Premio Internacional Juan Rejano de Puente Genil con el libro Animales de costumbres, que muy pronto se verá publicado en la editorial española Pre-Textos. Mientras tanto, aquí mostramos tres poemas de El jardín de las licencias (Prueba de Galera, 2021), su último libro hasta el momento.

GODZILLA EN EL BARRIO ROJO
 
voy a caminar sólo por Shinjuku durante horas
y por el camino me haré dos selfies
uno en la sede del partido comunista de Japón otro
con Godzilla en el barrio rojo. me acuerdo de ti
el Sol se oculta entre las nubes. por la noche conozco
a un negro. se llama Karlton Spencer
y me dice Jorge we should go out at Golden gai.
vamos a Golden Gai. nos entrevistamos con los nipones.
pero su evasión es propia del ninja más avezado
y regresamos a los cubículos en confusión de
suntory regresamos a las burbujas de otras burbujas
como semiosferas imposibles. no dejo de pensar en ti
mi primera noche en Japón es tan tímida ya sé cómo
bautizar esta locura de cubículo
no puedo soportar esta imposición de letrero de
turista no quiero ser gaijin experimentando trazas de
cultura semi-vedada.
Estoy solo. da igual.
poco importa este imperio cerrado del signo.
quiero olvidarte y sé cómo
ya he bendecido el futuro porque
ahora vendrán hispanos amigos dementes
y siento que tal vez están diseminados por Osaka
o cogiendo trenes bala por todo el archipiélago
o en shinkansen bañando con sangre las playas
celestes durmiendo por suelos de monjes
enigma se alumbra entre cemento de oriente o
con la luz de los smartphones
y sé que pronto acudirán a la llamada
será entonces cuando diga good bye Karlton
diré farewell Karlton.
hoy vuelvo a caminar sólo por Shibuya
estoy dentro y más dentro de esta burbuja dreamwave
pienso en ti quiero olvidarte sé cómo

MONTE FUJI
 
Como todas las dermis
tu piel nació como un tractor de la corteza
trotabas terrestre antes de la era terciaria
y como volcán que eres has ido
registrando psiques entre el basalto
deglutiendo el amor en tu corona
el mismo amor que se enciende
en todos nuestros cuerpos
cóncavos desde el Homo Ergaster
tu misma llama
quemó los templos de madera
los más grandes jamás concebidos
templos donde ardieron monjes budistas
en Nara oh my dear is just a burning
memory pero lo he decidido
tu fuego quemará todas mis células
y cuando llegue tu tacto a mis células
será como quemar libélulas del carbonífero
saludaré como Gerión saludó a Empédocles
con saltos de euforia obsérvame
te estoy saludando deidad de la fiebre

QUE ALGUIEN ME SAQUE UNA MADRE DEL MARSUPIO
 
vine a Japón para ver si colmaba esta
ausencia (tantas horas de dibujos animados)
vine en busca del bolsillo de Doraemon
qué es mi deseo sino objeto a en lo oculto
del marsupio de ese gato azul.
Qué soy sino máquina deseante o nobita incandescente
hacia el volcán. Que las rocas me muerdan los talones.
(quisiera poder volar por el cielo azul)
No puedo no quedan volocópteros en las tiendas.
Todo lo que persigo es la lluvia que acaricia
mi chubasquero a los cinco años
deseo revolcarme en el patio llegar a casa
desnudarme orinar sentir el agua ardiente
del Onsen de mi Tía Nieves
(en retrospectiva primera sensación de deshielo)
mi primer baño termal fue de orina
la bola genki mi primera intuición del
socialismo qué es mi deseo sino regresar a un
lugar donde Doraemon puede hacer que se
cumplan todos mis sueños tus sueños sus
sueños tal vez mi madre sea Doraemon
tal vez la televisión sea mi madre
tal vez Doraemon hablando en valenciano
sea mi madre
tus sueños sus sueños mis sueños son
mágicos que por favor saque del marsupio un
cuerpo que ese cuerpo sea un cuerpo de mujer
quiero regresar a un lugar donde sentirme
seguro lugar dentro del marsupio muy lejano
de mundos colapsados depresión capitalismo

