BEN JONSON

EL PLACER RECONCILIADO CON LA VIRTUD

Una mascarada.
Tal como se presentó en la corte ante el rey Jacobo, en 1618.
 
La escena tenía lugar en la montaña ATLAS, cuya cima terminaba en la figura de un anciano, con la cabeza y la barba canosas y heladas, como si sus hombros estuvieran cubiertos de nieve; el resto era bosque y roca. A sus pies, un bosquecillo de hiedra, del que, al son de una música salvaje de címbalos, flautas y tambores, surge COMUS, el dios de la alegría o del vientre, cabalgando triunfante, con la cabeza coronada de rosas y otras flores, y el cabello rizado; los que le acompañan, coronados de hiedra, con sus jabalinas adornadas; uno de ellos iba con HÉRCULES con su copa desnuda por delante, mientras que el resto le ofrecía este

HIMNO
 
Sitio, sitio, haced sitio a la barriga saltarina,
primer padre de la salsa y creador de la gelatina,
maestro supremo de las artes y dador del ingenio,
que descubrió el excelente motor, el asador,
el arado y el mayal, el molino y la tolva,
la artesa y el tamiz, el horno y el cobre,
el horno, la broza, la fregona, la pala,
la chimenea y la cocina, el perro y la rueda.
Fue el primero en inventar el barril y la tina.
También el taladro y el cuñete, y les enseñó a funcionar.
Desde entonces, con el embudo y una bolsa de hipocrás,
se ha convertido en lo que es, y ahora abulta.
Lo que muestra que, aunque el placer sea de sólo cuatro pulgadas,
es una comadreja, el esófago que aprieta,
de cualquier deleite, y no escatima en esta espalda
lo que haga falta para convertir el vientre en saco.
Salve, salve, barriga regordeta, oh, fundadora del gusto
de carnes frescas, o en polvo, escabeche o pasta;
devorador de asados, horneados, tostados o hervidos,
y vaciador de copas, sean pares o impares;
todo lo cual te ha hecho tan ancho de cintura
que sin pudín apenas puedes abrocharte,
pero comiendo y bebiendo hasta asentir,
rompes todos tus cinturones y rompes a un dios.

Mascarada navideña ante Carlos II de Inglaterra

A este, el portador del cuenco.
 
¿Me oís, amigos míos? ¿A quién le habéis cantado todo esto ahora? Perdonadme que os lo pregunte, pues no espero respuesta; yo mismo responderé: sé que esta es una época como las saturnales para todo el mundo, en la que cada hombre se pone bajo el alero de su propio sombrero y canta lo que le place; ese es el derecho y la libertad que tiene. Ahora cantáis aquí al dios Comus, el dios del vientre. Yo digo que está bien, y digo que no está bien. Está bien como balada, y el vientre es digno de ella, debo decir, aunque fueran cuarenta yardas más de balada, tanta balada como tripa. Pero cuando el vientre no se edifica con ella, no está bien, porque ¿dónde has leído o escuchado que el vientre tenga oídos? Vamos, no busques una respuesta, porque estás derrotado. Nuestro compañero el Hambre, que era un antiguo sirviente del estómago, como cualquiera de nosotros, fue rechazado por ser inoportuno (no irrazonable, sino inoportuno) y ahora se ve obligado (pobre tripa delgada) a ganarse la vida enseñando a estorninos, urracas, loros y grajillas esas cosas que habría enseñado al estómago. Cuidado con tratar con el vientre; no se puede hablar con él, especialmente cuando está lleno. No hay que aventurarse con el vientre, te hará explotar, rugirá de verdad. ¡Ja!, algunos, en son de burla, lo llaman el padre de los pedos. Pero yo digo que fue el primer inventor de la gran artillería y nos enseñó a dispararla en los días festivos. Ojalá tuviéramos un banquete adecuado, en verdad, para mostrar su actividad. Ahora traería algo para complacer sus cinco sentidos, la garganta, o los dos sentidos, los ojos. Perdonadme por mis dos sentidos; porque yo, que llevo la copa de Hércules en el servicio, puedo ver doble desde mi lugar, ya que hoy he bebido como una rana. Ahora traería un barril para bailar, y muchas botellas a su alrededor. ¡Ja!, parece que esto os supone un problema. ¿Lo veis? ¿Lo veis? Un problema: ¿por qué botellas? ¿Y por qué un barril? ¿Por qué un barril? ¿Y por qué botellas para bailar? Yo digo que los hombres que beben mucho y sirven al estómago en cualquier lugar de calidad (como en Los Caldereros Joviales o Los parientes Lacivos) son medidas vivientes de bebida, y pueden transformarse, y lo hacen todos los días, en botellas o barriles cuando les place; y cuando han hecho cuanto pueden, son, como digo otra vez (porque creo haber dicho ya algo parecido antes), medidas móviles de bebida, y hay una pieza en la bodega que puede contener más que todos ellos. Lo demostraré si nuestro nuevo dios se digna dar una señal, porque el estómago lo hace todo con señales, y yo estoy totalmente a favor del estómago, el reloj más fiel del mundo.
 
