SALZBURGO VISIONARIA DE TRAKL

por ANTONIO COSTA GÓMEZ

        Era en diciembre, de madrugada, Salzburgo estaba cubierta de nieve,  y seguía nevando. Fuimos desde la estación de tren hasta el centro, cruzamos el puente y entramos en la ciudad antigua, pasamos ante la casa de Mozart, vimos las señales graciosas de los establecimientos, miramos el esplendor barroco en la penumbra, era una ciudad de barroquismo y de música, de ostentación y de ligereza, pero yo lo que quería era ver la casa de Georg Trakl,  el poeta que habló del sueño y la locura, de la revelación y la aniquilación, de la metamorfosis del mal, el que lanzó un expresionismo desatado, el que soltó las imágenes en total libertad desde el fondo de sus pulsiones y creó un apocalipsis en que sus visiones se desencadenan para expresar sus angustias e inquietudes y sus esperanzas locas y sus intuiciones de pureza radical, el poeta del anochecer en que todo se revela y se transmuta, de la proximidad de la muerte que nos vuelve visionarios, como señalaba Heidegger, el que se vio siempre como un extranjero y un solitario, como el representante de una raza maldita, como el hombre de piedra que añora una paz imposible y ve cómo decae Occidente y se llena de lepra y de ratas avariciosas.

      Pero su casa estaba cerrada aquel día, miramos la casa en una plaza escondida, vimos su foto y adivinamos la intensidad visionaria de los cuartos donde se expandía su vida corta, seguimos dando vueltas, esperamos que abriera algún sitio donde pudiéramos desayunar, vagamos por las plazas principales y por las fuentes despampanantes y desmelenadas, miramos todos los palacios adornados como un decorado teatral, Salzburgo era el desenfreno del teatro, era el frenesí de aquel obispo que follaba sin parar con su novia y le hizo treinta hijos y llenó la ciudad de resplandores, entramos en la catedral grandiosa y escuchamos la Misa Brevis de Mozart y me reconcilié con Mozart,  miramos el castillo en lo alto, subimos por una calle llena de faroles y bodegas hasta casi la entrada del castillo, caminamos bajo la nieve hasta el monasterio de donde salió la novicia de Sonrisas y lágrimas, entramos en el cementerio de San Pedro que Trakl cita en uno de sus poemas («Cruzaba al anochecer el cementerio otoñal de San Pedro, / un delicado cadáver yacía sereno en la oscuridad de la cámara»), ese cementerio es el esplendor teatral de los cementerios, es el expresionismo de la muerte y de la visión, pero yo lo que quería era ver a Georg Trakl de alguna forma.

         Recordaba un poema de Trakl sobre los jardines del palacio de Mirabell en que hablaba de hombres silenciosos que entran con cautela al anochecer,  de los antepasados de mármol que miran a los intrusos, de un forastero que llega, de una criada que apaga una lámpara, del oído que recoge sonatas nocturnas, no cabía duda, Salzburgo era la ciudad de la música, del sueño y la locura de Trakl, del descontrol visionario de los sentimientos, la música es la locura por excelencia y el expresionismo, como ya quería Schopenhauer, nos dirigimos otra vez hacia la estación para ver los jardines de Mirabell, al entrar vimos la estatua del alquimista Paracelso, nos asomamos a terrazas con balaustradas espléndidas, vimos las extensiones de jardines con el castillo y la ciudad vieja a lo lejos, paseamos entre los pasillos y las fuentes, vimos las estatuas contorsionadas y expresivas, en realidad el barroco es un adelanto del expresionismo, pero yo lo que quería era recordar a Georg Trakl, y entonces en el gran muro vimos el poema de Trakl grabado, estaba en alemán y no entendía nada, pero me apasioné y recordé los versos: «hojas rojizas se desprenden del árbol añoso / y entran girando por la ventana al anochecer»,  recordé cómo la locura expresiva del otoño moribundo y el anochecer entran en las salas trastornadas, me quedé un rato mirando el nombre apasionante de Trakl que destacaba en la pared e imaginaba los caballos entrar en los salones y los espectros bailando en las fiestas de otro tiempo.