JORGE VELASCO BALERIOLA (Cartagena, España, 1993). Reside en Madrid, es profesor de Historia y se dedica a la investigación en Historia Moderna. Actualmente compagina su labor como docente e investigador con el estudio de la Filosofía. Ha publicado poemas y relatos en algunas revistas literarias españolas e hispanoamericanas como Drugstore o Alborismos. Su primer libro de poemas, Nostalgia Google Earth, verá la luz en 2022. Estos tres poemas inéditos no pertenecen a ese libro.

JULIO CÉSAR FÉLIX (Navolato, México, 1975). Vive en Coahuila desde 2004. Estudió Letras Hispánicas en la UNAM. Es autor de varios libros de poesía, entre ellos Nacimos irritilas en el acuario del mundo (Andraval, 2013). De 2020 es su plaquette Todavía hay un mar por cruzar para que yo invente mis pulmones.

MULTIPLICANDO POETAS
 
Señoras y señores
presten buena atención
de hoy en adelante los poetas son:
tragasillas, sueñajardines, rompeplatos,
besatumbas y limpiaestrofas
 
Poetas con lápiz cebolla
poetas con pantalla bisturí
poetas con aceitunas
poetas paredes de un teatro
poetas alacranes rojos
poetas dinamitas en la mampara
 
Los cebollentos plastificados
contrabandean lágrimas de cuerpos vivos
vigilantes que observan de reojo
y se retraen como uñas
que desgarran la carne
 
Siendo graffiti del año 2000
de algún modo
en el escote de las solteronas
en asambleas de campesinos, mineros y fabriles
en la transmisión del mando
en los periódicos
en lo cóncavo y convexo
en emisoras de agricultores y universitarios
discursan poetas
golpeando el techo de un palacio gubernamental
 
¡Aceituneros de canastas verdes y negras
despertad a más poetas de mi tierra
a los héroes que deambulan sin rumbo!
poetas rostrodisfrazado
poetas espirales del ombligo
poetas multitud errante
poetas pentagramas desconocidos
poetas soldadura autógena
poetas de la historia y la verdad
 
Señoras y señores
de hoy en adelante los poetas son:
los que esperan que llegue la madrugada
los que tienen dedos fosforescentes
los que asaltan sombras de catedral
los que tienen verbos en los nervios
los que arquean briznas encendidas
 
Ha de haberse hecho ahora el cielo
con la presencia de los poetas
 
Ya quemé las cartas de amor
cuando el mundo caía a mis espaldas
ya destrocé los altavoces
cuando los autos piteaban limosna
Perdón si repito. No puedo continuar
hay mucha agua potable bajo mis pies.

JAVIER CLAURE COVARRUBIAS (Oruro, Bolivia, 1961). Ejerce el periodismo cultural. Ha estudiado Informática, Matemáticas, Pedagogía y Sociología en universidades suecas como la Kungliga Tekniska Högskolan, la Universidad de Uppsala y la Universidad de Estocolmo. Formó parte de la redacción de las revistas literarias Contraluz y Noche literaria. Ha publicado, entre otros, los libros Con el fuego en la palabra (2006), Extraño oficio (2010) o De Escandinavia a Los Andes (2016) junto a Mario Castro Navarrete y Carlos Alberto Muñoz.

I
 
Navaja: partición del pubis.
Sucedáneo del vino
cárnico.
 
Dios bendice
esta casa.
Dios es una sombra,
pero pesa.
 
II
 
Almíbar: conserva del pubis.
Menstruo derramado en la encimera.
Somatización de la tendencia
culinaria:
el puchero hierve en el útero
del padre.
 
III
 
Amoniaco: higiene del pubis.
Desorden encubierto en la vagina.
Limpieza seca
del baño lúbrico.
 