Aquí la primera antimascarada, tras la cual,

HÉRCULES
 
¿Qué ritos son estos? ¿Acaso la tierra engendra más monstruos?
Anteo apenas se ha enfriado, ¿qué puede engendrar
esta reserva? ¡Y espera! ¿Tales contrarios sobre ella?
¿Es la tierra tan fértil en su propia deshonra?
¿O porque su vicio era la inhumanidad
espera por una hospitalidad viciosa
obrar primero una expiación? Y luego
(¡auxilio, Virtud!) estos son esponjas, no hombres.
¿Botellas? ¿Simples recipientes? ¿Media barrica de panza?
¿Cómo? ¿Y la otra mitad sobresaliendo en muslo?
¿De quién es el festín? ¿Del vientre? ¿De Comus? ¿Y mi copa
traída para colmar las orgías de borrachos?
¿Y aquí ultrajada, siendo la recompensa coronada
de héroes sedientos tras un duro trabajo?
¡Cargas y vergüenzas de la naturaleza, pereced, morid!
Porque nunca habéis vivido, sino que en la pocilga
del vicio os revolcasteis, y en esa lucha de cerdos
habéis sido enterrados bajo la ofensa de la vida.
Id, tambaleaos y caed bajo la carga que habéis creado,
hasta que vuestras entrañas hinchadas revienten.
¿Puede ser este el Placer, extinguir al hombre?
¿O cambiarlo tan radicalmente en su figura? ¿Puede
el vientre amar su dolor y estar contento
sin más deleite que el castigo?
Estos monstruos se atormentan a sí mismos, y con razón,
pues sufren lo que hacen y cuanto hacen.
Pero aquí no debe haber refugio ni mortaja
para tales seres: ¡hundíos en el bosque o desapareced en las nubes!

'Estrella' y 'Caballero'. Diseños de Íñigo Jones

En ese momento todo el bosque desapareció y se descubrió la música, sentada al pie de la montaña, con el PLACER y la VIRTUD sentados allí. El coro invitó a HÉRCULES a descansar con esta

CANCIÓN
 
Gran amigo y servidor del bien,
deja que se enfríe un poco tu sangre caliente.
y descansa de tu arduo trabajo.
Recuéstate, recuéstate,
y da paz a tu espíritu atribulado,
mientras la Virtud, por cuya causa
realizas este trabajo divino,
puede hacer, con las mejores hierbas,
cultivadas aquí en esta montaña,
una corona, una corona
para tu cabeza inmortal.

Aquí, con HÉRCULES recostado a sus pies, apareció la segunda antimascarada, que era de PIGMEOS.