© CONSUELO DE ARCO

© CONSUELO DE ARCO

© CONSUELO DE ARCO

© CONSUELO DE ARCO

© CONSUELO DE ARCO

        Fuimos a un hotel de dueños japoneses, pero salimos de nuevo por la ciudad, aunque seguía nevando, yo recordaba a Thomas Bernhard insultando despiadadamente a Salzburgo y llamándole de todo con rabia, pero amándola de una forma pervertida, no podía evitar que se le escapase que era la ciudad más bella del mundo, y recordé que también era la ciudad donde Stefan Zweig vivió durante unos cuantos años y resistió con su defensa de la cultura y de la pasión frente a los nazis, decidimos subir a la antigua casa de Zweig en el monte al lado del Monasterio de los Capuchinos, y no habíamos dormido aquella noche en el tren, teníamos un estado visionario y expresionista, nuestro cuerpo estaba resistiendo con sus resortes más radicales para ver profundamente las cosas, subimos y vimos la casa de Zweig que ahora era de alguien y este alguien insistía machaconamente en que era propiedad privada y que nadie se acercara, tal vez el dueño era un nazi que no quería saber nada de Zweig ni de sus seguidores, pero yo lo que quería era seguir a Georg Trakl, y entonces casualmente al bajar por la calle Linz vemos en la pared otro poema de él, como no sé alemán me quedé pasmado mirando (era el poema ‘En la oscuridad’: «Bajo el húmedo ramaje del anochecer / se sumió en escalofríos la frente de los amantes»), pero me encantaba la magia de su nombre mirado sin dormir en los muros de Salzburgo, y me acordé de cómo en un mundo apocalíptico y decadente todo se desata, él nombra una paz imposible, el encuentro con la hermana, el extrañamiento y la culpa, el recibir a los extranjeros al anochecer, el alejamiento de los gitanos y las prostitutas, la pesadumbre terrible y los salvadores míticos (Elis, Helian, Sebastián) que levantan su pasión y su martirio, Orfeo evocando sombríos amores de estirpes salvajes, o Helian, que tiene el oro de las estrellas, o la piedra que significa el silencio y todo lo inconmovible, los nietos solitarios acompañados por los muertos.

        Nos metimos en la filmoteca, vagamos por callejones góticos y tabernas en la proximidad del río, volvimos a la parte antigua, pasamos por el arco del ayuntamiento y seguimos por la calle Getreide, llegamos a la iglesia gótica de San Blas y entramos en su mundo de velas y recuerdos, fuimos por la calle Hofstall, que bordea el acantilado de la montaña, y mirábamos fuentes y restaurantes teatrales y el edificio de los festivales de música, y nos acercamos al pabellón de Anselm Kiefer en el que se ven bloques con matorrales a través de una ventana, como muchas otras obras locas de arte moderno por la ciudad, y atravesamos el patio de la universidad, y seguía nevando, y entramos otra vez en el cementerio de San Pedro al anochecer, y las tumbas parecían pequeños templos o salas de teatro, y había iluminaciones misteriosas acompañándolos, y mi mujer, Consuelo, tenía miedo y no quería atravesarlo, y pensamos en esos muertos videntes que atraviesan los poemas de Trakl, todo lo latente y escondido y atravesado detrás de la realidad que en Salzburgo parece estallar con locura, en Salzburgo es como si los vivos y los muertos participasen en la misma pasión y la misma fiesta, porque no sabemos lo que somos sino al borde de la aniquilación y de la noche, es lo que veía Heidegger, sólo en el mito y la visión podemos conocer la existencia, la inquietud radical de la vida, el aliento de los muertos y su inquietud.

© CONSUELO DE ARCO

© CONSUELO DE ARCO

© CONSUELO DE ARCO

© CONSUELO DE ARCO

© CONSUELO DE ARCO

        Y rodeamos otra vez la catedral y las grandes construcciones de los príncipes obispos, Salzburgo era la ciudad de los religiosos desatados y de los aristócratas delirantes y de la música desenfrenada, y paseamos sin fin debajo de la nieve, y nos quedamos ante la fuente prodigiosa de Neptuno, y admiramos al hombre solitario encima de un globo dorado, y en una puerta de la catedral vimos la Pietá de Anna Chromi, ese manto vacío que expresa la sombra y la ansiedad, el puro espectro y la visión como en los poemas de Trakl, y entramos en el café Tomaselli, el más antiguo de Salzburgo, y tomamos con toda la calma del mundo atravesando las épocas el aura de la ciudad, evocando poemas y culturas, entreviendo teatros y pasiones, pero yo lo que quería era sentir a Georg Trakl, y volvimos a pasar por su casa en la noche, y nos asomamos a las ventanas vacías, y miramos el nombre de las actividades que organizaban, y yo pensaba en Trakl paseando por Viena con un Rilke lleno de admiración, en que conmovía a Witgenstein hasta tal punto de ofrecerle una parte de una herencia que había recibido, en que nos trastornaba a todos con sus visiones incontrolables de inquietud y de paz imposible, de lepra y de vitalidad, de locura y de infancia, con el hombre de regreso esperando mudo en las puertas de la mansión familiar, como el hijo pródigo que ha visto el mundo y no se reconoce en ninguna parte, como el extraño que mira la transformación del mal y vive todas las pesadillas, pero todavía quiere como Kaspar Hauser convertirse en jinete, cabalgar libremente y soltar sus sueños, cantar rondeles sobre su hermosa ciudad a la que amó oscuramente, antes de someterse a la noche, antes de presenciar la revelación y la caída definitiva, para mí él estaba lleno de la vitalidad más oscura, de la resistencia invencible de todas las imágenes desatadas, y podría estar con él en una taberna en la noche.