Dios fumiga
esta arca.
Dios nos zurce
la grieta.

PATRICIA LUQUE PAVÓN (Aguilar de la Frontera, España, 1987). Diplomada en Turismo, licenciada en Ciencias del Trabajo y posgraduada en Gestión de Espacios y Proyectos Culturales. Ha publicado los libros El depósito del llanto (Ediciones en Huida, 2017) y Semanario del desaire (Ayuntamiento de Málaga, 2018). Sus textos aparecen recogidos en diversas revistas como Paraíso, Maldita musa u Oculta Lit. Actualmente colabora en proyectos de poesía visual.

OFRENDA. MÉTODO DE USO
 
En un espejo redondo
dibujarás una cabeza, pies y brazos
extendidos como rosa de los vientos.
Lo feliz perderá su pódium al rodarlo.
El círculo confundirá las jerarquías.
 
El espejo hará su tarea de reflejar
focos, ventanas, el fuego de la estufa,
polvo bajo los muebles. Al rodar
quizás encuentre un objeto perdido,
un juguete, una vieja nota bajo el refrigerador:
“Todo será breve como la lucidez”.
 
Piensa que la cabeza, los pies, los brazos,
son los tuyos. Cámbialos por el fuego.
Haz de la cabeza una ventana, una salida,
una palabra donde dormiste.
Cambia tus manos por juguetes.
Cuando en el espejo se mire un niño caminando,
cambia tus pies por los de él.
Son pequeños pero aéreos.
 
Combina los reflejos a tu conveniencia.
 
Sabrás que por un instante
el giro pone al mundo en un mejor lugar.

EL MIEDO no está en encender luces,
sino en el fin de la cera que sustenta la llama.
El miedo es lo consumible: máquinas conectadas
a sistemas circulatorios, a sistemas de irrigación de minutos
llenos de respiros y resignaciones, ojos cerrándose,
alientos en el agua, todavía más: en la marea,
válvulas en el corazón de alguien que compró una brújula
para caminar todavía hacia adelante.

UN PENSAMIENTO puede empañar tantos cristales como
                                                                                                                      [un respiro,
y mientras pensamos que el aire tiene su estanque,
sus imitaciones terrestres, que todo fondo es una boca cerrada
                                                                                                                                 [o el mar
y no hay terceros ni mitades entre lo alto y lo bajo,
tú y yo no tenemos otra opción que abrir los ojos.
El miedo es un cristal que se aclara
si aguantamos la respiración.

TOMÁS LEE (Culiacán, México, 1996). Ha colaborado con diversas revistas de México como Timonel y Papeles de la Mancuspia en el número dedicado a poetas mexicanos menores de 25 años. Ha publicado en las antologías de poesía joven sinaloense Una fiera lentísima (ISIC, 2017) y La liebre es ligera (ISIC, 2018).

nos amontonan las palabras
malditos de carne
exacerbamos horizontes
en verbo primigenio
 
la trilogía
de pensar
hacer
y sentir.

encendida lámpara
la oscuridad se retrae
en una sucesión
de asombros
 
palabras engendran
lo que la noche devela.

DAVID GONZÁLEZ (Buenos Aires, Argentina, 1979). Vive en Viedma (Patagonia Argentina) desde 1986. Ha colaborado con diversas revistas de Hispanoamérica, EEUU y España. Ha publicado la plaquette 11 (La mariposa y la iguana, 2016) y el libro de poemas 40º 63º (Vela al viento, 2019).

QUINTA AVENIDA
 
Me gustaría sonreír esta tarde
caminando por la Quinta Avenida
mirando a los nuevos y viejos judíos
empujado por la gente que camina de prisa
y no conocen a Dios.
Me gustaría ver sonreír a aquel niño
que lloraba fuerte
mientras su madre hablaba con su confidente,
reina del charol.
Solo tengo una sonrisa para aquellos viejos
que juegan con el tiempo
y hablan de amor.
Veo a lo lejos por la ventana de mi corazón
mientras me pierdo caminando.
La Quinta Avenida es un camino largo
donde el recuerdo
es una carrera de zapatos.