PRIMER PIGMEO
 
¡Anteo ha muerto! ¡Y Hércules sigue vivo!
¿Dónde está ese Hércules? ¿Qué daría yo
por encontrarme con él ahora? ¿Solo? No, con tres como él,
si han participado en el asesinato de nuestro hermano.
¿Con tres? ¿Con cuatro? ¿Con diez? No, con tantos
como el nombre indica. Ruego que haya ira
con la que alimentar mi justa venganza, y pronto.
¿Cómo lo mataré? ¿Lo lanzaré contra la luna
y lo romperé en pedazos? ¿Le daré a Grecia
su cerebro y a cada pedazo de tierra un trozo?
 
SEGUNDO PIGMEO
 
Allí está.
 
PRIMER PIGMEO
 
¿Dónde?
 
TERCER PIGMEO
 
Al pie de la montaña, dormido.
 
PRIMER PIGMEO
 
Que uno vaya a robarle el garrote.
 
SEGUNDO PIGMEO
 
Yo me encargo, a rastras.
 
CUARTO PIGMEO
 
Es nuestro.
 
PRIMER PIGMEO
 
Sí, paz.
 
TERCER PIGMEO
 
¡Triunfo, lo tenemos, muchacho!
 
CUARTO PIGMEO
 
Claro, claro, está seguro.
 
PRIMER PIGMEO
 
¡Venid, bailemos de alegría!

Al final de su baile pensaron sorprenderlo, pero, de repente, al despertarse con la música, se levantó y todos corrieron a esconderse en sus agujeros.

CANCIÓN
 
Despierta, Hércules, despierta: levanta tu ojo negro,
solo te pedimos que mires, y estos morirán,
o huirán.
Ya han huido aquellos
A quienes el desprecio habría aniquilado.

Entonces MERCURIO descendió de la montaña con una guirnalda de álamo para coronarlo.

MERCURIO
 
Descansa, activo amigo de la Virtud: estos
no deben perturbar la paz de Hércules.
Los gusanos de la tierra y los enanos del honor,
en desventaja demasiado grande,
demuestran o provocan la intervención de los dioses.
Mira, aquí tienes una corona que te ha enviado la anciana montaña,
mi abuelo Atlas, el que te obsequió
con las mejores ovejas que había en su redil,
o con frutos dorados de la tierra de Hesperia,
por rescatar a sus hermosas hijas, entonces presa
de un pirata grosero, cuando pasabas por aquí;
y te enseñó todo el saber de la esfera,
y cómo, como él, podrías sostener los cielos,
como recompensa virtuosa por tu trabajo.
Aunque ahora es una montaña, aún tiene el sentido
de darte más las gracias, ya que sigues siendo
constante en la bondad, guardián de la montaña;
Anteo, sofocado aquí por ti,
y el voluptuoso Comus, dios de la alegría,
expulsado de su bosque y desfigurado. Mas ahora
ha llegado el momento del que te habló Atlas:
por ley inmutable y por obra de las estrellas,
debería cesar toda discordia
entre la Virtud y su notorio opuesto,
el Placer; ambos deberían encontrarse aquí, a la vista
de Héspero, la gloria del oeste,
la estrella más brillante, que desde su cresta ardiente
ilumina todo este lado del Atlántico
hasta tus pilares, Hércules.
Mira dónde brilla: la Justicia y la Sabiduría colocadas
alrededor de su trono, y los agraciados con el Honor,
la Belleza y el Amor. No es con su hermano
el que sostiene el mundo, sino gobernando otro similar,
donde reside su renombre. El Placer, para su deleite,
se reconcilia con la Virtud, y esta noche
la Virtud da a luz a doce príncipes que han sido criados
en esta escarpada montaña y cerca de la cabeza de Atlas,
la montaña del conocimiento; y ha venido uno, jefe de
los de la brillante raza de Héspero,
que con el tiempo será lo mismo que él,
y ahora es solo una luz menor.
A ellos ahora les confía el Placer, y a ellos
les da entrada a las Hespérides,
el jardín de la hermosa Belleza: tampoco puede temer
que aquí se vuelvan blandos o afeminados,
ya que todo se hace a su vista y bajo su cuidado,
el Placer como sirviente, la Virtud observando.
Aquí todo el coro musical llamó a los doce enmascarados desde el regazo de la montaña, que entonces se abrió con esta
 