FRANCISCO ÁLVAREZ KOKI (A Guarda, España, 1957). Autor bilingüe residente en Nueva York, donde fundó el colectivo Celso Emilio Ferreiro para difundir la cultura gallega. Sus poemarios publicados en gallego son A memoria das palabras (2018), Maruxía (2010), Para abril e amantes (2003), Mais aló de Fisterre (1999) y Alen da fronteira (1999); en castellano son Erótica... Dos (2018) y Sombra de luna (2015).

11
 
I will remember then the fading voices...,
leía, en el murmullo de un regato,
y sus ojos rasgados escrutaban
la muchedumbre muda. «Cuando vengo
a Londres o París suelen tomarme
por japonesa», se reía luego
con un Graves en la mano. «En tus poemas»,
dijiste tú, ya a solas por el patio,
«siempre hay un río...». «¡El río tiene un alma!»,
respondió sin dudarlo, «estamos hechos
de esa palabra oscura pero hay sombras
de las que nunca hablamos». Por la tarde,
decidisteis hacer novillos juntos
y, entre el bullicio de una boda armenia,
pasasteis Saint Julien cuando los muelles
se iban encendiendo, en otro río.
«No hay quien traduzca esto», exclamó entonces,
«si cambias una coma cambia todo»,
y tú quisiste ver, lo mismo que ella,
un dios tras cada cosa. Años más tarde,
en tu buzón, igual que en un sagrario,
te esperaba ese libro en tapas rojas,
«Mamang Dai, River Poems», y al abrirlo
llegaron a tu puerta los faisanes
que gimen a millares en la jungla,
la hilera de camelias y de saris
en pie junto a la orilla del camino
y el arroyo prohibido donde, cuentan,
si escucha ese rumor toda una noche
un hombre puede convertirse en agua.

23
 
C’est moi!, chilla una voz que oyes al paso
y ese grito resuena en tus oídos
como en un templo, cuando cierran todo
y se está a oscuras (Derrida diría
que ahí no hay ningún moi y, por supuesto,
que ni siquiera hay un “ahí”). De noche,
a solas en tu hotel, intentas siempre
llevarle la contraria ante el espejo
del baño, comprobar si un gesto brusco
delata a ese cretino de ojos claros
que vive en el azogue, aunque no es fácil:
el neón --Coke, Coke, Coke— repite un mantra,
la pareja de boches de la 13
va camino de un récord y, lo sabes,
en ti sólo hay un Kaplan al que cambian
las sábanas. Después, bajo el embozo,
repasas la moviola de otro día
y el cuarto es una celda donde esperas,
igual que Proust, la dádiva de un beso
que nunca llega. A qué volver, entonces:
prefieres estos barrios donde, al menos,
el aroma del pan guía a los coches
por las callejas, como a un perro hambriento,
y su hip hop en lata te distrae
del tedio de ser tú. Lo que demuestra
que estás idiota y que, por tanto, existes
(eso es precisamente lo terrible).
A qué volver, quizá más bien adónde.

21
 
Que todavía veas a los muertos
no te convierte en Dante: bajo el logo
del metro de Clichy, entre humo y prisas,
eres más bien un tipo desgarbado
que escudriña el periódico y no entiende
su vulgari eloquentia (quién traduce,
diría el trabalenguas, tanta tinta
y tan tonta). En la murria de esta hora
bebes así, a sorbos, tu desidia
ante un cielo de zinc sin titulares;
lo que no ha sido, lo que no es noticia,
sólo eso cuenta. En la rive droite lo saben
y si el tráfico arrecia o por la plaza
tose una Harley-Davidson, escuchan
mientras París entero ronronea
como un gato de Disney: el murmullo
hacia el que se ensimisman las iglesias,
la jam session de radios y bocinas,
el luto en el que ahogan su tristeza
las estatuas del Louvre, ¿tendrás que oírlo
en terza rima, a voz en grito incluso,
para aprender por fin que es eso el alma,
que está ahí la verdad? De qué valdría
aunque fuese desnuda por las calles:
Lasciate ogni speranza, lees sólo
en el neón de rótulos y avisos
cuando bajas por esas escaleras,
posas tu Navigo sobre el escáner,
consultas en un plano acristalado
las líneas 2 y 13. Y te preguntas
qué norte dicta su cammin, cuál de ellas
te llevaría al centro de la tierra.