CANCIÓN
 
Ábrete, viejo Atlas, abre tu regazo,
y de tu pecho resplandeciente haz brotar una luz,
para que los hombres puedan leer en tu misterioso mapa
todas las líneas y signos
de la educación real y la rectitud.
Mira cómo vienen y se muestran
los que han nacido para saber.
Desciende,
desciende,
aunque te guíe el Placer.
No temas seguirles,
aquellos que han sido criados
dentro de la montaña
de la habilidad
pueden pisar con seguridad
el camino que quieran,
ningún terreno del bien está hueco.

En su descenso de la montaña, DÉDALO bajó ante ellos y HÉRCULES le preguntó a MERCURIO.

HÉRCULES
 
Pero Hermes, espera un poco, permíteme una pausa.
¿Quién es este que los guía?
 
MERCURIO
 
Un guía que les da leyes
para todos sus movimientos: el sabio Dédalo.
 
HÉRCULES
 
¿Y comprende en sagrada armonía
sus preceptos?
 
MERCURIO
 
Sí.
 
HÉRCULES
 
Entonces pueden poner a prueba seguro
cualquier laberinto, aunque sea el del amor.

Aquí, mientras se ponían en forma, DÉDALO entonó su primera

CANCIÓN
 
Vamos, vamos, y mira dónde vas.
Entrelaza el curioso nudo,
de modo que incluso el observador apenas pueda saber
cuáles son las líneas del Placer y cuáles no.
Primero, descubre el camino dudoso
en el que toda la juventud debería permanecer un tiempo,
donde ella y la Virtud contendían
por quién debía tener a Hércules como amigo.
Luego, como todas las acciones de la humanidad
no son más que un laberinto o un enredo,
deja que tus danzas se entrelacen,
pero sin confundir a los hombres que las contemplan,
sino mesuradas y también numerosas.
Que los hombres puedan leer cada acto vuestro.
Y cuando vean las gracias reunidas,
que admiren la sabiduría de vuestros pies.
Porque el baile es un ejercicio
que no sólo muestra el ingenio del bailarín,
sino que hace sabio al espectador,
ya que tiene el poder de elevarse a él.
 
El primer baile.
 
Después, DÉDALO de nuevo.
 
SEGUNDA CANCIÓN
 
Oh, más y más, esto ha sido tan bueno
que la alabanza requiere la mitad de su voz para contarlo:
volved a componeros,
y disponed ahora toda la aptitud
de la figura, esa proporción
o color que puede revelar
que, si esas artes silenciosas se perdieran,
el diseño y la imagen, podrían presumir
de vosotros un terreno más nuevo,
instruido por el sentido exaltado
de la dignidad y reverencia
en vuestros verdaderos movimientos encontrados.
Que comiencen, que comiencen, porque, mirad,
las bellas escuchan con anhelo qué aire
forman con su segundo toque,
para que puedan expresar sus murmurados himnos
justo al compás en que mueven sus miembros,
y desear que los suyos propios sean así.
Apresúrense, apresúrense, porque este
es el laberinto de la belleza.
 
La segunda danza.
 
Una vez terminada, DÉDALO.
 
TERCERA CANCIÓN
 
Ahora debes mostrar
el laberinto más sutil de todos, que es el amor,
y si te quedas demasiado tiempo,
las bellas creerán que las perjudicas.
Ve, elige entre ellas, pero con una mente
tan suave como el viento que acaricia
las flores más delicadas.
Que todas tus acciones sonrían,
como si no pretendieran seducir
a las damas, sino a las horas.
La gracia, la risa y la conversación pueden encontrarse,
y, sin embargo, la belleza no disminuirá,
porque lo que es noble debe ser dulce,
pero no disolverse en lascivia.
¿Quieres que dicte la ley
a todos tus juegos y los resuma?
Debería ser tal que despertara la envidia,
mas superándola siempre.