GABRIEL INSAUSTI (San Sebastián, España, 1969). Aparte del género narrativo y ensayístico, ha publicado los libros de poesía Últimos días en Sabinia, Destiempo, Vida y milagros, Línea de nieve, y el de poemas en prosa La sombra del nogal.
Ha traducido a numerosos autores y recibido premios como el Gerardo Diego, el Arcipreste de Hita y el Manuel Alcántara de poesía.
Su próximo libro de versos, Azul distinto, sale en 2021 en Pre-Textos. Estos tres poemas son un adelanto.

GUILLERMO REBOLLO GIL (San Juan, Puerto Rico, 1979). Es autor de los libros Writing Puerto Rico: our decolonial moment (Palgrave, 2018), última llamada (UNE, 2016) y Todo lo que no acontece igual (EEE, 2015), entre otros. La editorial española Liliputienses publicó una selección de su poesía bajo el título informe de logros: poemas 2000-2019. Como traductor, ha colaborado en los poemarios i’ll trade you this island [te cambio esta isla] (Aguadulce, 2018) de Cindy Jimenez Vera y Recetas naturales para el mundo fenomenal (Aguadulce, 2017) de Sommer Browning.

CONSIDERANDO:
 
que la era de los manifiestos ha muerto
y el dadá está en la misma fosa
donde descansan los neoclásicos;
 
que las divisiones y esquemas
ahora pasan por trebejos inútiles
entre las iconoclastas zarpas
de quienes —después--
se revelarán obtusos y cuadrados
hasta el asco de las geometrías;
 
que el caos se vuelve norma
y su madeja de brazos de hidra
se torna artrítica
para moverse entre gruñidos
hasta un patetismo aséptico;
 
DECLARO:
 
que cuanto aquí se ponga por escrito
será tan estéril como las quejas en contra;
 
(que pese a esto
requiere ser dicho);
 
que la desesperanza
—aunque se me tilde de romántico,
anquilosado, afecto a derogados tiempos
por echar mano de palabras tan afectadas--
sólo será norma:
 
a)
cuando no tiemblen los dedos de Erroll
buscando la salida de su laberinto
 
(¿o acaso era el afán angustioso del cigarro
o el requerimiento de la copa
en el peor trance de la Penthouse Serenade?)
 
b)
cuando a pesar de las aboliciones
una noche de San Silvestre
no se busque el remanso de frenesíes
donde se regocijaba Coleman Hawkins
 
c)
en el caso de que estas palabras
de patetismo reprochable
no evoquen siquiera un momento
el trémolo de ave moribunda
de Charlie Parker
al soltar la última de sus notas;
 
POR TANTO,
SE PROTESTA LO NECESARIO,
Y POR QUE CONSTE, LO FIRMO.

PARA AÑOS NUEVOS YA MUERTOS
 
Errol Garner cae
y azota su piano
por una escalera
 
¿era Thelonius?
 
la resaca confunde
más que la ebriedad
 
las luces tremolan
como la misma música
 
bajo una farola
de luz errabunda
caen los dos pianos
 
tropiezo con ellos

MIGUEL IPIÑA (San Luis Potosí, México, 1994). Comerciante ocasional de libros e investigador de historia mexicana y literatura en lengua española. Coleccionista de libros y monedas antiguas. Autor de dos poemarios inéditos.