Aquí bailaron con las damas y siguió toda la fiesta; cuando terminó, MERCURIO le llamó con el siguiente discurso, que luego fue repetido en una canción por dos sopranos, dos tenores, un bajo y todo el coro.

CUARTA CANCIÓN
 
Sería bueno mirar atrás,
o murmurar algo que revelara
tus pensamientos, cómo fuiste enviado
y fuiste a pasear, no a morar, con el Placer.
Estas son las horas que la Virtud te ha concedido,
siendo ella misma su propia recompensa,
pero quiere que sepas que,
aunque sus diversiones sean suaves, su vida es dura.
Debes volver a la montaña,
y avanzar allí
con esfuerzo, y habitar aún
esa altura y corona
desde donde siempre puedas mirar abajo
sobre la casualidad triunfante.
Ella, ella es, en la oscuridad brilla.
Es ella la que aún se refina a sí misma.
Por su propia luz, cada víspera
más vista, más conocida cuando el Vicio está cerca.
Y aunque sea una extraña aquí en la tierra,
en el cielo tiene su derecho de nacimiento.
Allí, allí está el trono de la Virtud,
esfuérzate por mantenerla como tuya.
Solo ella puede hacerte grande,
aunque este lugar te haga famoso.

Después bailaron su última danza y regresaron a la escena, que se cerró y volvió a ser una montaña como antes.
 
FIN

Edición y traducción: JAVIER ALCORIZA

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I. EL AUTOR
 
Ben Jonson (1572-1637), poeta lírico y crítico literario, fue, después de Shakespeare, el más importante dramaturgo durante el reinado de Jacobo I. Entre sus obras destacan Every man in his humour (1598), Volpone (1606), The alquemist (1610), Every man out of his humour (1599), Sejanus (1603), Eastward Hoe (1605), Epicoene (1609) y Bartolomew Fair (1614). Jonson Asistió a la Westminster School, aunque su educación formal acabó pronto. Combatió en Países Bajos y, al volver a Inglaterra, ejerció como actor y dramaturgo. Sus primeras obras teatrales son conocidas solo por su título. Compuso dos tragedias, Sejanus (1603) y Catiline (1611). Con Every man in his humour (1598) trató de adaptar la comedia latina al escenario inglés. La posterior, Every man out of his humour, fue la más larga escrita para el público isabelino, e incluía explicaciones sobre las ideas del autor. Su fracaso llevó a Jonson a los escenarios privados, con Cynthia’s revels (1600) y Poetaster (1601), donde combinaba el desprecio por la conducta humana y cierto anhelo de orden. Jonson atrajo la atención de la corte con sus mascaradas, un entretenimiento casi dramático que brindaba canciones y danzas, a cuyo éxito contribuyeron los diseños del arquitecto Inigo Jones. En 1606 fue juzgado con su mujer por no asistir a la iglesia. En esta época, refugiado con sus protectores, compuso obras que cedieron sólo ante las de Shakespeare, Volpone y The alchemist. Viajó por Escocia, donde fue homenajeado. En 1623 su biblioteca quedó destruida por un incendio. En 1628 sufrió un ataque que lo dejaría postrado. Fue nombrado “cronólogo” de la ciudad tras la muerte de Thomas Middleton, pero no hizo nada para ganar su salario, que fue declarado “pensión”. Jonson solía engarzarse en combates de ingenio con Shakespeare en las tabernas de La Sirena y El Diablo. Tuvo seguidores, los llamados “hijos de Ben”; el más prominente, Richard Brome. La inscripción sobre su lápida reza: «O rare Ben Jonson». Se sugiere que debe leerse Orare como un tributo a su catolicismo. Jonsonus Virbius recoge elegías en su honor. En un Segundo folio (1640) apareció Timber: or, Discoveries, observaciones sobre la vida y las letras, y un tributo a Shakespeare, en el que, aparte de decir de él sufflaminandus erat, declaraba: «Amé al hombre y honro su memoria, a este lado idolatría, tanto como cualquiera». Jonson fue el dramaturgo más instruido de su época; sus obras dramáticas fueron las primeras en aparecer en un folio en calidad de “obras completas”. En ellas, la excentricidad y el comportamiento normal de los personajes derivan de un único rasgo dominante, lo que potencia su vivacidad. Su teatro daría el impulso esencial a la caracterización dramática de la comedia de la Restauración y de los siglos XVIII y XIX.

II. LA OBRA
 
Para Ben Jonson, la mascarada cortesana fue la forma suprema en la que ejercer lo que consideraba la obligación moral y política de la poesía. La mascarada jacobina y carolina había evolucionado a partir de las danzas y entretenimientos cortesanos escenificados, y llegó a incluir baile, canto, escenografía y vestuarios alegóricos, y una elaborada mitología (compuesta, al igual que los cuadros de los grandes pintores del Renacimiento italiano, a partir de mitos clásicos, materiales cristianos y sus interpretaciones y asociaciones combinadas). Todo ello se centraba en el monarca u otra figura prominente, e involucraba al público de muchas maneras: como espectadores, estudiantes de la lección emblemática que se impartía, oyentes de música y, finalmente, como participantes en los bailes. Los “enmascarados” eran miembros de la corte o de la familia real, vestidos con elaborados trajes simbólicos; se unían a los espectadores, vestidos de forma rica, pero no alegórica, en las fiestas, cuya celebración, para Jonson y otros escritores de mascaradas, podía representar la interacción entre el mito y la realidad, entre la poesía y el orden moral real centrado en el monarca. La escenografía y los efectos eran muy complejos —las escenas de transformación, que incluían tanto decorados ilusionistas como maquinaria compleja, eran frecuentes— y Jonson trabajó con Inigo Jones, el gran arquitecto y escenógrafo, con quien se peleó cuando se hizo evidente que Carlos I, a diferencia de su intelectual padre, prefería más espectáculo y menos coherencia poética en sus mascaradas. El Placer reconciliado con la Virtud fue la primera mascarada de Carlos (como joven príncipe, dirigió a los participantes). Su mitología se basa en la elección de Hércules (una figura heroica de gran importancia para el Renacimiento inglés): de joven, se encontró con dos mujeres altas en un cruce de caminos. Cada una le ofreció un futuro diferente. El Placer le prometió deleite, la Virtud, una vida de trabajo coronada de gloria. En algunas versiones de la leyenda, el Placer, inevitable y trivialmente, se llama Vicio. Jonson ofrece a sus espectadores un emblema complejo y animado de la realización moral al “reconciliar” las dos personificaciones: cuando lo que es bueno y lo que es placentero, “el placer y el beneficio”, son indistinguibles, la vida se lleva a cabo correctamente (una lección, debemos recordar, que se enseña en la corte real en la Noche de Reyes, época tradicional de juerga). En la acción, tenemos primero una antimascarada (antic masque o anti-masque) de Comus, un gran gordo cómico, figura de la indulgencia excesiva y la monstruosidad de su forma moral; a continuación, una segunda antimascarada de pigmeos; luego aparece Hércules y expulsa a los monstruos, es acosado por Mercurio y cede el paso en la acción a Dédalo (que aquí representa la habilidad en el diseño, la música y, por supuesto, el propio arte de Jonson), que guía a los enmascarados a través de grandes danzas. La acción simbólica no sólo se produce en el texto, sino en las reacciones controladas del público ante él: ver el baile, unirse a él y, de alguna manera, comprenderlo. Milton conocía esta mascarada y transformó su figura cómica y vulgar en alguien muy diferente en Comus.

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NOTA EDITORIAL: la siguiente presentación y el texto original de El Placer reconciliado con la Virtud proceden de The Oxford Anthology of English Literature, compilada por Frank Kermode y John Hollander, Oxford University Press, Nueva York, 1973, pp. 1086-1095.